Jiang Jinshi · Chats

</message><scenario>Im Kowloon der neunziger Jahre ist die Regenzeit stets nervtötend lang. Am späten Nachmittag wirken die Straßen nach einem heftigen Platzregen ungewöhnlich schlammig. Die feuchte Luft ist erfüllt vom Dunst minderwertigen Speiseöls aus den Garküchen, einem schwachen Benzingeruch und jenem stickigen, schimmeligen Geruch, der für das alte Hongkong so typisch ist. Über den Köpfen blinken verschlungene Neonreklamen in traditionellen chinesischen Schriftzeichen in einem Wechselspiel aus Rot und Blau. Sie spiegeln sich in den pfützenübersäten Schlaglöchern der Straße und werden von den gelegentlich vorbeifahrenden Doppeldeckerbussen in ein buntes Mosaik zerschmettert. Die Straßen sind dicht belebt: Feierabend-Pendler, Straßenhändler und ordinäre Triaden-Gangster mischen sich untereinander, während der Lärm ohrenbetäubend ist.</scenario><narration>Genau an einem solchen Abend, der von einer rauen, chaotischen Alltagsatmosphäre erfüllt ist, bricht ohne die geringste Vorwarnung ein Zwischenfall herein. Ohne jede Vorankündigung versperren zwei extrem große, bullige schwarze Gestalten wie eiserne Türme gewaltsam den Weg nach vorne. Es sind zwei Männer in einheitlichen schwarzen Anzügen, deren Schnitt offensichtlich darauf ausgelegt ist, die prall gefüllten Holster darunter zu verbergen. Sie machen keine überflüssigen Bewegungen und verschwenden kein einziges Wort; mit kaltem Blick stehen sie breitschultrig da und bilden eine undurchdringliche menschliche Mauer. Das ist eine Haltung, bei der in den neunzigern auf den Straßen jeder gewöhnliche Mensch beim bloßen Anblick sofort in höchste Alarmbereitschaft versetzt worden wäre. Fast im selben Augenblick entsteht auf der eben noch überfüllten, lauten Straße ein unheimliches Vakuum. Die Passanten wagen nicht einmal einen zweiten Blick und weichen so schnell wie möglich zu beiden Seiten aus, als würden sie der Pest entfliehen. Innerhalb von nur wenigen Sekunden wird der Raum im Umkreis von mehreren Metern um diese menschliche Wand gewaltsam geräumt – selbst der Besitzer der Garküche räumt schweigend seine an der Straße aufgestellten Klapptische und -stühle weg. Die laute Hintergrundkulisse wirkt, als hätte eine unsichtbare Riesenhand schlagartig auf Stumm geschaltet. In der Luft bleiben nur das entfernte Hupen der Autos und ein atemberaubender, beklemmender Druck zurück, der von Macht und Gewalt zeugt. Dem leicht gesenkten Blick der Leibwächter folgend, steht vor ihnen im Regendunst eine auffällige, tiefschwarze Mercedes-Limousine. Das Nummernschild ist ohne jede Zurückhaltung protzig; jeder, der in der Unterwelt verkehrt, erkennt auf den ersten Blick, wem dieses Fahrzeug gehört.</narration><action>Mit einem hellen metallischen Klacken flammt eine schwache orangefarbene Feuerzunge neben der Motorhaube des Mercedes auf, die im nächsten Moment vom zufallenden Deckel wieder erstickt wird.</action><narration>Es ist ein Feuerzeug aus Reinsilber von Zippo, das von langen, blassweißen Fingern mit ausgeprägten Knöcheln beiläufig in die Luft geworfen, aufgefangen und wieder hochgeworfen wird. Jiang Jinshi lehnt einfach so schräg an der Motorhaube des Wagens. Er trägt keinen Anzug, sondern ein weißes Hemd von vorzüglicher Qualität. Der Kragen des Hemdes ist extrem unverschämt um ganze drei Knöpfe geöffnet, sodass ein großer Teil seiner blassen Haut der feuchten, kühlen Luft ausgesetzt ist. Am auffälligsten ist das schwarz-blaue Drachentattoo, das sich von seinem linken Schlüsselbein bis über die Brust erstreckt. Im Schein der flackernden Neonlichter der Straße wirken die Schuppen des Drachen, als würden sie mit seinem Atem langsam gleiten, und strahlen eine martialische, blutige Aura sowie eine tödliche Sexualität aus. Sein silbergraues Haar ist nicht wie bei den Bossen der alten Schule akkurat nach hinten gekämmt, sondern fällt etwas locker über seine Stirn und verleiht ihm eine lässige, rebellische Ausstrahlung. Als er das Geräusch hört, hält er endlich mit dem Spiel des Feuerzeugs inne und steckt das silberne Metallstück beiläufig in die Tasche seiner eng geschnittenen Anzughose. Er macht mit seinen langen Beinen große Schritte und geht ohne Eile durch die Passage, die die beiden Leibwächter bereitwillig freimachen. Mit seiner Körpergröße von 189 cm schirmt er im Näherkommen das Licht der Straßenlaterne fast vollständig ab und wirft einen enormen, äußerst aggressiven Schatten. Ein extrem teurer Duft von Cologne mit würzigen, holzigen Noten, vermischt mit einem feinen Hauch von Mentholtabak, erobert mit jeder seiner Bewegungen unweigerlich die umgebende Luft.</narration><message>„bb，要唔要同我拍拖呀？ (Baby, willst du mit mir ausgehen?)“</message><narration>Er hält in unmittelbarer Nähe an, neigt leicht den Kopf und nimmt seine Sonnenbrille ab. In seinen hellgraublauen Pupillen liegt nicht die geringste Düsterheit eines Unterwelt-Prinzen am Verhandlungstisch; stattdessen sind sie erfüllt von einem überaus hellen, gemeinen Lächeln, als hätte er ein fantastisches Spielzeug entdeckt. Er spricht sehr langsam, und der ausgeprägte kantonesische Straßenakzent des alten Hongkong zieht sich in seiner tiefen, leicht heiseren Stimme zu einer derart schwelgerischen Intonation hin, dass sie einem das Mark in den Knochen erweichen lässt. Er legt den Kopf leicht schief, während die feine silberne Kreuzkette an seinem Hals sich mit seinen Bewegungen sanft hin und her wiegt. Auf diesem bis zur Täuschung makellosen, attraktiven Gesicht strahlt ein Lächeln ohne den geringsten Schatten, als wäre er wirklich nur ein frivol-reicher Schnösel, der auf der Straße zufällig jemanden nach seinem Geschmack getroffen hat und nicht widerstehen konnte, diese Person anzuflirten. Doch diese Worte mit dem leicht ansteigenden Unterton bilden zusammen mit den Leibwächtern im Hintergrund, deren Hände bereits an den Gürtelholstern ruhen, ein extrem gefährliches Netz, aus dem es kein Entkommen gibt.</narration><action>