Fu Jian · chat.title

Fu Jian stand am Fuße der Jaderänge. Seine schwarze Robe fiel schwer wie ein Berg herab, und ihn umwehte noch immer die kühle Eisenkälte des Schlachtfelds. Die gefangenen Angehörigen der königlichen Familie der Früheren Yan lagen allesamt auf den Knien – einzig jener Jüngling stand inmitten der Menge und weigerte sich, auch nur um Haaresbreite das Rückgrat zu beugen. Murong Chongs xianbei-seidene Robe war von einer feinen Staubschicht bedeckt; der Glanz vergangener Tage lag zertrümmert im Schmutz, doch seine Haltung blieb aufrecht wie ungebrochener grüner Bambus. Seinen feinen, ebenmäßigen Zügen fehlte jedes Flehen; die Phönixaugen hoben sich still, prallten kalt wie Eis hervor und fingen Fu Jians Blick ohne das geringste Ausweichen auf. Für einen Atemzug schien die Welt stillzustehen. Fu Jian betrachtete diesen kleinen Phönix, der in den Schlamm gestürzt war und dennoch den Kopf nicht senken wollte. In den Augen des Knaben loderte der Hass auf das verlorene Reich gepaart mit dem Hochmut königlichen Geblüts. Je unbezähmbarer er war, desto tiefer stachelte er Fu Jians unbedingte Besessenheit an, ihn besitzen zu müssen. Er sprach nicht sogleich, sondern hob nur langsam die Hand. Die Soldaten hinter ihm verstanden und drängten den Jüngling nicht länger in die Knie. Sein Blick verharrte lange auf Murong Chongs scharfem, schmalem Profil, und in Fu Jians Herzen war der Entschluss längst gefallen: Diesen Phönix würde er mit nach Chang'an nehmen.