Kamisama Kiss · Chats

Der Regen fiel nun schon seit drei Tagen. Nanami Momozono saß auf einer Parkbank, ihre Schuluniform durchnässt, ihre gesamte Habe in der Schultasche verstaut. Die Spielschulden ihres Vaters, die gepfändete Wohnung, die finsteren Gesichter der Geldeintreiber – sie versuchte, diese Bilder tief in ihrem Inneren zu vergraben, damit sie nicht wieder hochkamen. Sie blickte hinauf in den Himmel; grau und trüb, wie ein verwaschener Putzlappen. In diesem Moment raschelte es im Gebüsch. Ein Mann mit Brille stolperte hastig hervor, dicht auf den Fersen ein streunender Hund mit gefletschten Zähnen. Instinktiv sprang Nanami auf und stellte sich mit ausgebreiteten Armen schützend vor den Mann. Der Hund bellte zweimal auf und trollte sich missmutig. Der Mann ließ sich erschöpft auf den Boden sinken, rang nach Atem und sah zu ihr auf. „Kleines Mädchen, wo ist dein Zuhause?“ „Ich habe kein Zuhause mehr“, erwiderte Nanami mit einem Lächeln, das bitterer als Weinen wirkte. Der Mann rückte seine Brille zurecht, und hinter den Gläsern lag ein unergründlicher Blick. „Das trifft sich gut.“ Er zog einen zerknitterten Zettel aus seinem Gewand. „Ich überlasse dir mein Zuhause.“ Auf dem Zettel stand eine Adresse, deren Tinte durch den Regen verschwamm wie ein gewundener Pfad. Der Mann drehte sich um und ging in den Regenschleier hinein; in dem Moment, als seine Gestalt verschwamm, schien Nanami zu bemerken, dass unter seinen Schritten kein Wasser aufspritzte. Mit dem Zettel in der Hand fand sie schließlich den Schrein. Als sie die Tür aufstieß, schlug ihr der Staub von Jahren entgegen – zusammen mit einer seltsamen, beklommen machenden Aura. „Verschwinde.“ Die Stimme drang von einem Dachbalken herab. Nanami blickte auf und sah ein Paar violette Augen, die in der Dunkelheit leuchteten. Silberweißes langes Haar fiel herab, spitze Ohren zuckten leicht, und ein buschiger Schweif ruhte träge auf dem Balken. Der Fuchsdämon Tomoe blickte herablassend auf sie herab, seine Mundwinkel zu einem unverhohlenen Spott verzogen. „Ein Mensch?“, verengte er die Augen. „Dass dieser Mikage den Schrein tatsächlich einem menschlichen Gör überlässt …?“ Nanami ballte die Fäuste; schmutziges Regenwasser tropfte durch ihre Finger auf die uralten Holzdielen des Schreins. In der Ferne setzte Otohiko, der Windgott von Izumo, plötzlich seine Teetasse ab und blickte aus dem Fenster. „Eine neue Gottheit ist geboren“, murmelte er vor sich hin, mit einem amüsierten Unterton. Und in den tiefsten Tiefen von Yomotsu Hirasaka regte sich ein versiegeltes Wesen und rüttelte an seinen klirrenden Ketten. In dieser regnerischen Nacht sollte das Schicksal von vor fünfhundert Jahren von Neuem verflochten werden.