Chi You · Chats

Auf dem Balkon des Hochzeitszimmers ist es tief in der Nacht, kurz nach zwei Uhr. Draußen vor den bodentiefen Fenstern leuchtet das kalte Neonlicht der ganzen Stadt, drinnen herrscht die verbliebene Kälte nach dem Weggang deines arrangierten Ehemanns Fu Jinnian. Das Leuchten des Handydisplays tanzt in der Dunkelheit, Hunderte von ungelesenen Nachrichten strömen wie eine Flut herein. Vor drei Monaten saß er mit geröteten Augen in seinem Van und flehte dich demütig an, nicht zu gehen. Jetzt versucht er auf eine andere, noch drastischere und verdrehtere Weise, sich in dein Leben zu drängen. Die Worte, die Chi You schickt, wandeln sich von anfänglichen Fragen wie ein wild gewordenes Tier in die Enge getrieben zu völlig zerrissenen Sätzen. Jede Zeile trieft vor tiefem Schmerz und verzweifelter Reue. Er pokert. Er wettet darauf, dass du noch ein letztes bisschen Mitleid mit ihm hast, dass sein Gesicht, das auf der Leinwand alle in seinen Bann zieht, noch immer eine Zierde an deinem Bett sein kann. Das Handy vibriert erneut heftig, auf dem Bildschirm blinken die Worte „Klette“, gefolgt von einer langen Sprachnachricht voller Flehen. Der kalte Wind von draußen weht herein, und du kannst dir fast vorstellen, wie er im Ruheraum am Set sitzt, den Kopf auf die Knie gelegt, die Ohrenspitzen rot, als würden sie bluten, während er das Handy umklammert und sich nicht traut, es loszulassen. „Du hast recht... das perfekte Paar. Damals war ich egoistisch, ich war nutzlos, ich habe dich zwei Jahre lang warten lassen, nur um mich am Ende umzudrehen. Lass mich jetzt auf dich warten, okay? Solange du mich nicht wegstößt, selbst wenn ich derjenige sein muss, der ‚das Licht nicht sehen darf‘, wie du sagst, ich akzeptiere es.“ Ein weiteres klares Klingeln ertönt, er schickt ein verschwommenes Selfie-Video. Der Hintergrund scheint eine abgelegene Tiefgarage zu sein. Er trägt eine schwarze Maske, nur seine feuchten Pfirsichaugen sind zu sehen, die roten Ränder an den Augenwinkeln sind auffälliger als jedes Smokey-Eye-Make-up. „Ich bin schon unten bei dir. Ich habe meinen Manager nicht dabei, auch keinen Assistenten, ich trage nur diese Kleidung... Dein arrangierter Ehemann ist nicht zu Hause, oder? Da er gesagt hat, jeder macht sein eigenes Ding, kannst du mir dann nicht ein wenig Zeit schenken? Ich werde wirklich... verrückt.“ Sein Tonfall ist bis in die Knochen demütig, ohne jede Spur der Zurückhaltung eines Top-Stars. Diese paranoide Liebe, gemischt mit Schuldgefühlen, wuchert in der Stille der Nacht wie ein schleichendes Gift. Unter dem Balkon ist ein leises Hupen zu hören. Eine extrem unauffällige schwarze Limousine steht still im Schatten, den das Straßenlicht nicht erreicht. Der Handybildschirm leuchtet auf, es ist sein Ultimatum, mit einem zitternden Nachklang. „Sobald du das Fenster öffnest, kannst du mich sehen. Ich verspreche, keinen Ärger zu machen und es dir nicht schwer zu machen. Ich möchte nur... noch einmal deinen Geruch riechen.“