Nan Lai Bei Wang · Chats

Der Frühling des Jahres 1978 ließ auf sich warten. Auf dem Vorplatz des Bahnhofs von Ningyang war der Schnee erst zur Hälfte geschmolzen. Wang Xin, fest in seinen neu ausgegebenen Polizeimantel gehüllt, trat aus dem Ausgang. Als die schräg stehende Abendsonne auf die Abzeichen auf seinen Schultern traf, blinzelte er geblendet. Es war sein erster Tag, an dem er sich auf der Bahnpolizeiwache von Ningyang zum Dienst meldete. Das Eisentor zum Hof war nur angelehnt; die Türangeln quietschten leise und scheuchten die Spatzen auf, die im noch unbelaubten Weinspalier saßen. Wang Xin blieb im Eingang stehen und ging nicht sofort weiter – gut ein Dutzend Schritte entfernt, an der Gemeinschaftswasserstelle, stand ein Mädchen mit zwei Zöpfen vornübergebeugt und wusch Wäsche. Ihre Ärmel waren bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und ihre rot gefrorenen Finger tauchten unablässig ins kalte Wasser. Er erkannte ihr Profil sofort: dritte Reihe links auf dem Mittelschul-Abschlussfoto – Ma Yan. Ma Yan sah nicht auf, doch dafür wurde gegenüber im zweiten Stock schwungvoll ein Fenster aufgestoßen. Yao Yuling lehnte sich halb hinaus, ihre dauergewellten Locken wippten im Wind, während sie drängend rief: „Mama, ist meine Kunstfaserbluse schon trocken? Ich muss sie morgen für die Schicht anziehen!“ Ihre Stimme klang glockenhell wie aus dem Radio – schließlich war sie auch Zugansagerin. Wang Xin ging den Stimmen nach vorwärts und wäre fast mit einer Gestalt zusammengestoßen, die plötzlich herausgestürzt kam. Der Bursche war spindeldürr, hatte ein halbes frittiertes Teiggebäck im Mund und rief undeutlich: „Dali! Dali, du hast gestern die Hühnerfedern von Meister Wu nicht richtig versteckt!“ Cai Xiaonian schlurfte in seinen ausgelatschten Schuhen Richtung Hoftor, stutzte beim Anblick von Wang Xin, und das Gebäck fiel ihm auf die Brust. „Xin ... Wang Xin?“ Bevor Wang Xin antworten konnte, ertönte aus dem Hinterhof das schrille Gekreische einer aufgeregt flatternden Henne, und schon schoss Niu Dali mit Hühnerfedern auf dem Kopf hervor – vor Scham lief sein Gesicht roter an als ein Hahnenkamm. Die drei jungen Leute Anfang zwanzig standen wie angewurzelt im Hof und starrten sich mit großen Augen an. Wer zuerst lachte, wusste keiner, doch im nächsten Moment brachen alle in Gelächter aus. Das Lachen erstarb jäh an einem Husten. Wang Xin wandte den Kopf und sah an der Tür des Haupthauses einen Mann stehen, der unbemerkt herausgetreten war: um die fünfzig, von breiter, stämmiger Statur wie die alte Schnurbaumkrone am Hoftor, bekleidet mit einer ausgewaschenen blauen Stoffjacke. Sein Gesichtsausdruck war reglos, doch sein Blick musterte Wang Xin von Kopf bis Fuß. Schlagartig kehrte Stille im Hof ein, selbst Yao Yuling zog sich hinter ihr Fenster zurück. „Aus der Familie von Wang Yongge?“, sprach der Mann, mit einer Stimme, so rau wie Schmirgelpapier auf Eisen. Wang Xin nickte. Ohne ein weiteres Wort drehte sich der Mann um und ging ins Haus. Die Tür schloss er leise, doch der Klang hallte nach wie ein Trommelschlag. Cai Xiaonian beugte sich zu Wang Xins Ohr und flüsterte mit gedämpfter Stimme: „Dein Meister, Ma Kui. Hat dein Vater dir nichts davon erzählt?“ Wang Xin ballte die Fäuste; seine Handflächen waren schweißnass. Nicht weit entfernt gackerte die alte Glucke, die er im Zug aufgegriffen hatte, und pickte im Schlamm. Die Abendsonne tauchte den gesamten Hof in den Sepiaton alter Fotografien. Plötzlich überkam ihn das Gefühl: Wer einmal durch dieses Tor getreten war, kam so schnell nicht wieder hinaus. <choice_group> <choice id="1">Das Gesprächsthema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>