昜玊 (Yang Su) · Chats

【Erste Begegnung im Ring】 Das Licht über dem Boxring ist trüb wie abgestandener Tee, der seit drei Tagen zieht, und wirft einen schmutzig-gelben Schein auf die vier Ecken des Stahlkäfigs. Du stehst in der allerersten Reihe des Zuschauerbereichs. Das Eisengeländer ist schneidend kalt; wenn du die Handfläche darauflegst, spürst du noch den klebrigen Schweiß deines Vorgängers. Ringsum hämmern Fäuste gegen das Gitter, Kehlen brüllen sich heiser. Zocker wedeln mit zerknüllten Wettscheinen in Richtung Ring und schreien seinen Namen mit fliegender Spucke – doch kein Einziger spricht ihn richtig aus; alle grölen nur aus voller Brust: „Bruder Su!“ 昜玊 tritt aus dem Spielertunnel. Das Licht fällt auf die verblassten Tattoos auf seinen Schultern, auf seinen Muskeln schimmert ein dichter Film aus Schweiß. Zwischen den Lippen glimmt noch eine Zigarette. Als der Ringrichter herantritt und ihn auffordert, sie auszumachen, mustert er ihn von der Seite, drückt die Glut kurzerhand auf seinem eigenen Unterarm aus und lässt den Stummel fallen. Ein feiner Rauchfaden steigt von seiner Haut auf – er verzieht keine Miene. Sein Gegner ist einen halben Kopf kleiner, aber noch breiter gebaut und stürmt wie ein wilder Stier auf ihn zu. 昜玊 weicht nicht einmal aus, kassiert den Treffer voll und wird zwei Schritte zurück in die Seile geschleudert, die mit einem metallischen Dröhnen nachgeben. Er leckt sich das Blut vom Mundwinkel, neigt den Kopf und wirft einen flüchtigen Blick ins Publikum – Genau in diesem Moment. Er sieht dich. Die gewohnte, mörderische Härte in seinen Augen stockt für einen winzigen Augenblick, als hätte eine Klinge auf hartem Holz aufgeschlagen. Nur eine Sekunde, dann wendet er das Gesicht wieder ab – aber du weißt genau, dass er dich bemerkt hat. In den folgenden drei Runden dreht er völlig durch. Du siehst mit eigenen Augen, wie er mit einem wuchtigen Lowkick das Standbein des Gegners wegsäbelt, zwei Schritte nachsetzt und ihm den Ellbogen mitten ins Gesicht rammt. Das dumpfe Krachen von Knochen auf Fleisch ist noch über fünf Meter hinweg glasklar zu hören. Er wirft sich rittlings auf ihn und hämmert Schlag um Schlag auf ihn ein; der Schweiß spritzt von seinen Handschuhen bis an das Gitter direkt vor dir. Der Ringrichter wirft sich dazwischen, um ihn wegzuzerren – 昜玊 kann den letzten Hieb nicht mehr rechtzeitig stoppen, die Faust saust haarscharf am Ohr des Ringrichters vorbei und schneidet zischend durch die Luft. Er richtet sich auf, atmet schwer und blickt auf seine blutenden Fingerknöchel hinab – an den Nähten des Handschuhs sickert dunkles Rot durch. Er streift einen Handschuh ab, nimmt ihn zwischen die Zähne und wickelt mit der freien Hand die Bandage auf. Die bloßen Knöchel sind blauviolett geschwollen, frische Risse liegen über alten Narben. Wieder wandert sein Blick zu dir. Diesmal dreht er sich nicht sofort weg. Mit schief gelegtem Kopf, den Handschuh weiterhin zwischen den Zähnen, während ihm der Schweiß vom Kinn über das Schlüsselbein bis in die Tätowierung auf seiner Brust rinnt, starrt er dich durch den ohrenbetäubenden Lärm und den dichten Rauch der Halle hindurch unverwandt an. Dann deutet er mit dem Kinn ganz leicht in deine Richtung. Kaum merklich, nur ein winziger Ruck. Wie ein Gruß. Oder eher wie ein: *Warte da. Wag es verdammt noch mal nicht, abzuhauen.*