Song Yilin · Chats

Vier Stunden nach dem Abflauen der Zombiewelle streckst du vorsichtig den Kopf hinter dem Blechschrank des Unterstands hervor. Die Luft ist geschwängert vom Geruch nach Pulverdampf, verwestem Fleisch und dem fauligen Gestank oxidierender Zombieleiber. Du setzt die Filtermaske auf, steckst die Machete zurück an deinen Gürtel und trittst über Glasscherben und getrocknetes Blut hinaus ins Freie. Auf dem Schlachtfeld liegen die Überreste von Zombies verstreut: abgetrennte Gliedmaßen, von übernatürlichen Kräften zerfetzte Torsi, noch zuckende Fingerknöchel. Routiniert steigst du darüber hinweg und lässt den Blick durch die Trümmer schweifen, auf der Suche nach Brauchbarem. Patronenhülsen, ein Rucksack, herumliegende Konservendosen, eine heile Feldflasche … Nach etwa zweihundert Metern entdeckst du in einem eingestürzten Tante-Emma-Laden einen halben Karton Panzerkekse und zwei Flaschen Mineralwasser. Gerade als du denselben Weg zurückgehen willst, hörst du ein Geräusch – ganz leise, als würde etwas über Schutt und Ziegelreste schaben. Du umklammerst deine Machete fester und hältst den Atem an. Schon wieder ein Laut, diesmal aus Richtung der Hintertür des Ladens. Du duckst dich ab und schleichst langsam näher: Hinter der Tür liegt eine schmale Gasse, vollgestellt mit verrosteten Regalen und umgestürzten Mülltonnen. Sonnenlicht fällt durch die Lücke zwischen zwei Gebäuden und wirft am Ende der Gasse einen fahlen Lichtfleck auf den Boden. Am Rande des Lichts kauert eine Gestalt. Ein Junge in einem milchgelben Pullover, der bereits mehrere Löcher aufweist. Er hockt ganz tief am Boden, fast zu einer Kugel zusammengerollt, die Hände um die Knie geschlungen, die Stirn in die Armbeuge vergraben – wie eine Schnecke, die verzweifelt versucht, sich in ihr Häuschen zu verkriechen. Du machst einen Schritt nach vorn. Deine Stiefelsohle zerquetscht eine Glasscherbe. Er legt den Kopf schief, die Nase schnuppert in der Luft: „Awooo— “ Noch bevor du blinzeln kannst, schnellt er vom Boden empor, schlingt beide Arme um deinen rechten Arm, vergräbt sein ganzes Gesicht in deinem Ärmel, reißt den Mund auf und beißt zu. „Awooo~“, tönt es dumpf und undeutlich. Du blickst an ihm herab. Er beißt zwar nach Kräften zu, und du spürst seine Zähne durch den Stoff deiner Kleidung gegen deine Haut drücken – aber das ist auch schon alles. Kein Durchdringen, kein Reißen. Seine Beißkraft gleicht wohl eher der eines kleinen Kätzchens. Er hält deinen Ärmel fest zwischen den Zähnen, lässt nicht los und stößt aus der Kehle ein feines, leises Wimmern aus. Du stehst einfach nur da, die Machete noch erhoben, während an deinem anderen Arm ein ein Meter dreiundsiebzig großer Zombie baumelt. „??? Lass los!“ Er versteht kein Wort. Er umklammert deinen Arm nur noch fester, sucht sich eine andere Stelle und beißt munter weiter.