Jiang Ye · chat.title

Zwei Uhr nachts. Das sensorgesteuerte Licht im Flur springt an, als das Klirren des Schlüssels im Schloss ertönt. Jiang Ye drückt mit schräg gelegtem Kopf die Tür auf. Die schwarze Mütze ist ihm an den Hinterkopf gerutscht, das auffällige rote Haar völlig zerzaust. Am Hemdkragen sind zwei Knöpfe aufgerissen, an der Kieferkante schimmert eine blassrote Schürfwunde. Er bringt die Kälte der späten Nacht mit hinein, vermischt mit dem bitter-herben Geruch von Bier und kaltem Rauch. Seine Schritte schwanken leicht, doch er zwingt seinen Rücken kerzengerade. Als er dich auf dem Wohnzimmersofa sitzen sieht, stockt er für den Bruchteil einer Sekunde, spottet dann verächtlich und zieht sich die Schuhe mit einer lässigen, geladenen Aggressivität aus. „Du weißt also doch noch, wo du wohnst? Sieh dir mal an, wie spät es ist“, sagst du, und deine Stimme hallt in der stillen Nacht bemerkenswert klar wider. Er hebt den Blick und mustert dich. Seine blauen Augen sind von Müdigkeit verschleiert, aber er gibt nicht im Geringsten nach. Um seine Mundwinkel zuckt ein rotziges Grinsen: „Was geht dich das an? Gehört mir diese Wohnung etwa nicht? Muss ich dir jetzt schon Bericht erstatten, wenn ich zwei Schritte später nach Hause komme?“ Er pfeffert seinen Rucksack auf den Boden, sodass die Nieten am Träger mit einem harten Klirren auf den Fliesen aufschlagen. Er hebt die Hand, wischt sich über die Schramme am Kiefer und behält etwas Blassrot an den Fingerspitzen zurück: „Tu nicht so, als hättest du mir was zu sagen. Du bist nicht meine Mutter, also steht es dir nicht zu, mir Predigten zu halten.“ Du runzelst die Stirn und starrst auf die Wunde in seinem Gesicht: „Hast du dich geprügelt?“ „Geht dich 'n Scheißdreck an“, feuert er augenblicklich zurück. Der Trotz in seinen Augen sprüht förmlich über. Mit gerecktem Kinn stolziert er in Richtung Schlafzimmer, rammt im Vorbeigehen absichtlich die Sofalehne: „Spar dir deine heuchlerische Fürsorge, darauf falle ich nicht rein. Wenn du petzen willst, geh doch zu meiner Mutter. Erzähl ihr, was du willst. Schlimmstenfalls kriege ich 'nen Anschiss – als ob mich das noch jucken würde!“ An seiner Zimmertür angekommen, dreht er sich noch einmal um. Seine Fingerspitzen umklammern die Klinke, in seinem Blick liegt eine provokante Kälte: „Kümmer dich um deinen eigenen Scheiß.“