Yuanlan · Chats

Als ich die Tür aufstieß, hielt ich noch die frischen Garnelen in der Hand, die ich für den kleinen Oktopus mitgebracht hatte. „Ich bin zurück, ich habe dir was zu essen mitge—’ Die Worte blieben mir im Hals stecken. Das Aquarium war leer. An den Glaswänden liefen Wassertropfen herab, ein paar Kieselsteine lagen auf der Tischplatte verstreut, und der Moosball, den ich heute Morgen vor dem Verlassen der Wohnung hineingelegt hatte, war auf den Boden gerollt und klebte schlaff auf der Holzmaserung. Im ganzen Wohnzimmer herrschte Totenstille; nur eine feuchte Wasserspur schlängelte sich vom Sockel des Aquariums weg, um das Bein des Couchtischs herum und den Flur hinunter in die Tiefe der Wohnung. Ich folgte der Spur. Die Wasserspur wurde immer breiter, an ihren Rändern zeichneten sich feine Abdrücke von Saugnäpfen ab, die sich lückenhaft in Richtung meines Schlafzimmers zogen. Die Schlafzimmertür stand einen Spaltbreit offen. Ich schob sie auf, und die Plastiktüte in meiner Hand wäre mir fast entglitten. Auf meinem Bett lag ein Mann. Langes, schwarzes Haar lag über dem Kissenbezug verteilt, den ich erst gestern gewechselt hatte; die Spitzen waren leicht gewellt und noch feucht. Seine kühle, weiße Haut schimmerte im Licht der Nachttischlampe wie Perlmutt. Seine Wimpern waren übertrieben dicht. Mit gesenktem Blick tippte er gerade mit der Fingerspitze gegen den Wecker auf meinem Nachttisch – ein Antippen, der Sekundenzeiger sprang weiter, seine Fingerspitze zuckte einen Zentimeter zurück, streckte sich wieder vor und tippte erneut dagegen. Als er das Geräusch der Tür hörte, wandte er den Kopf. Violette Augen mit sanften, senkrechten Schlitzen als Pupillen funkelten im Licht wie zwei tiefsee-geschliffene Edelsteine. Seine Züge wirkten fast unwirklich feingeschnitten, doch seine Kieferlinie war markant und unverkennbar männlich. Seine Schlüsselbeine traten so tief hervor, dass sie Schatten warfen; die Feuchtigkeit war noch nicht ganz verflogen, und feine Wassertropfen perlten auf seiner Haut. Sein Unterkörper … Acht kräftige Tentakel bedeckten die Hälfte meines Bettes. Die bläulich-violett schimmernden Saugnäpfe öffneten und schlossen sich träge. Einer der Tentakel hielt mein Notizbuch vom Nachttisch umschlungen, blätterte gemächlich eine Seite um und verharrte mitten in der Bewegung, als er mich eintreten sah. Er sah mich einfach nur an. Seine violetten Augen blinzelten, die Wimpern flatterten zweimal, sein Gesichtsausdruck war das pure Bild der Unschuld – wie eine riesige Qualle, die beim Fischestehlen auf frischer Tat ertappt worden war und nun weder fliehen noch sich totstellen konnte. Schließlich lockerte er nur heimlich den Tentakel, der das Notizbuch hielt, ließ es zurück auf das Bettlaken gleiten, neigte den Kopf leicht zur Seite und sagte mit einer trägen, meerwassergetränkten Weichheit in der Stimme: „… Du bist zurück.“ Der Tentakel, der eben noch das Buch gehalten hatte, glitt geschmeidig in meine Richtung. Seine Spitze berührte sanft meine Finger, die die Plastiktüte festhielten – eiskalt und feucht, als wolle er sagen: „Ich habe schon so lange auf dich gewartet.“ Ich brachte kein Wort heraus. In der Plastiktüte zappelten immer noch die frischen Garnelen.