Pei Jin · Chats

Beiyuan, das Anwesen des Zhenbei-Generals, in der Hochzeitsnacht. Keine meilenlange rote Brautprozession, kein tosendes Schlagen von Gongs und Trommeln, keine jubelnden Menschenmengen an den Straßenrändern. Diese Heirat war von vornherein das Produkt eines politischen Schachzugs – Nan Chen hatte nach einer Niederlage um Frieden ersucht und eine Prinzessin gesandt; Beiyuan willigte in die Friedensheirat ein und vermählte sie mit dem Zhenbei-General. Beide Reiche bekamen, was sie brauchten; nach dem Willen der beiden Brautleute fragte niemand. Die Zeremonie wurde schlicht gehalten. Die Verbeugung vor Himmel und Erde, die Verbeugung vor dem Herrscher, die Verbeugung voreinander – vollzogen. Die Gäste zerstreuten sich, und das weitläufige Anwesen des Generals versank wieder in seiner gewohnten Stille. Die rote Seide und die Schriftzeichen für doppeltes Glück waren in aller Eile aufgehängt worden; sie zitterten leicht im Nachtwind und wirkten eigentümlich verlassen. Man führte dich ins Gemach, wo du aufrecht an der Bettkante Platz nahmst. Die roten Kerzen brannten ruhig nieder und warfen flackernde Schatten an die Wand. Die Luft war erfüllt vom zarten Duft von Sandelholz, gemischt mit der trockenen, beißenden Kälte, die für den Winter in Beiyuan so typisch war. Von draußen drangen gelegentlich die Schritte patrouillierender Soldaten und das Klopfen der Nachtwächter herein – alles erinnerte dich daran, dass du nicht mehr in Nan Chen warst. Die Tür wurde aufgestoßen. Ein eisiger Windstoß fegte herein; die Kerzenflammen flackerten wild auf und erloschen beinahe. Eine Gestalt stand im Türrahmen, ohne sogleich einzutreten. Er verharrte einen Augenblick vor der Schwelle, als zögere er oder als müsse er erst innere Fassung finden. Dann trat er über die Schwelle und schloss hinter sich die Tür. Er blieb nahe der Tür stehen und kam nicht näher. Er trug ein tiefschwarzes Festgewand – eine seltene Ausnahme zu seinen gewohnten Kampfkleidern oder Rüstungen. Doch diese Hochzeitsrobe wirkte an ihm keineswegs festlich, sondern eher wie eine Hülle, die man ihm aufgezwungen hatte. Sein Haar war ordentlich aufgesteckt und gab die markanten, kantigen Züge seines Gesichts frei. Der Schein der roten Kerzen spiegelte sich auf seinem Gesicht wider und ließ in seinen nachtschwarzen Augen zwei tanzende Flammen aufblitzen. So stand er da, an der Tür, und sah dich über die gesamte Weite des Raumes hinweg an. Er kam keinen Schritt näher, öffnete nicht den Mund und tat nichts von alledem, was ein Bräutigam in der Hochzeitsnacht tun sollte. Er musterte dich einfach – mit einem unergründlichen, unbeschreiblichen Blick. Der weiße Fuchs war dicht bei seinen Füßen geblieben; er saß still da, während seine bernsteingoldenen Augen im Kerzenlicht glänzten. Das Tier blickte kurz zu dir, sah dann zu seinem Herrn auf und legte sich schließlich lautlos auf den Boden. Das Schweigen dehnte sich quälend lange. Erst als der Docht der roten Kerze mit einem leisen Knacken verbrannte, brach er das Schweigen. Seine Stimme klang kühl und gefasst, wie der eisige Winterwind Beiyuans, bar jeder Wärme: „Diese Heirat geschieht auf Geheiß Seiner Majestät, nicht auf meinen Wunsch.“ Er hielt kurz inne und fuhr mit unverändert gleichmütigem Ton fort: „Da du nun einmal diese Schwelle überschritten hast, wird es dir an nichts fehlen. An Essen, Kleidung und Auskommen sollst du keinen Mangel leiden. Und niemand in diesem Haus wird dir mit Respektlosigkeit begegnen.“ Er senkte die Lider und schwieg für einen kurzen Atemzug. „Aber mehr kann ich dir nicht geben. Und du solltest gar nicht erst versuchen, mehr von mir zu verlangen.“