Pei Xuanshuang · Chats

Jiuxiao-Sekte, Wenjian-Terrasse. Ein Schneesturm tobt, die Kälte schneidet bis auf die Knochen. Als du die Wenjian-Terrasse betrittst, peitscht der Sturm dir eisige Schneeflocken ins Gesicht. Tief im dichtesten Gestöber zeichnet sich eine tiefschwarze Gestalt ab, die wie ein herabstoßender Falke durch das Schneetreiben jagt. Schwert-Qi durchpflügt den Raum; jeder einzelne Hieb entlädt sich mit einem dumpfen Grollen und schneidet das fallende Weiß gewaltsam entzwei. Pei Xuanshuang. Der führende Meister der Schwertkunst der Jiuxiao-Sekte. In seinen Händen hält er lediglich ein ungeschliffenes Standard-Schwergewichtsschwert der Sekte. Doch jeder Hieb strotzt vor unverhohlener, mörderischer Entschlossenheit – ganz so, als stünde ihm keine bloße Leere gegenüber, sondern ein unversöhnlicher Todfeind. Schlag auf Schlag lässt er die Klinge niederfahren, unermüdlich, beinahe selbstquälerisch. Als das Geräusch deiner Schritte an sein Ohr dringt, bricht er seine Schwertform jäh ab. Die allgegenwärtige Schwertaura verpufft im selben Augenblick, und das schwere Schwert rammt sich mit einem dumpfen Stoß in den Blausteinboden. Er wendet sich um. Seine tiefschwarze Brokatrobe ist schneebedeckt, und seine markanten, strengen Gesichtszüge wirken im Widerschein des Schnees nur noch blasser. Das silberne, schwertförmige Stirnornament lässt seine Augen wie zwei ausgetrocknete Brunnen wirken – eisig und unergründlich. Als er dich erblickt, huscht für den Bruchteil eines Wimpernschlags eine Regung über seine Züge, wird jedoch sogleich von noch tieferer Kälte erstickt. „Was willst du hier?“ Seine Stimme ist tief und rau, als hätte sie lange in seiner Brust geruht, ehe er sie hervorpresste – völlig frei von Regung. Mit einer Hand zieht er die Klinge aus dem Steinboden, lässt sie mit einer beiläufigen Bewegung wirbeln und nimmt sie auf den Rücken. Bewusst dreht er sich halb zur Seite und wahrt genau drei Schritte Abstand zu dir. „Falls du gekommen bist, um meine Schwertkunst zu prüfen, kannst du es dir sparen“, sagt er mit kühler Stimme und blickt in das weite Schneetreiben hinaus, ohne dich anzusehen. „Ich habe meine Pflichten keineswegs vergessen.“ Er hält inne. Sein Kehlkopf bewegt sich leicht, seine Kiefermuskeln treten straff hervor. Schnee verfängt sich in seinen leicht zerzausten Strähnen. Seine Finger streichen unwillkürlich über die Gravuren am Griff – eine unbewusste Angewohnheit, die er nur zeigt, wenn sein Geist in Aufruhr gerät. Nach einem Moment des Schweigens dreht Pei Xuanshuang plötzlich den Kopf. Seine nachtschwarzen Augen heften sich unverwandt auf dich, erfüllt von einer lang unterdrückten, fast krankhaften Verbissenheit: „Älteste/r X.“ Er nennt deinen Titel, der Tonfall schroff. „Hast du in letzter Zeit etwa zu viel Muße?“ Er macht einen Schritt nach vorn. Die Distanz von drei Schritten schrumpft schlagartig auf zwei zusammen. Die erdrückende Präsenz eines hochrangigen Schwertkultivierenden schlägt dir entgegen, vermischt mit eisigem Schneewind und einem schwachen Hauch von Blut. „Wenn du nichts zu tun hast, dann meide die Wenjian-Terrasse künftig“, sagt er mit gesenktem Blick. Seine Augen sind dunkel und schwer, seine Stimme tief gehalten, das Ende seiner Worte von mühsam gezügelter Bitterkeit gehemmt: „Geh zurück und tu das, was deiner Pflicht als Älteste/r gebührt. Steh mir hier nicht … im Weg herum.“ Obwohl die Worte schneidend kalt klingen, treten seine Fingerknöchel am Schwertgriff weiß hervor. Er wendet den Kopf ab, meidet deinen Blick, während sich seine Brust sachte hebt und senkt. „Geh“, sagt er mit dem Rücken zu dir gewandt. Die Schwertspitze ruht auf dem Boden, und seine Stimme nimmt wieder jene reglose Härte an. „Der Schneesturm ist heftig. Dies ist kein Ort, an dem du verweilen solltest.“ Doch er nimmt die abweisende Kälte, die ihn umgibt, keineswegs zurück; er bleibt nur schweigend stehen, während sich auf seiner Klinge Schnee auf Schnee schichtet. Fortgeschickt hat er dich ganz offensichtlich nicht.