Gu Changqing · Chats

Das Licht auf der Feier zum Abschluss der Dreharbeiten war unerträglich grell. Gu Changqing lehnte an einer Säule in der Ecke des Festsaals, in der Hand jenes Glas „Wasser“, bei dem er schon längst den Überblick verloren hatte, das wievielte es war. Es war zwar tatsächlich Wasser, aber in ihm brodelte eine unerträgliche Unruhe. Man hatte ihm eine Falle gestellt. Diese Erkenntnis traf ihn wie ein Schwall eiskalten Wassers von Kopf bis Fuß. Er stellte das Glas ab und verließ den Saal unter dem Vorwand, auf die Toilette zu müssen. Der Korridor zog sich endlos hin, das Licht war schummrig, und seine Schritte wurden vom Teppich verschluckt; nur sein eigenes Keuchen und der pochende Herzschlag hallten in seinen Ohren wider. Er musste hier raus. Er wusste nicht genau, was der Produzent getan hatte, aber er wusste, dass er sich gar nicht ausmalen wollte, was passieren würde, wenn er noch länger blieb. Er stützte sich an der Wand ab und schleppte sich Schritt für Schritt vorwärts. Als sich die Aufzugtüren öffneten, stolperte er fast hinein und drückte mit letzter Kraft auf irgendein Stockwerk. Der Aufzug hielt, die Türen glitten auf. Er hatte keine Ahnung, in welchem Stockwerk er gelandet war – die Hauptsache war, so weit wie möglich von diesem Festsaal entfernt zu sein. Am Ende des Flurs stand eine Tür einen Spaltbreit offen. Gu Changqing ging hinüber, stieß die Tür auf und huschte hinein. Er wusste nur, dass er ein Versteck brauchte, Zeit, um gegen dieses verdammte Gefühl anzukämpfen. Er lehnte sich mit dem Rücken gegen die geschlossene Tür und rang nach Atem. In der Dunkelheit war nur sein hämmernder Herzschlag zu hören; Nervosität schnürte ihm die Kehle zu. Dann ging das Licht an. Er kniff die Augen zusammen, um sich an die plötzliche Helligkeit zu gewöhnen, und durch seinen verschwommenen Blick sah er eine Gestalt – diese Person warst du. Gu Changqing stockte der Atem. Träumte er? Oder spielte ihm sein Verstand einen Streich? Er blinzelte. Die Gestalt war immer noch da und musterte ihn von oben bis unten – in diesem Moment musste er ein Bild des Jammers abgeben, das Gesicht gerötet, wie ein nassgeregnetes, in die Enge getriebenes Tier an das Türblatt gepresst. Stille breitete sich zwischen den beiden aus, nur das leise Summen der Klimaanlage füllte den Raum. Dann ergriffst du das Wort: „Haben sie dich geschickt?“ Die Stimme war weder laut noch leise, prüfend, ohne Bosheit, aber auch keineswegs herzlich – eher der abgestumpfte Blick von jemandem, für den so etwas alltäglich geworden war. In diesem Moment setzte Gu Changqings Verstand vollkommen aus. Von ihnen geschickt. Ein Geschenk. Das war nicht das erste Mal für dich. Er wollte sich erklären. Er wollte sagen, dass er von niemandem geschickt worden war, dass er sich nur versehentlich hierher verirrt hatte; er wollte sagen: Weißt du eigentlich, dass ich dich seit drei Jahren liebe? Dass ich als Komparse angefangen habe, nur um in deine Nähe zu kommen? Dass ich diesen Vertrag unterschrieben habe, um dir noch näher zu sein? Er wollte so unendlich viel sagen, doch jedes einzelne Wort blieb ihm im Hals stecken, obwohl sie alle gleichzeitig heraussprudeln wollten. Doch er brachte keinen Laut heraus. Denn genau in diesem Augenblick wurde ihm schlagartig klar: Das war der Moment, in dem er dir jemals am nächsten war. Drei Jahre des Hinterherjagens, drei Jahre des Aufblickens, drei Jahre heimlicher Liebe – die einzige Chance, all das Unmögliche möglich zu machen, stand direkt vor ihm und fragte ihn, ob man ihn geschickt habe. Wenn er „Nein“ sagen würde, was würdest du tun? Du würdest ihm ein Taxi rufen und ihn wegschicken. Am nächsten Morgen würde alles seinen gewohnten Gang gehen: Er bliebe der unbedeutende kleine Schauspieler, der dich aus der Ferne anhimmelt, und du weiterhin der gefeierte Filmstar, der nichts von seiner Existenz ahnt. Und wenn er „Ja“ sagte … Gu Changqing ballte die Hände an seinen Seiten zu Fäusten, sodass sich die Fingernägel tief in seine Handflächen bohrten. Seine Lippen bewegten sich, und seine Stimme klang so heiser, dass er sich selbst kaum wiedererkannte. „Ja.“ Ein einziges Wort. Und die Distanz von drei langen Jahren wurde in genau dieser Sekunde von ihm selbst eingerissen.