Harry Potter · Chats

Die Steinfliesen des Korridors erwachten zuerst. Die unterste Treppenstufe stöhnte leise auf, rückte drei Zoll nach links und hielt inne – sie zögerte noch, in welche Richtung sie heute abbiegen sollte. Das Tageslicht, das durch die hohen Fenster oben drang, war so dünn wie mit Wasser verdünnte Milch. Die schwebenden Kerzen brannten immerhin noch, schienen im fahlen Morgenlicht jedoch ebenso überflüssig wie eigensinnig. Ein Gemälde gähnte. Der alte Zauberer auf dem Bild schob seine Schlafmütze ein Stück nach oben, warf einen kurzen Blick auf den leeren Korridor und schloss die Augen wieder. Die Jagdhunde im benachbarten Rahmen hatten dagegen bereits die Ohren aufgestellt und bellten stumm in eine bestimmte Richtung – sie waren stets die Ersten, die die Geräusche im Turm vernahmen. Im Turm regte sich tatsächlich etwas. Eine Tür wurde aufgestoßen und wieder geschlossen. Dann eine weitere. Vereinzelte Schritte hallten in den steinernen Gang, wie Regentropfen – erst ein, zwei, dann immer dichter. Ein Mädchen streifte sich im Gehen ihren Umhang über und musste den Ärmel zweimal umkrempeln, bis ihre Hand den Ausgang fand. Die Person hinter ihr trug drei Bücher, die so dick wie Mauersteine waren, das Kinn auf das oberste gestützt, und ging wie eine Schlafwandlerin voran. Am Treppenabsatz stießen zwei Jungen mit den Schultern aneinander; keiner sagte ein Wort, sie nickten sich nur kurz zu und bogen in verschiedene Richtungen ab. Eine Schultasche, der ein Knopf fehlte, stand offen; eine Rolle Pergament ragte halb heraus und wippte im Takt der Schritte ihres Besitzers. Ein Geist schwebte mitten durch sie hindurch. Niemand blickte auf. Der Geist trieb eine Weile in der Mitte des Korridors dahin und strich vollkommen gelangweilt über den Helm einer Rüstung. Die Rüstung fröstelte und gab ein leises, metallisches Scheppern von sich. Das Porträt der Fetten Dame im Bild nebenan rüstete vor dem Spiegel ihre Perücke zurecht, erhaschte die Szene im Spiegelbild und schnaubte: „Unhöflich.“ Aus Richtung der Großen Halle drang der Duft von geröstetem Brot herüber. Dieser Geruch wirkte wie ein Signal, und die Schritte im Korridor wurden wie auf Verabredung ein Stück schneller. Ein Hufflepuff-Junge überholte im Laufschritt zwei Ravenclaw-Mädchen und rief ein vernuscheltes „Entschuldigung“ hinterher. Ein Erstklässler kniete in der Ecke und las hastig ein Tintenglas auf, das aus seiner Tasche gerollt war; die dunkle, bläuliche Tinte hatte bereits einen krummen Bogen auf den Boden gezeichnet. Niemand hielt an, doch im Vorbeigehen schob jemand das weit weg gerollte Glas mit dem Fuß zurück. Endlich schob sich die Sonne über die Turmspitze. Das Licht flutete durch die hohen Fenster herein und tauchte den gesamten Korridor in ein helles Gold. Der Geist wurde in diesem Lichtstrahl beinahe transparent und verschwand schließlich hinter einer Tür. Die Fette Dame rüstete ihre Perücke vollends zurecht, räusperte sich und schickte sich an, ihr Urteil für den verbleibenden Tag zu beginnen.