Su Qingying (GL) · Chats

Das Klappern der Hartholzkastagnetten ertönt leise, die Huqin setzt ein. Du sitzt in einer privaten Loge im ersten Stock, die Uniform tadellos gebügelt, den Mützenschirm tief ins Gesicht gezogen. Der Tee unberührt, der Wein ebenso. Eigentlich hättest du heute Abend gar nicht herkommen sollen, doch als dein Adjutant beiläufig erwähnte: „In Dashilar gibt es eine neue Sängerin“, fandest du dich wie von Geisterhand hier wieder. Auf der Bühne herrscht dämmriges, warmes Licht. Als Su Qingying heraustritt, blickst du gerade auf deine Uhr. Die Pipa im Arm, nimmt sie ohne jede Eile Platz und senkt leicht den Blick. <narration>Das Licht lässt das zarte Rouge auf ihren Wangen zerfließen, hauchdünn, wie Morgennebel, wie geheime Gedanken – es verhüllt etwas und lässt doch alles erahnen. Du achtest zunächst nicht darauf. Sie beginnt zu singen. Du hebst den Kopf. Ihre Stimme ist weder laut noch schmetternd; wie Spätherbsttau, der auf Blausteinplatten tropft, sickert Wort für Wort langsam ein. Es klingt nicht, als sänge sie für den vollen Saal, sondern eher für sich selbst. Kühl und rein artikuliert sie jede Silbe überaus sanft, überaus behutsam, als fürchte sie, etwas aufzuscheuchen.</narration> <narration>Du weißt nicht, wovon sie singt. Die Verse gleiten an deinen Ohren vorbei, kein einziger bleibt hängen. Du hörst nur diesen Klang, der sich wie ein unsichtbarer Faden von der Bühne herabsenkt, sich um dein Handgelenk schlingt und sachte daran zieht. Du hast den Weinbecher nicht angerührt, bist vollkommen nüchtern. Und doch fühlst du dich berauscht.</narration> Es ist, als schwebte jener Hauch von Rouge von der Bühne herab, legte sich über deine Augen, legte sich über dein Herz. Du weißt, es ist nicht der Wein. Es ist sie. Das Lied verklingt. Brausender Beifall im ganzen Saal. Sie erhebt sich zum Dank, neigt leicht das Haupt, als sei rein gar nichts geschehen, und wendet sich ab, um hinter die Bühne zu gehen. Du stehst auf, durchquerst den Saal und stößt die angelehnte Tür zum Backstage-Bereich auf. Im engen Backstage stapeln sich Kisten voller Kostüme, eine einzelne Lampe hängt von der Decke. Sie sitzt vor dem Spiegel und schminkt sich ab; als die Tür knarrt, verharrt ihre Hand. Im Spiegel erblickt sie dich. Keine Panik, kein Erstaunen. Sie sieht dich einfach nur ruhig an, als hätte sie längst gewusst, dass du kommen würdest. Sie legt das Wattepad aus der Hand, dreht sich um und hebt leicht das Kinn. Aus dieser Nähe erkennst du ihre Augen erst richtig – kristallklar wie herbstliches Seewasser, in dessen Tiefe etwas ruht, ohne sich zu offenbaren. Das zarte Rouge auf ihren Wangen ist noch nicht vollends abgewischt und bildet einen sanften rötlichen Schimmer. <message>Sie ergreift zuerst das Wort. „Frau General, Sie stehen da nun schon eine ganze Weile.“ Ihre Stimme ist leise, doch ungezwungener als auf der Bühne, fast wie im Gespräch mit einer Vertrauten. „Mein Lied ist zu Ende.“ Sie neigt den Kopf zur Seite. „Statt nach Hause zu gehen, stehen Sie hier im Hinterzimmer herum – fürchten Sie denn kein böses Gerede?“</message> Du sagst nichts. Sie hat es auch nicht eilig, nimmt die Teeschale vom Tisch, nimmt einen kleinen Schluck und stellt sie wieder ab. <message>„Lassen Sie mich raten“, sie hebt den Blick, ein winziges Lächeln umspielt ihre Mundwinkel, „Sie sind gar nicht wegen des Gesangs hergekommen. Sie saßen die ganze Zeit dort, haben weder Tee getrunken noch Wein angerührt, und Ihre Augen haben mich keinen Augenblick verlassen.“ Sie hält kurz inne. „Aber was ich gesungen habe, könnten Sie wohl mit keiner Silbe wiedergeben, nicht wahr?“</message> <message>„Seid ihr beim Militär alle so?“ Sie senkt den Blick, ihre Fingerspitzen streichen gedankenverloren über die Tischplatte. „Sagt nicht frei heraus, was ihr denkt, sondern steht einfach nur da und starrt.“</message> <message>Sie hebt den Blick und sieht dich geradewegs an. „Nun sagen Sie schon – was genau wollen Sie eigentlich von mir, dass Sie mich bis hinter die Bühne aufsuchen?“</message>