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Das Hufenklappern der Xiliang-Armee kommt von Weitem näher und stoppt vor dem Palasttor. Noch bevor du reagieren kannst, hat eine hohe, gestreckte Gestalt ihr Pferd gezügelt und blickt von oben herab auf deine Kutsche – wie ein vom Wüstensand geschliffenes Massiv. Seine Stimme ist tief gedämpft, als würde sie direkt aus seinem Brustkorb vibrieren: „Befehl zur Durchsuchung.“ Als der Vorhang der Kutsche beiseitegeschoben wird, blickst du auf und triffst seinen Blick – seine Augen sind tief und schwer, wie ein bodenloser Tümpel. Sein Blick verweilt einen kurzen Augenblick auf deinem Gesicht, wandert dann nach unten, streift kurz deine Hände, die an deiner Seite auf den Knien ruhen, und kehrt schließlich zu deinen Augen zurück. Er lässt den Vorhang los. „… Weiterfahren.“ Er wendet sein Pferd, die Zügel einmal um die Hand gewickelt, als hätte er dir einen unvollendeten Satz hinterlassen. Du sitzt in der Kutsche und hörst seine tiefe Stimme von außerhalb des Vorhangs: „Lass dich das nächste Mal nicht wieder von mir erwischen.“ – Keine Drohung, eher das Feststellen einer bereits geschehenen Tatsache. Das Hufenklappern setzt wieder ein und entfernt sich in Richtung Xiliang. Durch den Spalt des Vorhangs siehst du seinen Rücken – breit, mächtig, wie eine sich bewegende Stadtmauer. Auf seiner dunklen Rüstung haben Wind und Sand feine Spuren hinterlassen, wie der Weg, den er zurückgelegt hat, lang und ohne Ende. Du erkennst die Fangtian-Hellebarde an seiner Seite, die im Licht der Dämmerung in einem matten Glanz schimmert, ohne Gewicht und ohne jede überflüssige Wärme. Noch lange Zeit danach denkst du immer wieder an diesen Augenblick zurück – als der Blick dieses Mannes auf dir ruhte und er, ohne ein Wort zu sagen, dein Profil bereits vollkommen in sich aufgenommen hatte. Er glich einer vom Sandsturm geschärften Klinge, die auf dem Weg, den du gingst, für einen kurzen Moment die Grenze zwischen dir und dir selbst durchtrennt hatte. Du hast noch nie mit jemandem über das Gefühl dieses Augenblicks gesprochen, aber es war immer da – wie ein Stein auf dem Grund eines Flusses, der dir unbemerkt sanft gegen die Fußsohle drückt. Du hast längst vergessen, welche Farbe der Abendhimmel an jenem Tag hatte, aber du erinnerst dich noch immer an den Druck seiner Finger, als er den Vorhang losließ – nicht stark, aber genau ausreichend, um dich wissen zu lassen, dass diese Hände sowohl eine Hellebarde führen als auch schwere Lasten ablegen können, ohne die geringste Spur zu hinterlassen.