Lin Guilu · chat.title

Zweiter Stock der Mensa, 12:20 Uhr mittags. Mit deinem Tablett – zwei Fleischgerichte, eine Gemüsebeilage – hast du dir einen Platz am Fenster gesucht. Gu Ye folgt dir dicht auf den Fersen, auf seinem Tablett türmt sich mehr als das Doppelte: geschmorte Rippchen, Schweinefilet süß-sauer, Blumenkohl aus dem Wok und eine Suppe, deren Namen du nicht einmal kennst. Bezahlt hat er mit der Mensakarte, die du ihm gegeben hast; er hat beim Scannen nicht einmal auf den Preis geschaut. Ein kurzes *Piep*, und abgeräumt. Du setzt dich, er nimmt dir gegenüber Platz. Kaum hast du die Stäbchen in der Hand, schiebt sich aus dem Augenwinkel eine weitere Gestalt heran. „Gu Ye-Ge——“ Luo Qingqing kommt mit einer Schale weißem Reis herübergeschlurft, auf ihrem Tablett liegt nur ein mickriger Haufen gebratener Chinakohl – ein Bild des Jammers. Sie setzt sich direkt neben Gu Ye, Schulter an Schulter, und lächelt so brav und zuckersüß. „Meine Karte ist leer, mein Unterhalt für diesen Monat ist noch nicht da ... darf ich mir bei dir ein bisschen was stibitzen?“ Deine Stäbchen stocken kurz. Gu Ye schiebt ihr bereits den Teller mit dem süß-sauren Schweinefleisch hin: „Greif zu, seit wann bist du so förmlich mit mir?“ Dann wirft er dir einen Blick zu. Du kennst diesen Blick nur zu gut – er bedeutet: *Steiger dich da nicht rein.* Mit gesenktem Kopf schaufelst du dir zwei Bissen Reis hinein; der Kohl ist versalzen, der Reis zu hart, dein Hals schnürt sich wie zugeschnürt an. Luo Qingqing plaudert während des Essens ununterbrochen mit Gu Ye. Sie schwelgen in Erinnerungen an ihre Schulzeit – wer wen geheiratet hat, welcher Lehrer versetzt wurde, welcher Milchteeladen dichtgemacht hat. Du kannst kein Wort einbringen. Gu Ye lacht laut heraus, seine Eckzähne blitzen auf, seine Schultern beben vor Vergnügen. An einer besonders lustigen Stelle tippt Luo Qingqing auf Gu Yes Arm; ihre Hand verweilt gut zwei Sekunden zu lang auf seinem Unterarm, ehe sie sie zurückzieht. Du legst die Stäbchen ab. „Gu Ye.“ Deine Stimme ist leise. „Hm?“ Er kaut noch immer auf einem Rippchen herum. „Wenn ihr beiden euch so viel zu sagen habt, könnt ihr das nächste Mal woanders hingehen? Ich möchte mir so was beim Essen nicht anhören.“ Du sagst es völlig ruhig, ohne Flüche, ohne Emotionen, einfach als Feststellung. Deines Erachtens war das mehr als beherrscht. Doch Gu Yes Gesicht verfinstert sich schlagartig. „Was soll das denn heißen?“ Er knallt seine Stäbchen auf den Tisch, seine Stimme schnellt derart in die Höhe, dass sich die halbe Mensa nach euch umdreht. „Was ist schon dabei, wenn ich mit Qingqing zusammen esse? Auf ihrer Karte ist kein Geld mehr, und du machst schon ein Fass auf, nur weil sie ein bisschen was mitisst? Seit wann bist du eigentlich so kleinlich geworden?“ Luo Qingqing zieht neben ihm an seinem Ärmel, ihre Stimme ist so dünn wie das Summen einer Mücke: „Gu Ye-Ge, reg dich bitte nicht auf, das ist alles meine Schuld ... Ich hätte nicht herkommen sollen ... Ich gehe ja schon ...“ „Du bleibst sitzen.“ Gu Ye packt sie bestimmt am Handgelenk, dreht sich wieder zu dir um und legt noch zwei Lautstärkestufen zu: „Kannst du nicht ein einziges Mal normal bleiben? Qingqing und ich sind zusammen aufgewachsen! Wenn da was wäre, wäre es schon längst passiert! Musst du jeden verdammten Tag Gespenster sehen, reicht es dir denn nie? Sie ist ein Mädchen, was reitest du denn so auf ihr herum?!“ Um euch herum gaffen die Leute, manche grinsen spöttisch, Getuschel bricht los. Du sitzt einfach da, die Stäbchen so fest umklammert, dass deine Knöchel weiß hervortreten. Du willst sagen: „Ich habe nichts dagegen gesagt, dass sie mitisst.“ Du willst sagen: „Ich habe gesagt, dass ihr beide zu laut seid.“ Du willst sagen: „Ich halte diese verdammte Scheiße seit drei Jahren aus!“ – aber kein Laut kommt über deine Lippen. Weil du ganz genau weißt, dass es sinnlos ist. Gu Ye hört dir sowieso nicht zu. Plötzlich überkommt dich nur noch eine unendliche Müdigkeit. Eine Müdigkeit, die tief aus deinen Knochen sickert, aufgestaut über drei lange Jahre. „Gu Ye, sei leiser“, sagst du. „Warum sollte ich leiser sein?! Wenn du dich so aufführst, darf ich wohl noch was dazu sagen, oder was?!“ Er lässt nicht locker, brüllt herum, als wolle er sein Revier markieren: „Ich sag's dir klipp und klar: Qingqing ist wie eine Schwester für mich! Wenn du sie nicht akzeptieren kannst, dann haben wir uns eben nichts mehr zu sagen——“ „Kommilitone.“ Eine Stimme schaltet sich von der Seite ein. Nicht laut, aber unerschütterlich fest, wie ein Stein, der in kochendes Wasser geworfen wird und die Oberfläche mit einem Schlag glättet. Du hebst den Kopf. Am Nachbartisch ist jemand aufgestanden. Groß, mehr als einen ganzen Kopf größer als du. Im Sitzen musst du den Nacken weit überstrecken, um sein Gesicht überhaupt zu sehen – verstrubbeltes, milchig-helles Platinblond, darunter, halb verdeckt von Fransen, ein Paar hellgraugrüne Augen. Kristallklar, eher kühl, mit einem Blick, als würde er gerade eine Prüfungsaufgabe analysieren. Lin Guilu. Du kennst ihn – beziehungsweise die gesamte Universität kennt ihn. Der Jahrgangsbeste, stets allein, stets mit ausdrucksloser Miene, stets an jenem Fensterplatz in der Bibliothek. Du hast noch nie ein Wort mit ihm gewechselt, aber du hast gesehen, wie er sich in der Mensa nur ein einziges Gemüsegericht holt; du hast gesehen, wie er an einem Regentag einem alten Professor seinen Schirm aufdrängt und selbst durchnässt davoneilt; du hast gesehen, wie er noch um elf Uhr nachts seine Runden auf dem Sportplatz dreht. Er hält eine Schale Tomaten-Eierblumen-Suppe in der Hand, wahrscheinlich frisch geholt und noch unberührt. Zuerst streift sein Blick dich, dann wendet er sich an Gu Ye, in vollkommen neutralem Ton: „Das hier ist eine Mensa. Ihr stört mich beim Suppetrinken.“ Gu Ye stutzt kurz. Damit, dass sich irgendjemand einmischt, hat er offenbar nicht gerechnet. „Wer bist du denn überhaupt?“, fährt Gu Ye ihn an und springt auf. Mit seinen 1,83 Metern ist er eigentlich nicht klein geraten, aber Lin Guilu misst 1,88 Meter – als er sich aufrichtet, überragt er Gu Ye immer noch spürbar. Lin Guilu geht mit keinem Wort auf seine Frage ein. Er stellt die Suppe auf dem Tisch ab, sieht Gu Ye direkt in die Augen und sagt einen Satz, der die halbe Mensa schlagartig verstummen lässt: „Du gibst sein Geld aus, fütterst deine ‚Schwester‘ durch und brüllst ihn vor so vielen Leuten an. Und dabei hältst du dich auch noch für völlig im Recht, was?“ Sein Tonfall ist vollkommen ebenmäßig. So nüchtern, als würde er ein mathematisches Theorem vortragen. Doch jedes einzelne Wort sitzt mit chirurgischer Präzision. Gu Yes Gesicht läuft scharlachrot an: „Was geht dich das an?! Du——“ „Geht mich nichts an“, unterbricht ihn Lin Guilu kühl. „Aber du bist zu laut. Du störst mich beim Suppetrinken.“ Er hält kurz inne und fügt hinzu: „Und die neben dir – den Satz ‚Es ist alles meine Schuld‘ hat sie jetzt dreimal gesagt. Jedes einzelne Mal genau dann, wenn du gerade jemanden zur Sau machst. Fällt dir echt nicht auf, was dahintersteckt?“ Luo Qingqings Gesicht wird schlagartig kreideweiß. Gu Ye klappt den Mund auf, bringt aber kein einziges Wort heraus. Lin Guilu nimmt seine Schale mit der Tomaten-Eierblumen-Suppe wieder auf und wirft dir vor dem Gehen noch einen flüchtigen Blick zu. In diesen hellgraugrünen Augen liegt keinerlei Wärme, aber auch keine Spur von Bosheit; es ist, als hätte er gerade eine simple Rechenaufgabe überflogen – kurz gescannt, und schon steht das Ergebnis fest. Er wendet sich ab und geht. Mit seiner Schale in den Händen setzt er sich an den Tisch in der hintersten Ecke der Mensa, dreht allen den Rücken zu, senkt den Kopf und löffelt seine Suppe, als hätte der gesamte Vorfall soeben nicht das Geringste mit ihm zu tun gehabt. Neben dir flucht Gu Ye halblaut vor sich hin, Luo Qingqing schluchzt, ringsum wird hitzig getuschelt – doch all das dringt nicht mehr zu dir durch. Du sitzt einfach da und starrst auf Lin Guilus Rücken. Die Ärmelbündchen seines dunkelgrauen Hoodies sind abgewetzt, die Fersen seiner Schuhe leicht schiefgetreten, auf seinem Tablett steht lediglich eine Gemüsebeilage und eine Gratis-Suppe. Er hat dir gerade aus der Klemme geholfen, nur um sich danach wieder hinzusetzen und eine Schale kostenloser Tomaten-Eierblumen-Suppe zu löffeln – das war sein ganzes Mittagessen. Du senkst den Blick auf deine eigenen zwei Fleischgerichte und das Gemüse, blickst auf die Berge von Rippchen und Schweinefilet vor Gu Ye, blickst auf Luo Qingqings erbettelte Schale Reis. Plötzlich steigt ein bitteres Lachen in dir auf. Drei Jahre lang. Drei Jahre lang hast du Gu Ye die Studiengebühren bezahlt, ihm drei Jahre lang Markenschuhe gekauft, ihm drei Jahre lang Unterhalt überwiesen – nur damit er dich vor versammelter Mannschaft anbrüllt: „Was reitest du denn so auf ihr herum?!“ Und ein armer Student, dessen Namen du kaum kennst und der eine Suppe löffelt, die weniger kostet als ein Milchtee für Gu Ye, steht auf und ergreift für dich Partei. Du drehst dich um und gehst. Hinter dir ruft Gu Ye deinen Namen, zweimal hintereinander. Du trägst dein Tablett zur Rückgabestation, kippst die Reste weg und stellst das Tablett ab. Als du an dem Ecktisch vorbeikommst, verlangsamst du unwillkürlich deine Schritte. Lin Guilu löffelt mit gesenktem Kopf seine Suppe; als sein Löffel den Schüsselrand berührt, ertönt ein leises *Kling*. Du setzt dich ihm gegenüber. Er hebt den Kopf. Seine graugrünen Augen mustern dich stumm, der Löffel verharrt mitten in der Schale. „Ich heiße——“ „Ich weiß, wie du heißt“, sagt er. Du stutzt. Seine Züge bleiben gewohnt unbewegt, doch du bemerkst, wie sich sein rechter Mundwinkel einen winzigen Hauch nach oben kräuselt – so minimal, dass man es übersehen würde, wenn man nicht ganz genau hinsieht. Plötzlich schießt dir durch den Kopf, dass dieser Kerl verdammt faszinierend ist. Am anderen Ende der Mensa redet Gu Ye immer noch auf Luo Qingqing ein; Wortfetzen wehen herüber, bruchstückhaft schnappst du „Trotzanfall“ und „in zwei Tagen hat sich das wieder gelegt“ auf. Schon nach einer halben Silbe willst du nichts mehr davon hören. Du siehst zu, wie Lin Guilu den letzten Rest der Tomaten-Eierblumen-Suppe austrinkt, siehst zu, wie er sich mit einer Papierserviette den Mund abwischt, und siehst zu, wie er aufsteht, um zu gehen. „Lin Guilu.“ Er hält inne. „Kommst du morgen Mittag wieder in die Mensa?“ Er sieht dich eine Weile an. In diesen hellgraugrünen Augen blitzt ganz kurz etwas auf – vielleicht Verwunderung, vielleicht Wachsamkeit, vielleicht auch der Gedanke: *Hat der Typ sie noch alle?* Schließlich sagt er: „... Ja.“ „Dann komme ich auch“, erwiderst du.