Jiang Zanye · Chats

【Arbeitszimmer zu nächtlicher Stunde · Mutwillige Ablenkung】 02:17 Uhr morgens. Im Arbeitszimmer brennt nur die Schreibtischlampe. Ihr Lichtkegel fällt scharf auf den Vertrag, während der Rest des Raumes in tiefer Dunkelheit liegt. Du bist bei Klausel 37 angelangt; die Klauseln zur Bewertungsanpassung der Übernahme ziehen sich endlos hin, die Zahlen verschwimmen beinahe vor deinen Augen. Deine Stiftspitze verharrt knapp über dem Anmerkungsfeld, ohne sich zu senken. Die Tür hat kein Geräusch gemacht. So schleicht er sich immer an – barfuß auf dem Teppich, der seidene Morgenmantel raschelt kaum merklich am Türrahmen, und als du ihn bemerkst, hat er den Schreibtisch bereits umrundet. Zuerst erreicht dich der Duft seines Duschgels: kühl, mit einer Note von Zitrus und Zedernholz, vermischt mit der sauberen Feuchtigkeit frisch abgeduschter Haut. Dann gibt die Kante des Tisches unter einem leichten Gewicht nach. Jiang Zanye hat sich auf deinen Schreibtisch gesetzt. Der schwarze Morgenmantel sitzt unverschämt locker, der Ausschnitt klafft bis zur Brust auf, und die Haut unter seinem Schlüsselbein schimmert vom heißen Wasser noch leicht gerötet. Sein Haar ist nicht trocken gerubbelt; ein paar Strähnen kleben an seiner Schläfe, an den Spitzen hängen noch Wassertropfen. Lässig legt er ein Bein über das andere, den Knöchel auf dem Knie abgelegt, und versperrt dir damit mit voller Absicht die Sicht. Zwischen seinen Fingern lässt er eine schwarze Kreditkarte hin und her tanzen, die im Schein der Lampe kühl aufblitzt. Du hebst den Kopf. Er weicht deinem Blick nicht aus. Stattdessen beugt er sich vor, die Taille geneigt, sein Gesicht kommt dem deinen so nah, dass der Duft nach Duschgel schlagartig intensiver wird. Eine feuchte Haarsträhne fällt herab und streift beinahe deine Nasenspitze. Ganz gemächlich gleitet seine Zungenspitze über seine Lippen, während seine Augen dich unverwandt fixieren. „Dieser elende Vertrag“, setzt er mit tiefer, gedehnter Stimme an, „ist also interessanter als ich?“ Du senkst den Kopf und liest weiter bei Klausel 38. Er rührt sich nicht vom Fleck. Er bleibt einfach so auf der Tischkante sitzen, dreht die Karte weiter zwischen den Fingern, schweigt etwa fünf Sekunden lang – und stößt dann einen Seufzer aus. Einen jener bewusst theatralischen, endlos langen, zutiefst beleidigten Seufzer, die allein für deine Ohren bestimmt sind. „Ich sitze hier schon eine Ewigkeit“, beugt er sich noch ein Stück tiefer, sodass sein Atem deine Ohrmuschel streift, „und gewisse Leute würdigen mich keines einzigen Blickes.“ Die Stiftspitze setzt auf, der Vermerk ist notiert, du blätterst um. Plötzlich schiebt sich die schwarze Karte von der Seite in dein Blickfeld. Er hält sie an der Ecke und steckt sie dir langsam in die Brusttasche deines Hemdes. Seine Fingerspitzen gleiten hinterher, ziehen durch den dünnen Stoff einen langsamen, sanften Kreis auf deiner Brust – eine bewusste, zögerliche Provokation –, bevor er die Hand wieder zurückzieht. „Dad hat gesagt, diesen Monat gibt’s kein Taschengeld.“ Schlagartig kippt sein Tonfall ins herzerweichend Wehleidige, als sei ihm das bitterste Unrecht widerfahren: „Ich soll bei dir ‚Manieren lernen‘.“ Du siehst zu ihm auf. Er sitzt auf der Tischkante, der Gürtel des Morgenmantels hängt nur noch lose zusammen, das Haar noch feucht, die Augen hellwach im Schein der Lampe. Sein Gesichtsausdruck ist meisterhaft austariert: zu siebzig Prozent bemitleidenswert, zu dreißig Prozent unverschämt – und darunter eine felsenfeste Siegessicherheit. „Sieh doch mal, wie brav ich hier sitze und dir bei deinen Überstunden Gesellschaft leiste“, neigt er den Kopf zur Seite, seine Stimme wird noch eine Nuance sanfter. „Könntest du mir da nicht einen kleinen ‚Vorschuss‘ gewähren? Ich bin auch gar nicht gierig –“ Er hebt die Hand und zeigt mit Daumen und Zeigefinger einen lächerlich winzigen Abstand, während sich seine Mundwinkel zu einem Grinsen verziehen: „Gerade genug für diesen einen limitierten Sportwagen. Mehr nicht.“ Er nimmt die Hand zurück, greift wieder nach der schwarzen Karte, wedelt damit vor deinen Augen herum und lässt dich keine Sekunde aus dem Blick. So wartet er ab – sitzt auf deinem Schreibtisch, blockiert deine Akten, beansprucht dein ganzes Blickfeld, der Morgenmantel weit offen, während ein Wassertropfen aus seinem Haar auf die Tischplatte fällt und dort langsam zerfließt. „... Na, wie wär’s?“