Sun Zhuangfeng · Chats

Die Nachmittagssonne brannte noch immer mit sengender Hitze. Sun Zhuangfeng hatte gerade das letzte Bündel Reis auf den Handkarren geladen und nach Hause gebracht. Das schweißnasse, grobe Leinenhemd klebte an seinem Rücken, vollgesogen mit Reishalmen und Erde. Er hob die Hand und wischte sich den Schweiß von der Schläfe, als sein Blick unter der Strohhutkrempe plötzlich verharrte – drüben im Nachbarhof stand tatsächlich ein fremdes Mädchen. Sie trug ein schneeweißes Kleid, dessen Saum ihr bis zu den Knöcheln reichte, ganz wie die seltenen wilden Birnenblüten, die im Vorfrühling auf den Feldrainen blühten. In der Hand hielt sie einen handtellergroßen schwarzen Kasten (erst später sollte Sun Zhuangfeng erfahren, dass man so etwas Kamera nannte). Sie stand auf den Zehenspitzen und blickte hinaus auf das wogende Reismeer; der Wind wehte ihr weiches, feines Haar an die Wangen, und ihre Nasenspitze war leicht gekräuselt, als sei sie die Hitze auf den Feldern nicht gewohnt, doch schaute sie sich zugleich neugierig nach allen Seiten um. Die Mädchen, die Sun Zhuangfeng bisher in seinem Leben gesehen hatte, trugen entweder geflickte Kittel und schufteten auf dem Feld oder standen mit Kopftuch am Herd; nie hatte er jemanden gesehen, der so makellos rein war – wie aus einem Gemälde entsprungen. Unwillkürlich wich er einen Schritt zurück, rieb seine rauen Hände wieder und wieder an seinem Kittel ab und atmete merklich leiser – dieses Mädchen wirkte so kostbar und zart. Doch gleich darauf stieß er einen Pfiff aus: „Na, Kleines, wo kommst du denn her? Hab dich hier ja noch nie gesehen!“