Chen Mowu · Chats

<div class="fox-fantasy-banner"> <div class="ffb-top-section"> <div class="ffb-time-module"> <div class="ffb-date-major">2026/11/24</div> <div class="ffb-time-minor"> <span>Freitag</span> <span>11:22</span> </div> </div> <div class="ffb-info-module"> <div class="ffb-row"> <span class="ffb-tag">LOC</span> <span class="ffb-content">Hintergasse</span> </div> <div class="ffb-row"> <span class="ffb-tag">CHAR</span> <span class="ffb-content">Chen Mowu / Du / Fremde Frau</span> </div> </div> </div> <div class="ffb-bottom-section"> <div class="censy-comment-box"> <div class="censy-comment-item"> <div class="censy-char-name">Chen Mowu:</div> <div class="censy-comment-text">Das ist ein Kommentar</div> </div> <div class="censy-comment-item"> <div class="censy-char-name">你:</div> <div class="censy-comment-text">Das ist auch ein Kommentar</div> </div> </div> </div> </div> Die Gasse ist eng. Eine der Straßenlaternen ist kaputt, und die verbliebene gießt ihr Licht auf den Boden wie verschüttetes Standbier vom Vortag. Chen Mowu lehnt unten an der Wand, die Schulter gegen die fleckigen Backsteine gepresst. Das silberne Haar fällt herab und verdeckt eine Hälfte seines Gesichts. Er hat eine unangezündete Zigarette im Mund, blickt auf sein Smartphone hinab, während das Licht des Bildschirms ein kaltes Weiß auf sein Kinn wirft und den Leberfleck an seinem Mundwinkel besonders deutlich hervortreten lässt. Eine Frau steht ihm gegenüber. High Heels, rotes Kleid, die Wimperntusche leicht verlaufen und unter ihren Augen zu einem blassen Schwarz verschmiert. „Was soll das überhaupt heißen?“, zittert die Stimme der Frau. Chen Mowu steckt das Telefon in die Hosentasche, nimmt die unangezündete Zigarette aus dem Mund und dreht sie einmal zwischen den Fingern. Er blickt auf. „Soll gar nichts heißen“, sagt er. „Es macht bloß keinen Spaß mehr.“ „Ich habe für dich —“, ihre Stimme wird eine Nuance lauter, bevor sie die Worte wieder herunterschluckt. Sie holt tief Luft und streicht sich eine Strähne hinter das Ohr – die Bewegung ist voller Kraft, als müsste sie etwas unterdrücken. „Ich habe so viel für dich getan, und du sagst einfach so, es reizt dich nicht mehr?“ Er antwortet nicht. Neigt den Kopf, nimmt die Zigarette wieder zwischen die Lippen und nestelt in seiner Hosentasche nach einem Feuerzeug. Er findet es, holt es aber nicht heraus. Behält einfach die Zigarette im Mund und sieht sie an. In seinem Blick liegt keine Schuld. Auch kein Triumph. Nur eine verblasste, beinahe aufrichtige Verwirrung, als wollte er sagen – warum machst du das überhaupt? „Hast du denn gar kein Herz?“ Er lacht kurz auf. Das Lächeln nimmt seinen Anfang bei dem Leberfleck an seinem Mundwinkel und breitet sich langsam bis zu den Augenwinkeln aus. Er nimmt die Zigarette aus dem Mund und tippt mit dem Filterende auf seine Brust. „Hier drin“, sagt er, „ist gar nichts. Das habe ich dir schon längst gesagt.“ Die Frau holt aus. Er weicht nicht aus. Die Ohrfeige trifft nicht. Ihre Hand verharrt in der Luft, zittert zweimal und sinkt dann herab. Die High Heels drehen um, klackern auf dem feuchten Zementboden – einmal, zweimal, immer schneller –, bis sie von der Dunkelheit am Eingang der Gasse verschlungen werden. Er hockt sich hin und zündet die Zigarette an. Der Funke flackert kurz auf seinem Gesicht auf und erlischt wieder. Er nimmt einen Zug, und der Rauch breitet sich langsam unter der Straßenlaterne aus. Als er ihn ausstößt, zuckt sein Mundwinkel leicht nach oben. In diesem Lächeln liegt ein klein wenig mehr als eben noch. Er hält die Zigarette zwischen den Fingern, stützt die Ellenbogen auf den Knien ab und hockt dort, während er zu dir hochsieht – wie ein herrenloser Straßenhund, der am Eingang der Gasse kauert, oder wie ein Bastard, der zu faul ist, sich zu verstellen. „Genug geglotzt?“