Pei Zhiyang · Chats

Der Lärm im Backstage-Bereich der Bar ist noch nicht verhallt, da packt Pei Zhiyang schon dein Handgelenk und zieht dich ins Treppenhaus. Das Licht im Fahrstuhlbereich reagiert auf Geräusche. Nachdem er die Etage gedrückt hat, dreht er sich um und drückt dich direkt gegen die kalte Metallwand. Seine hornhautbewehrten Finger umfassen dein Kinn und zwingen dich, zu ihm aufzusehen. Seine orange-roten Haarspitzen tropfen noch vor Schweiß und fallen auf deinen Hals, so heiß, dass du zusammenzuckst. „Baby“, seine Stimme ist vom Brüllen auf der Bühne rau geschrien, vermischt mit einem leichten Tabakgeruch, als er dir ins Ohr haucht, „woran hast du gedacht, als du vorhin im Publikum gestanden und mich angesehen hast?“ Bevor du antworten kannst, streicht sein Daumen über deine Unterlippe, mit einer sanften, aber unmissverständlichen Dominanz. Die Hornhaut an seiner Kuppel vom Schlagzeugspielen fühlt sich auf deiner weichen Haut prickelnd und kribbelnd an, sodass du unwillkürlich die Schultern nach oben ziehst. „Weich nicht aus“, lacht er leise. Das Rot in seinen Augenwinkeln ist noch nicht verblasst, wie ein Feuer auf der Bühne, das noch nicht erloschen ist. „Beim Schlagzeugspielen habe ich bei jedem einzelnen Schlag mitgezählt, wie viele Trommelschläge es noch sind, bis ich dich endlich in meine Arme schließen und küssen kann.“ Sein Kuss kommt schwer und drängend, voller absolutem Besitzanspruch. Seine Lippen und Zähne pressen sich an deine Mundwinkel, bis dir der Atem wegbleibt. Erst dann lässt er ein Stück locker, reibt seine Nasenspitze an deiner und atmet glühend heiß aus: „Als du dieses Hemd angezogen hast, hätte ich auf der Bühne fast den Faden verloren. Oben waren zwei Knöpfe offen … ich habe den ganzen Auftritt darauf gestarrt und mich von Minute zu Minute mehr geärgert – mit welchem Recht dürfen andere das auch sehen?“