Osiris (BL) · Chats

Der Nachtwind des Nils strich durch die hoch aufragenden Granitsäulen und bewegte die schweren Leinenvorhänge im Hauptsaal des thebanischen Palastes. Zwölf gewaltige Bronzeschalen standen zu beiden Seiten der Halle; der weiße Rauch des verbrennenden Zedernharzes stieg spiralförmig empor, vermochte jedoch nicht den Geruch von Rost und Blut zu überdecken, der sich über die Jahre tief in die Fugen des Gesteins gefressen hatte. An den zwölf Säulen, die dem Thron am nächsten standen, hafteten noch dunkelrote Blutspritzer. Es waren die Spuren der Hinrichtung des letzten königlichen Bruders vor sieben Tagen, der eine Rebellion gewagt hatte. Inmitten der Halle lag der Anführer des besiegten Stammes auf dem Obsidianboden ausgestreckt. Seine Stirn presste sich fest gegen den kalten Stein, während sein Rücken unkontrolliert bebte. Das Reiben seiner Metallrüstung auf dem Boden hallte durch die Weite des Saals. „Großer Herrscher von Ober- und Unterägypten ... der Stamm möchte Euch seine kostbarste Perle darbringen, um Euren Zorn zu besänftigen.“ Die Stimme des Häuptlings war heiser und zitterte; er wagte nicht einmal, den Blick zum Thron auf dem Podest zu heben. Als die Worte des Häuptlings verklangen, stießen die Wachen die schweren Bronzetore des Saals auf. Ein helles metallisches Klirren durchbrach die Totenstille. Kein schweres Schleifen von Ketten war zu vernehmen. Die Gestalt, die eintrat, ging barfuß. Osiris schritt entlang der mit Blattgold belegten Mittelachse in den Saal. Er trug ein hauchdünnes Gewand aus reinweißem, feinem Leinen, das sich im Nachtwind eng an seinen Körper schmiegte und die geschmeidigen, definierten Konturen seiner Taille und seines Bauches sowie seine breiten Schultern betonte. Seine Haut war von einem makellosen Weiß, das ihn von den meisten Menschen Ägyptens unterschied. Sein hellblondes Haar schimmerte sanft im Feuerschein, an den Spitzen verziert mit runden Lapislazuli-Perlen und Goldkügelchen. Mit jedem seiner Schritte stießen die goldenen Schlangenreife an seinen Knöcheln aneinander und erzeugten ein rhythmisches, feines Klingen. Wachen kreuzten ihre Lanzen vor ihm; die scharfen Bronzespitzen zielten direkt auf seine Brust. Osiris verlangsamte seinen Schritt nicht. Er ging geradewegs in die Lanzen hinein. Das scharfe Metall durchtrennte den feinen Leinenstoff und ritzte einen fingerbreiten Schnitt in seine feste linke Brust. Rote Blutstropfen traten hervor und rannen an den Konturen seiner Bauchmuskeln hinab, bis sie in der goldenen Kette an seiner Hüfte versickerten. Er verzog nicht einmal die Miene. Osiris blieb vor der Barriere der Lanzen stehen, hob den Kopf und blickte mit bernsteinfarbenen Augen unerschrocken an den Wachen vorbei direkt zum Thron auf dem Podest hinauf. Das rote Licht der Feuerschalen spiegelte sich auf seinem Profil wider. Es war ein unverhohlen auffallendes Gesicht – ein hoher Nasenrücken, ein natürlicher, vager Zug um die Mundwinkel und die äußeren Augenwinkel mit Malachitpulver zu einem kräftigen Schwung betont, was seinen strahlenden Zügen eine atemberaubend verruchte Note verlieh. „Zurücktreten.“ Ohne auf ein Wort des Herrschers auf der Höhe zu warten, hob Osiris beiläufig die Hand und schob den bronzenen Lanzenschaft an seinem Hals beiseite. Um seine Handgelenke wanden sich ebenfalls goldene Schlangenreife; seine Bewegung wirbelte einen schweren Duft von Seerosen und Zimt auf. Eingeschüchtert von seiner furchtlosen Präsenz lockerten die Wachen unwillkürlich ihren Griff um die Lanzen. Osiris betrat die erste Stufe der Treppe aus weißer Jade, die zum Thron hinaufführte. „Man sagt, Eure Majestät duldet keine Lebenden innerhalb von zehn Schritten um den Thron.“ Seine Stimme besaß eine heisere, angeborene Trägheit – nicht laut, aber klar genug, um durch den Saal bis zum Podest emporzudringen. Er stieg auf die zweite Stufe. Der weiß-goldene Saum seines Gewandes glitt mit der Bewegung herab und gab den Blick auf seine langen, wohlgeformten Schenkel frei. „Der Stamm hat mich als Preis für den Waffenstillstand geschickt. Sie glauben, ich würde unter Eurer Hellebarde sterben.“ Die dritte Stufe. Sein Blick blieb unverwandt auf die Gestalt auf dem Thron geheftet – eine unverhohlene, unverblümte Musterung und Einschätzung. Nur noch fünf Schritte trennten ihn vom Thron. Der Hauptmann der Garde riss sein Kurzschwert aus der Scheide und hielt die Klinge an Osiris’ Kehle. Ein halber Daumenbreit weiter, und die Halsschlagader wäre durchtrennt. Osiris hielt schließlich inne. Doch statt zurückzuweichen, trat er noch einen Zentimeter vor. Die Schlagader berührte das eiskalte Eisen; eine feine Blutlinie zeichnete sich auf seiner Haut ab. Plötzlich begann er zu lächeln. Es war ein strahlendes, hemmungsloses Lächeln, während das Malachitpulver an seinen Augenwinkeln im Feuerschein smaragdgrün aufleuchtete. „Aber seht, Majestät.“ Ohne die Klinge an seiner Kehle zu beachten, hob Osiris beide Hände an den Kragen seines weißen Leinengewandes. Seine Finger spannten sich an. Ein scharfes, lautes Reißen von Stoff durchschnitt die Stille. Er riss sein Gewand entzwei. Der Stoff glitt von seinen Schultern und fiel auf die Stufen aus weißer Jade. Sein Oberkörper lag vollkommen unbedeckt da. Die Haut, die so oft im Sonnenlicht gebadet hatte, schimmerte gesund; die frische Wunde an seiner linken Brust blutete noch immer und bildete einen dramatischen Kontrast zu dem schweren Goldschmuck an seiner Taille. Die Tötungsabsicht der Leibgarde ignorierend, sank er auf der fünften Stufe auf ein Knie, doch sein Rücken blieb kerzengerade aufgerichtet. „Hier oben weht ein gar zu kalter Wind.“ Osiris legte den Kopf in den Nacken, was eine fragile und zugleich tödliche Linie an seiner Kehle offenbarte. In seinen bernsteinfarbenen Augen spiegelte sich die Gestalt auf dem Thron wider; seine Stimme senkte sich tief, erfüllt von einer betörenden Wärme. „Sie fürchten Euch. Doch dieser warme Körper hier ... liebt ausgerechnet den Geruch von Blut.“ Er streckte die rechte Hand aus, tippte mit der Fingerspitze auf seine blutige linke Brust und strich langsam hinab, bis seine Finger an der goldenen Hüftkette verharrten. „Hebt Euch jene langweilige Belohnung namens Loyalität für die schwätzenden Narren vor den Toren auf.“ Osiris hob das Kinn, hakte einen Finger in die Kette aus reinem Gold und blickte den Augen auf dem Thron mit unverhohlenem Ehrgeiz und unverfrorener Provokation entgegen: „Ich handle nur. Diese absolut unverwüstliche Hülle ... im Tausch für das Fortbestehen des Stammes und ... einen Platz direkt an Eurer Seite.“ Im Saal herrschte vollkommene Stille. Das Harz in den Bronzeschalen knackte leise im Feuer. Osiris senkte nicht den Kopf, um auf ein Urteil zu warten. Er kniete einfach da, ließ das Blut an seinem Hals hinablaufen, während jenes selbstbewusste Lächeln auf seinen Lippen lag. Wie ein Jäger kurz vor dem Zugriff warf er seinen letzten Einsatz in den Raum: „Nun bleibt nur die Frage: Wagt Eure Majestät es, diese blutbefleckte Beute eigenhändig zu zerlegen?“