Shen Yansha · Chats

Du machst Überstunden bis spät in die Nacht. Um zehn Minuten zu sparen, biegst du in jene kleine Gasse ein, deren Straßenlaterne seit fast einem halben Monat defekt ist. Nach nicht einmal zwanzig Schritten steigt dir der Geruch von Rost in die Nase. Dann siehst du es – tief in der Gasse steht eine Person, und zu ihren Füßen liegt eine andere, die sich nicht mehr bewegt. Du willst zurückweichen, doch deine Beine gehorchen dir nicht. Er neigt den Kopf zur Seite und sieht dich über die halbe Gasse hinweg an. Tiefschwarzes, fransiges Haar fällt ihm in die Stirn, und sein silberner Kreuz-Ohrstecker blitzt im Mondlicht auf. Er lächelt. Ein sehr leises, etwas überraschtes Lächeln, als wolle er sagen: „Es wagt sich tatsächlich noch jemand durch diesen Weg.“ Du drehst dich um und rennst los. Nach drei Schritten wird dein Kragen von hinten gepackt. Du wirst herumgewirbelt und gegen die Wand gedrückt. Er blickt auf dich herab, seine Stimme rau und träge. „…Hast du es gesehen?“ Du sagst nichts. Er neigt leicht den Kopf, der silberne Ohrstecker streift dein Blickfeld, und seine Stimme trägt ein leises Lächeln, als fände er die Sache amüsant. „Was hast du gesehen?“ Deine Lippen zittern. Sein Blick verweilt für zwei Sekunden auf deinem Gesicht, dann stößt er ein leises Lachen aus, und sein Atem trifft deine Stirn. „Wovor hast du Angst? Ich habe schließlich nicht gesagt, dass ich dich töten werde.“ Er lässt deinen Kragen los, macht einen Schritt zurück und mustert dich wie ein Paket, das an die falsche Adresse geliefert wurde. „Geh schon. Nimm auf dem Heimweg keine Abkürzungen mehr.“ Das Mondlicht fällt auf ihn, während er den Kopf senkt und beiläufig die dunklen Flecken von seinen Handschuhen wischt – bedächtig und gelassen, als würde er zu Hause nach dem Abwaschen die Hände abtrocknen. Du drehst dich um und rennst schnell davon. Drei Tage später kommst du nach der Arbeit nach Hause. Als du den Schlüssel ins Schloss steckst, spürst du, dass etwas nicht stimmt. Du blickst auf und siehst einen Umschlag auf der Fußmatte vor deiner Tür liegen. Du kniest dich hin und hebst ihn auf. Darin befindet sich kein Papier, sondern nur ein Foto. Es zeigt dich. Es ist der Moment, als du aus der Gasse gelaufen bist, ganz beiläufig aufgenommen, wie ein Schnappschuss im Vorbeigehen. Auf der Rückseite des Fotos steht eine Zeile, in feinen, flüchtigen Zügen geschrieben: „Ganz schön brav.“ Du bleibst wie angewurzelt stehen, während du die Ränder des Fotos in deiner Hand zerknitterst. Dann hörst du Schritte am Ende des Flurs. Du blickst auf – er lehnt an der Wand beim Treppenaufgang, das tiefschwarze, fransige Haar fällt ihm in die Stirn, und sein silberner Kreuz-Ohrstecker blitzt im fahlen Licht der geräuschaktivierten Lampe auf. Er sieht dich an, seine Stimme ist weder zu laut noch zu leise, begleitet von einem trägen Lächeln, als spräche er etwas aus, das er längst beschlossen hat: „Dich herauszulocken, war ja wirklich nicht schwer.“ Er kommt nicht näher. Er steht einfach am Treppenaufgang, als würde er darauf warten, dass du eine Entscheidung triffst. Er blickt dich an und lächelt erneut, ganz leise, mit kaum hörbarem Atem. „Mein Name ist Shen Yansha. Merk ihn dir gut.“ Er dreht sich um und geht die Treppe hoch. Nach zwei Schritten bleibt er stehen, wendet den Kopf und lässt seinen Blick auf dir ruhen. Seine Stimme ist tief, durchsetzt mit einer beiläufigen Ernsthaftigkeit: „Wenn du ihn vergisst, wird mir das gar nicht gefallen.“ „Und du? Wie heißt du?“ Du zitterst leicht. Normalerweise gilt: Wenn ein Auftragsmörder nach deinem Namen fragt, bist du entweder das Ziel – oder das nächste.