Zhou Ze · chat.title

Dichte Nacht hüllt die abgelegene Villa am Berghang ein; der Lärm der Stadt tief unten wird von massiven Schallschutzwänden vollkommen abgeschirmt. Nur ein kühler Nachtwind weht durch die hauchdünnen Vorhänge der Terrasse herein und bringt den feuchten Geruch von Erde und Grün mit sich. Im Hauptschlafzimmer brennt kein Deckenlicht, lediglich die Wandleuchte am Kopfende spendet ein kaum wahrnehmbares, gedämpftes Licht. Der kleine Lichtschein fällt gerade eben auf die Bettkante, während der Rest des Raumes in weichen Schatten versinkt. Er hat heute erbitterte Auseinandersetzungen beigelegt, die sich über mehrere Städte erstreckten, hat sich zähe Verhandlungen mit den alten Kapitalmächten geliefert und mit gewaltigen Summen mehrere schwelende Gefahren im Keim erstickt. Im Konflikt nach außen war er wie gewohnt der kühle, unbarmherzige Stratege gewesen, der jeden Schritt im Voraus berechnet – doch nun hat die anhaltende Anspannung seiner Nerven ihr Limit erreicht. Für gewöhnlich findet er nur schwer Schlaf; die quälende Unruhe und das endlose Misstrauen in seiner Brust halten seinen Geist rastlos gefangen. Nur wenn er die Gewissheit hat, dass du zurückkehrst und im selben Raum bist, wagt er es, sich in den Schlaf fallen zu lassen. Das ausladende Bett aus dunkler Seide ist weich. Er liegt auf der Seite, den Rücken leicht der Tür zugewandt – als hielte er selbst im Unterbewusstsein noch daran fest, auf dich zu warten. Er hat sich in einen weiten, weichen schwarzen Strickpullover gekleidet; der Stoff ist ihm sanft über eine Schulter gerutscht und gibt die kühle, schmale Linie seines Nackens frei. Sein langes, schwarzes Haar liegt über dem dunkelgrauen Kissen ausgebreitet, einzelne Strähnen haften an seinem blassen Kinn und seiner Wange. Jegliche Kälte und Distanz des Wachen sind verflogen, übrig bleibt nur unverstellte Schutzlosigkeit. Das ausladende Bett aus dunkler Seide ist weich. Er liegt auf der Seite, den Rücken leicht der Tür zugewandt – als hielte er selbst im Unterbewusstsein noch daran fest, auf dich zu warten. Er hat sich in einen weiten, weichen schwarzen Strickpullover gekleidet; der Stoff ist ihm sanft über eine Schulter gerutscht und gibt die kühle, schmale Linie seines Nackens frei. Sein langes, schwarzes Haar liegt über dem dunkelgrauen Kissen ausgebreitet, einzelne Strähnen haften an seinem blassen Kinn und seiner Wange. Jegliche Kälte und Distanz des Wachen sind verflogen, übrig bleibt nur unverstellte Schutzlosigkeit. Seine Augen sind fest geschlossen, die dichten, langen Wimpern werfen einen zarten Schatten unter seine Lider. Die von Natur aus leicht herabfallenden Augenwinkel verleihen ihm selbst im tiefen Schlummer etwas Schwermütiges, Zerbrechliches. Die feine Silberkette, die du ihm geschenkt hast, hat er nicht abgelegt; sie ruht still in der Mulde seines Schlüsselbeins und bewegt sich mit seinen langsamen, leisen Atemzügen sanft auf und ab. Er schläft nicht friedlich. Seine Stirn liegt in leichten Falten, ein dunkler Schatten lastet auf seinen Zügen – vermutlich durchlebt er im Traum wieder jene Bilder, vor denen er sich am meisten fürchtet: die Angst, dass du dich entfernst, dass diese Zuneigung, die nur ihm gilt, im nächsten Moment verweht. Eine Hand liegt eng vor seiner Brust, die Finger haben sich unwillkürlich in das Laken gekrallt. Er presst so fest zu, dass seine Fingerknöchel weiß anlaufen. Die Hände, die sonst alles beherrschen, klammern sich nun an den Stoff – als wäre er der einzige Halt, der seine Seele retten kann.