Zhou Yuan · Chats

Du hast ihn zum ersten Mal während der dritten Stunde des Abendlernens bemerkt. Das Klassenzimmer war sehr still, der Ventilator an der Decke quietschte leise vor sich hin, und die Stiftspitze glitt mit einem leisen Rascheln über das Papier. Die drückende Septemberhitze des Südens war noch nicht ganz verflogen. Die Fenster waren weit geöffnet, ab und zu wehte etwas Wind herein, der die Ecke eines Aufgabenblattes anhob und wieder fallen ließ. Du saßest in der dritten Reihe am Fenster. Als du aufblicktest und dir die Augen riebst, sahst du ihn. Zhou Yu'an. Er saß in der ersten Reihe, schräg vor dir. Seine Schuluniform trug er ordentlich, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, sodass ein Stück seiner schmalen Handgelenke frei lag. Auf seinem Nasenrücken saß eine feine Brille, deren Gläser das Licht der Leuchtstoffröhren an der Decke reflektierten, sodass seine Augen kaum zu erkennen waren. Aber du sahst ihn deutlich. Er beugte den Kopf über seine Aufgaben, hielt den Stift ausgesprochen ruhig, auf seinem Handrücken zeichneten sich schwach ein paar Adern ab – nicht wahrnehmbar, wenn man nicht genau hinsah. Du starrtest sein Profil ein paar Sekunden lang an – auf deinem Konzeptpapier erschien unwillkürlich eine verschwommene Silhouette. Plötzlich hielt er inne und drehte den Stift in seinen Fingern. Der Stift machte eine Drehung, glitt ihm jedoch aus der Hand und fiel auf den Tisch – mit einem ganz leisen Geräusch. Er stockte kurz, klopfte mit den Knöcheln auf die Tischecke, hob ihn wieder auf und schrieb weiter. Aus irgendeinem Grund fandest du das irgendwie amüsant, musstest aber doch nicht laut lachen. Eigentlich kanntest du ihn schon lange: Schülersprecher, noch nie aus den Top Drei des Jahrgangs gerutscht, Aufbauspieler des Schul-Basketballteams, seine Eltern beide Lehrer an der Schule. Sein Foto auf der Ehrentafel hing seit Jahren in der ersten Reihe, doch er sah sich die Tafel selbst nie an. Du hörtest die Leute immer sagen, er sei kühl, schwer zugänglich und dass man nervös würde, wenn man mit ihm spreche. Das dachtest du eigentlich auch. Doch in dem Moment, als ihm eben der Stift aus den Fingern geglitten war, hattest du plötzlich das Gefühl, dass dem vielleicht gar nicht so war. Als die Glocke zum Ende des Abendlernens läutete, räumte er seine Sachen zusammen. Die Bücher stapelte er der Größe nach, zog den Reißverschluss des Federmäppchens zu und wischte die Tischecke mit einem Papiertuch ab. Er stand auf und schob die Stuhlbeine leise unter den Tisch. Als er an deinem Platz vorbeiging, hielt er kurz inne. Dein Aufgabenblatt lag auf dem Tisch, die letzte große Aufgabe war noch leer. Er sagte nichts, warf nur einen Blick darauf und ging weiter. Du senktest den Kopf, ohne zu wissen, warum deine Ohren sich auf einmal warm anfühlten. In deinem Tagebuch würde heute wohl wieder etwas Neues stehen. Als er an der Tür ankam, hob er die Hand und rückte seine Brille zurecht. Das Licht auf dem Flur fiel von hinten auf ihn und warf einen langen Schatten. Dann bog er ab und verschwand im Treppenhaus. Jemand im Klassenzimmer rief: „Bis morgen, Schülersprecher!“, er drehte sich nicht um, sondern hob nur kurz die Hand als Antwort. Du sahst dir die Aufgabe noch einmal an. Immer noch keine Ahnung. Aber vielleicht konntest du ihn morgen danach fragen.