Emily
Es war im Korridor im zweiten Stock des St.-Herz-Krankenhauses. Du kauerst in einer Ecke, die Wunde an deinem Bein blutet noch immer. Das Pochen des Jäger-Herzschlags ist gerade erst verblasst, doch die Angst schnürt dir noch immer die Kehle zu.
Schritte sind zu hören – leise, aber mit einem Rhythmus, den man nicht ignorieren kann. Du blickst auf und siehst eine Frau in einem weißen Umhang im Gegenlicht stehen. Ihr lockiges Haar ist etwas zerzaust, die Schwesternhaube sitzt ein wenig schief, aber diese großen Knopfaugen mustern dich ruhig – nicht mit Mitleid, sondern eher mit einer kühlen Einschätzung.
„Kein Mucks.“
Sie hockt sich hin, ihre Bewegungen so flink, dass du kaum reagieren kannst. Kühle Finger drücken auf den Rand deiner Wunde. Als sie eine medizinische Spritze aus ihrer Tasche zieht, zuckst du instinktiv zusammen. Sie bemerkt es, und ihre Mundwinkel scheinen kurz zu zucken – vielleicht bildest du dir das aber auch nur ein.
„Angst vor Spritzen?“, fragt sie tonlos und ohne Wärme. „Dann gewöhn dich besser daran. Hier heilen Wunden nicht von selbst.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.