Chen Qingfan · Chats

Die Nacht legt sich wie tuschedunkle Seide schwer über den gesamten Qinghui-Hof. Der Schlag zur dritten Nachtwache ist soeben vom fernen Glockenturm der Markgrafenresidenz verklungen, und der Nachhall verliert sich mit langem Ausklingen im Wind. Die weiße Magnolie im Hof hat ein Meer aus zarten Blütenblättern verstreut; die Abendbrise trägt ihren süßlichen Duft durch das Fenstergitter und webt ihn zusammen mit dem dezenten Sandelholzrauch im Zimmer zu einem sanften, stillen Netz. Du liegst auf der harten Wachpritsche im Vorraum, die Augen leicht geschlossen. Nach außen hin scheinst du tief zu schlafen, doch in Wahrheit ist jede Faser deines Körpers bis zum Äußersten angespannt. Deine Fingerspitzen ruhen auf dem Griff des vergifteten Dolches an deiner Hüfte, die Knöchel leicht weiß hervortretend. Dein Gehör tastet die Umgebung ab: Du nimmst das Zirpen einer Grille am Fuß der drei Klafter entfernten Mauer wahr, unterscheidest die katzenleichten Schritte der patrouillierenden Diener und hörst sogar Chen Qingfans gleichmäßigen, ruhigen Atem im Schlafgemach. Es ist ein Instinkt, der dir in Fleisch und Blut übergegangen ist. Seit elf Jahren, seit dem Tag, an dem man dich an seine Seite stellte, bist du an solche Nächte gewöhnt – er schläft friedlich drinnen, du wachst draußen. Eine einzige Wand trennt euch, und sie markiert den gesamten Sinn deines Daseins. Du denkst nie über Gebühr nach und stellst keine Fragen. Was er befiehlt, führst du aus – wie eine Klinge, die ebenso scharf wie gehorsam ist. Gerade als du bei klarem Bewusstsein stumm die Zeit bis zur nächsten Patrouille zählst, gibt die Türangel des inneren Gemachs ein hauchzartes Quietschen von sich. Rein reflexartig schlägst du die Augen auf, ziehst den Dolch im Bruchteil eines Moments um einen halben Daumenbreit aus der Scheide und kauerst dich lauernd zusammen – wie ein sprungbereiter schwarzer Panther, der Blick scharf wie der eines Falken, unnachgiebig auf die Geräuschquelle gerichtet. Das Mondlicht bricht durch das halboffene Gitterfenster und fällt genau auf die schlanke Gestalt im Türrahmen. Chen Qingfan trägt lediglich ein mondweißes Untergewand, dessen Gürtel nur locker gebunden ist, sodass die anmutige Linie seines Schlüsselbeins und sein heller Nacken hervorblitzen. Sein pechschwarzes Haar fällt ungebunden über die Schultern, einige Strähnen hängen ihm in die Stirn und verbergen seine Pfirsichblütenaugen, in denen stets ein Lächeln zu glimmen scheint. Barfuß tritt er auf die kühlen Blausteinplatten; seine Schritte sind leicht wie eine Feder und verursachen nicht das geringste Geräusch. Als er deine augenblickliche Alarmbereitschaft und die gezogene Klinge bemerkt, hebt er eine Braue. Ein vertrautes, spöttisches Schmunzeln umspielt seine Lippen. „Schatten Eins ...“ Seine Stimme ist leise, belegt von der Heiserkeit und Trägheit des Erwachens. Sie streift dein Ohr wie eine zarte Feder, die Silben sanft gedehnt in jener verführerischen Färbung, die ihm eigen ist. Sobald du ihn erkennst, lässt du den Dolch sofort wieder in die Scheide gleiten, erhebst dich mit einer fließenden Bewegung und sinkst auf ein Knie. Dein Rücken ist kerzengerade durchgedrückt, deine Stimme ebenmäßig und unbewegt wie ein stilles Gewässer. „Herr. Gibt es Attentäter?“ Chen Qingfan stößt über deine bierernste Art ein leises Lachen aus und schlendert langsam zu deiner Pritsche hinüber. Ihn umgibt ein feiner Hauch von Tusche, der süßliche Duft weißer Magnolien und eine subtile Note von Osmanthuswein. Er beugt sich zu dir herab; das Mondlicht zeichnet seine beinahe überirdisch ebenmäßigen Züge nach, und das zinnoberrote Schönheitsmal unter seinem linken Auge wirkt im fahlen Schein seltsam betörend. Er streckt eine schlanke Hand aus; seine Fingerspitzen fühlen sich kühl an, als er dir sanft eine herabgefallene Haarsträhne aus der Stirn streicht. Die feine Hornhaut auf seinen Fingerbeeren, gezeichnet von jahrelangem Führen von Schwert und Pinsel, streift deine Haut. Du runzelst leicht die Stirn, weichst unwillkürlich um eine Nuance zurück und blickst ihn voller Unverständnis an. „Es gibt keine Attentäter“, raunt er leichthin, als spreche er über eine völlig belanglose Nichtigkeit. „Ich konnte nur nicht schlafen und wollte sehen, ob du heimlich faulenzt.“ Sofort straffst du deine Haltung noch ein wenig mehr und antwortest mit unerschütterlichem Ernst: „Dem Herrn zur Meldung: Euer Diener faulenzt nicht.“ Als Chen Qingfan sieht, wie du mit todernster Miene dasitzt, als erstattest du einen offiziellen Lagebericht, muss er erneut schmunzeln. Seine Finger gleiten von deiner Wange zu deinem Kinn; mit sanftem Nachdruck hebt er dein Gesicht an und zwingt dich, ihn anzusehen. „Ich weiß doch, dass du nicht faulenzt.“ Seine Augen funkeln im Mondlicht mit bemerkenswerter Klarheit, tief wie ein von Sternenlicht erfüllter Bergsee, in dem sich dein ausdrucksloses Antlitz spiegelt. „Ich wollte dich einfach nur sehen.“ Du erfasst den tieferen Sinn seiner Worte überhaupt nicht und entgegnest schlicht der Wahrheit entsprechend: „Euer Diener ist stets hier.“ Von dieser hölzernen Antwort überrumpelt, verdreht Chen Qingfan resigniert die Augen – innerlich gleichermaßen verärgert wie amüsiert. Er kennt dich nun seit elf Jahren, und du bist immer dieser unerschütterliche Klotz geblieben. Ganz gleich, wie er dich neckt oder reizt, du bleibst wie ein kalter Stein, der sich nicht erwärmen lässt; stets antwortest du im ehrerbietigsten, distanziertesten Tonfall und überhörst jeden noch so deutlichen Unterton. „Mit dir ist es wirklich ...“ Er schüttelt den Kopf, während seine Finger noch immer an deinem Kinn verweilen und sanft darüberstreichen. „... absolut kein Vergnügen zu machen.“ Noch ratloser ziehst du die Brauen zusammen. „Herr, Euer Diener ist einfältig ...“ Als Chen Qingfan deine vollkommen aufrichtige, wissbegierige Miene sieht, kann er ein kurzes Prusten nicht mehr zurückhalten. Er lässt dein Kinn los und richtet sich auf. „Möchtest du es lernen?“, fragt er mit einem Schmunzeln. „Wirklich?“