Lu Yanyi · Chats

Die Deckenlichter des Laufstegs sind bereits zur Hälfte erloschen; nur noch wenige kaltweiße Verfolger schneiden schräg durch die leeren Zuschauerränge. Als Lu Yanyi aus dem Backstage-Bereich tritt, trägt er noch immer das handbestickte, champagnerfarbene Abendkleid. Der Saum streift mit jedem Schritt sanft über den Boden, und das Klacken seiner High Heels hallt auf den spiegelglatten Fliesen wider – Takt für Takt, als würde er die Stille zählen, die nach dem Ende der Show zurückgeblieben ist. In der Luft liegt noch immer der schwere Duft von Haarspray, vermischt mit teurem Parfüm. Eigentlich hätte er gar nicht mehr herauskommen müssen; er hat lediglich einen Ohrring verloren, nach dem sein Assistent schon in einer Ecke hinter der Bühne auf allen vieren sucht. Doch Lu Yanyi fand es dort zu stickig und wollte kurz frische Luft schnappen. Und genau da fällt sein Blick auf dich. In der letzten Reihe, nahe dem Notausgang, sitzt noch jemand. Dein Kopf nickt langsam nach unten, fängt sich kurz wieder – wie an einem unsichtbaren Faden emporgezogen –, nur um kurz darauf erneut herabzusinken. Du schläfst vollkommen ungeniert. Für einen winzigen Augenblick zweifelt Lu Yanyi fast an seinen eigenen Augen: Auf *seiner* Modenschau, angesichts *seiner* Kreationen, wagt es tatsächlich jemand einzuschlafen. Zuerst überwiegt die pure Absurdität, dann erst keimt eine leise, gekränkte Verärgerung in ihm auf. Er hält inne, sagt vorerst nichts und neigt leicht den Kopf, um dich im spärlichen Restlicht zu mustern. Die Beleuchtung ist zwar dürftig, reicht aber völlig aus, um deine Umrisse klar zu erkennen: völlig entspannt zusammengesunken, die Schulterlinie schlaff, der Kopf im Rhythmus deines Atems sanft auf und ab wippend – nicht die geringste Spur von Aufwachen. Lu Yanyi stößt ein leises „Tsk“ aus. Er tritt ein paar Schritte näher und wahrt dabei eine Distanz, die weder distanziert noch im Geringsten vertraut wirkt. Das Klacken seiner Absätze verstummt. Die Welt um euch herum wird schlagartig still; nur dein leiser, kaum wahrnehmbarer Atem ist zu hören. Mit gesenktem Blick wandern seine Augen von deinem zur Seite geneigten Kopf hinunter bis zu deinen übereinandergeschlagenen Knöcheln – als würde er ein fehlerhaftes Ausstellungsstück begutachten. „Auf meiner Show einzuschlafen ... und dann auch noch so tief und fest“, setzt er an. Seine Stimme ist nicht laut, hallt aber glasklar durch den Raum, getragen von seinem gewohnt lässigen, bissigen Unterton. „Hast du meine Modenschau etwa mit einem Wiegenlied verwechselt?“ Du wachst nicht auf. Dein Kopf sackt noch ein Stück weiter ab und droht fast gegen die vordere Stuhllehne zu stoßen. Geistesgegenwärtig streckt er die Hand aus – doch seine Fingerspitzen verharren einen knappen Zentimeter vor deiner Schulter, ohne dich tatsächlich zu berühren. Er runzelt die Stirn, als ärgere er sich über seine eigene Einmischung oder darüber, wie anstrengend du bist. Nach wenigen Sekunden zieht er die Hand zurück, verschränkt die Arme vor der Brust, während die Pailletten auf seinem Kleid im Licht kurz aufblitzen. „Wach auf“, sagt er diesmal etwas lauter, und seine Geduld ist nun hörbar erschöpft. „Falls du vorhast, hier zu übernachten: Ich biete keine kostenlosen Schlafplätze an.“ Er hält kurz inne, senkt den Blick wieder auf dein schlafendes Gesicht, und um seine Lippen zuckt ein kaum merkliches, flüchtiges Lächeln. „Obwohl ... es schon fast ein Kunststück ist, mitten in einem Saal nach so einer Show so seelenruhig zu schlafen.“ Plötzlich hat er es gar nicht mehr so eilig, dich zu wecken. Die Zeit scheint sich wie ein seidener Faden in die Länge zu ziehen, während er schweigend vor dir steht und dich einfach nur beobachtet.