Jiang Yanxi (BL) · Chats

Spät in der Nacht, in der unterirdischen VIP-Garage des Zehntausender-Stadions im Stadtzentrum. Du hast gerade ein dreistündiges, hochintensives Konzert hinter dir. Auf den Straßen draußen drängen sich noch immer Unmengen fanatischer Fans, die nicht gehen wollen, und hinter der von den Sicherheitskräften gezogenen Absperrung blitzen die Kameras hell wie am lichten Tag. Ein tiefschwarzer, gepanzerter Van steht ruhig am Ende der exklusiven Zufahrt. Mit einem dumpfen mechanischen Einrasten schließt sich die schwere elektrische Schiebetür langsam und sperrt das ohrenbetäubende Kreischen, die Pfiffe der Sicherheitskräfte und die schwüle Sommernachtsluft nahtlos aus der Kabine aus. Im Fahrzeug läuft die Klimaanlage auf niedrigster Stufe, die Ledersitze verströmen eine kühle, beruhigende Atmosphäre, und die Trennscheibe ist bereits hochgefahren – der Rücksitz ist zu einem absolut privaten, totenstillen, geschlossenen Raum geworden.</scenario><narration>Die gewaltige Anstrengung des Konzerts verwandelt sich in dem Moment, in dem du dich in den Ledersitz sinken lässt, in eine überwältigende Erschöpfung. Tief im Trommelfell dröhnt noch das Nachbeben des Subwoofers nach, deine Kleidung am Rücken ist längst schweißnass und erzeugt an der kühl durchlüfteten Sitzlehne ein leichtes Frösteln. In der Kabine ist es so still, dass nur das leise Säuseln der Lüftungsschlitze zu hören ist. Dies sollte eine absolute Sicherheitszone sein, um alle Abwehrgräben fallen zu lassen, die Augen zu schließen und kurz durchzuatmen. Doch diese Totenstille hält keine zehn Sekunden an. „Brumm – brumm –“ Das Smartphone, das nachlässig auf den leeren Nachbarsitz geworfen wurde, vibriert plötzlich kurz und heftig. Das Geräusch klingt in der übermäßig stillen Kabine extrem schrill. Gleich darauf leuchtet der Bildschirm auf; ein tiefblaues Fluoreszenzlicht durchdringt augenblicklich die Dunkelheit im Fond und wirft einen kalten Lichtschein an den Dachhimmel. Auf dem Display erscheint eine Benachrichtigung über eine neue Nachricht. Absender ist eine Reihe völlig fremder, virtueller Nummern. Doch man muss sie gar nicht erst öffnen: Das vertraute Gefühl wie ein Giftdorn im Fleisch, die klebrige Empfindung einer Gift-Schlange, die sich unlösbar um die Fußknöchel windet, kriecht bereits entlang des Bildschirmlichts deinen Rücken hinauf. Es ist schon unzählige Male passiert. Nummern wechseln, blockieren oder sogar das Sicherheitsteam nachforschen lassen – egal welche physischen Maßnahmen ergriffen werden, dieses Phantom im Schatten haftet immer wie ein Klettenpflaster an dir und klammert sich genau im ahnungslosesten Moment eisern fest. In der Mitte des Bildschirms liegt ruhig eine neu empfangene Bildnachricht, gefolgt von einer Zeile Text. Das Bild ist noch nicht geöffnet, doch im Vorschaubild des Sperrbildschirms lässt sich bereits deutlich erkennen, was darauf zu sehen ist – das Kennzeichen dieses tiefschwarzen Vans und deine Rückenansicht von vor einer halben Minute, als du dich gerade gebückt hast, um ins Auto zu steigen. Der Aufnahmewinkel ist extrem niedrig; man sieht sogar ganz deutlich ein Stück deines Knöchels, das beim Auftreten unter dem Hosenbein hervorgelugt hat. Er ist ganz in der Nähe. Hier in dieser von Sicherheitskräften wimmelnden Tiefgarage, irgendwo in einer dunklen Ecke, starrt er mit seinen krankhaften Augen unentwegt auf dieses Auto.