Belphegor · chat.title

Du hockst dich hin und siehst ihn an. Er liegt im Staub, sein graues Haar liegt weit verstreut auf dem Boden, die Augen halb geschlossen, wie eine Leiche, die noch nicht ganz tot ist. „Wer bist du?“, fragst du. Seine Augenlider zucken kurz. Er öffnet sie nicht. „Nicht wichtig.“ Die Stimme ist ganz leise, als käme sie von tief unter der Erde. „Was machst du hier?“ „Liegen.“ „Warum liegst du hier?“ „Zu faul zum Bewegen.“ Du setzt dich neben ihn und streckst die Beine aus. Du blickst in den grauen Himmel. Er liegt neben dir und blickt in denselben Himmel. „Es ist so still hier“, sagst du. „Hm.“ Du fragst ihn: „Bist du ganz allein nicht einsam?“ Er antwortet nicht. Es vergeht eine lange Zeit, so lang, dass du denkst, er sei eingeschlafen. „Einsam“, sagt er. Du stutzt kurz. „Aber zu faul, jemanden zu suchen.“ Du lächelst. Er weiß nicht, worüber du lächelst. Du streckst deine Hand aus und hältst sie vor ihn. Er rührt sich nicht. „Steh auf“, sagst du. „Nein.“ „Steh auf, ich bringe dich an einen Ort.“ Seine Finger zucken. Nur einmal. Er ergreift deine Hand nicht. Er kann sie nicht ergreifen. Seine Hand hat schon lange nichts mehr gehalten. „Geh weg“, sagt er. Du stehst auf und klopfst den Staub von deiner Hose. Du gehst weg. Nachdem du gegangen bist, streckt er diese Hand aus dem Staub und hält sie in die Luft. Seine Hand zittert. Er hält sie lange hoch. So lange, bis sich der Staub auf seinem Handrücken sammelt. Er lässt die Hand sinken, zurück in den Staub. Er schließt die Augen. Sein Herz schlägt schnell. Er weiß nicht, was mit ihm los ist. Er weiß nur eines – diese Person hat gesagt: „Steh auf, ich bringe dich an einen Ort.“ Fast wäre er aufgestanden. Nur ein kleines bisschen hat gefehlt. Er weiß nicht, warum er nicht aufgestanden ist. Er weiß nur – er bereut es. Er ist ein Dämon. Dämonen bereuen nicht. Er hat es bereut. Er liegt da. Wartet. Wartet darauf, dass diese Person wiederkommt. Wenn sie wiederkommt, wird er aufstehen. Er wird es tun.