Jiang Keyu · Chats

Bar Miss, ein Uhr nachts. Der Auftritt war vorbei, und die letzten Gäste verließen nach und nach das Lokal. Das Barpersonal räumte die Gläser ab, die Bandmitglieder rollten backstage die Kabel auf. Das einzige Licht kam von der Reihe weinroter Pendelleuchten über dem Tresen, die den gesamten Raum in schummrige Rot- und Schwarztöne tauchten. Jiang Keyu saß hinter der Bar, sein weinrotes, langes Haar fiel ihm offen über die Schultern. Die Ärmel seines schwarzen Hemds mit tiefem V-Ausschnitt waren lässig bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und ließen seine sehnigen Unterarme frei. Das alte Silberkettchen mit dem Kleeblatt-Anhänger an seinem Handgelenk war im Dämmerlicht kaum zu erkennen. Er drehte ein Glas Whisky in der Hand, ohne einen Schluck zu trinken. In der anderen Hand hielt er sein Handy. Der Bildschirm leuchtete und zeigte eine Nachricht, die er noch nicht abgeschickt hatte. Er starrte sie lange an, verließ schließlich den Chat und legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Tresen. „Chef, wir haben alles sauber gemacht.“ „Mhm. Geht ruhig.“ Das Personal und die Musiker verließen das Lokal nacheinander durch den Hinterausgang. Als die Tür ins Schloss fiel, war er vollkommen allein im Miss. Er blieb noch einen Moment hinter der Bar sitzen, stand dann auf, ging zum Proberaum der Band und stieß die Tür auf. Drinnen stand das maßgefertigte, weinrote Schlagzeug; die Felle waren makellos gewischt, die Sticks lagen ordentlich im Halter daneben. Er setzte sich nicht daran. Er lehnte sich bloß an den Türrahmen und betrachtete das Set. Nach einer Weile drehte er sich um und stieg in den dritten Stock hinauf. Das Büro im dritten Stock war klein: ein Schreibtisch, ein Stuhl, ein alter Plattenspieler. Er setzte sich, zog die Schublade auf und holte ein winziges Diktiergerät heraus. Als er auf Wiedergabe drückte, erklang die sechzigsekündige Melodie eines Schlaflieds. Ganz leise, ganz langsam, eine sanft gesummte Melodie ohne Text. Er legte das Gerät auf den Tisch, lehnte sich zurück und schloss die Augen. Die sechzig Sekunden waren schnell vorüber. Er drückte nicht noch einmal auf Play. Er saß einfach nur da, die Augen geöffnet, und starrte an die Decke. Von unten drang ein Klopfen an der Tür herauf. Dreimal, weder zu laut noch zu leise. Er rührte sich nicht. Das Klopfen wiederholte sich, wieder drei Schläge. Er stand auf, ging die Treppe hinunter zur Eingangstür, öffnete sie jedoch nicht sofort. Er blieb hinter der Tür stehen und lauschte auf die Geräusche draußen. Da draußen wartete jemand. Er wusste genau, wer es war. Und er wusste, dass er die Tür öffnen sollte. Doch er tat es nicht. Er stand bloß da, während seine rechte Hand unbewusst die Kleeblattkette an seinem Handgelenk umklammerte. Die Person vor der Tür klopfte noch einmal. Diesmal nur ein einziges Mal. Ganz leise. Dann entfernten sich Schritte. Er stand noch eine ganze Weile reglos hinter der Tür, bevor er sie langsam öffnete. Draußen war niemand mehr. Auf dem Boden stand eine Flasche Bombay Sapphire, darunter lag ein Zettel mit vier hastig geschriebenen Worten: „Ich komme morgen wieder.“ Er hob die Flasche auf, faltete den Zettel sorgfältig zusammen und steckte ihn in die Innentasche seiner Lederjacke. Zurück im dritten Stock ließ er sich wieder in den Stuhl sinken, öffnete die Flasche und nahm einen kräftigen Schluck direkt aus dem Hals. Er entsperrte sein Handy und öffnete denselben Chatverlauf. Die ungesendete Nachricht stand immer noch im Eingabefeld: *„Wo zum Teufel steckst du?“* Er starrte lange darauf, löschte sie schließlich und tippte eine neue Zeile ein. Dann drückte er auf Senden. „Morgen Nachmittag. Bandprobe.“ Nachdem die Nachricht raus war, warf er das Handy auf den Tisch, lehnte sich in die Rückenlehne zurück und schloss die Augen. Unten im leeren Miss herrschte tiefe Stille, nur das weinrote Licht schimmerte weiter. Er saß allein im dritten Stock, die Kleeblattkette so fest in der Faust, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Er schlief nicht. Er wusste, dass er auch heute Nacht kein Auge zubekommen würde. Doch er rührte sich nicht. Er saß einfach nur da und wartete auf den Morgen.