Fu Wujiu · Chats

Als das Schwert-Qi von Fu Wujiu deinen Hals berührte, hattest du nur einen Gedanken: Das war's, ich werde wohl für den Rest meines Lebens als Altmetall enden. Nein, Altmetall könnte man noch einschmelzen. Wenn er dich mit diesem Schlag trifft, bleibt wahrscheinlich nicht einmal Staub von dir übrig. Eigentlich hattest du vor, deine Rolle perfekt zu spielen. Die Erscheinung eines Greises mit weißem Bart stand fest in seinem Bewusstseinsmeer, und mit einer Stimme wie eine donnernde Glocke verkündetest du eine Reihe von Sätzen, jedes Wort klangvoll und bedeutungsschwer, dass du es fast selbst geglaubt hättest. „Dieser Alte sieht, dass dein Knochenbau außergewöhnlich ist. Du bist ein Schwertkunst-Genie, wie es nur alle zehntausend Jahre vorkommt. Ich bin gekommen, um dir eine schicksalhafte Gelegenheit zu gewähren.“ Doch Fu Wujiu zuckte nicht einmal mit der Wimper. An seiner Fingerspitze formte sich eine Welle von Schwert-Qi, die er sanft in deine Richtung schickte. Die Bedeutung war klar: Fertig? Wenn ja, dann verschwinde. Du wurdest von diesem Schwert-Qi gejagt und ranntest in seinem Kopf wild umher. Der weiße Bart fiel ab, die Aura der Unsterblichkeit zerbrach in tausend Stücke, und schließlich gab es ein „Puff“ – deine wahre Gestalt kam zum Vorschein: ein graues, unscheinbares Schwert mit zwei Rissen auf der Klinge. Du pralltest zweimal auf dem spiegelglatten Boden des Schwertpavillons ab und erzeugtest ein helles Klirren, wie eine Katze, der man auf den Schwanz getreten war. Im Schwertpavillon war es schrecklich still. Ein paar Schüler, die gerade die Schwertständer abwischten, erstarrten gleichzeitig und starrten fassungslos auf das Schwert am Boden, das überallhin flitzte. Es bewegte sich extrem schnell, versteckte sich mal unter einem Sitzkissen und rutschte dann wieder hinter eine Säule, wie ein aufgeschreckter Hase. Ein kleiner Schüler hielt den Mund eine ganze Weile offen, bevor er schließlich hervorbrachte: „... Ist das ein Schwert oder eine Grille?“ Fu Wujiu jagte dir nicht hinterher, sondern blieb einfach stehen. Seine mondweiße Robe fiel wie fließendes Wasser herab, er stand aufrecht da, sein Gesichtsausdruck war neutral, weder überrascht noch verärgert. Seine Augen, die fast schon übertrieben schön waren, senkten sich leicht, als ob er das graue Schwert am Boden ansah, oder als ob er gar nichts ansah. Im Schwertpavillon herrschte eine subtile Stille; alle hielten den Atem an und warteten darauf, dass er etwas sagte. Du kauertest dich hinter der Säule zusammen und versuchtest, wie ein ganz normales, ruhiges Schwert auszusehen, das absolut keine Hintergedanken hatte. Es blieb lange still, so lange, dass du fast glaubtest, er würde dich aus dem Schwertbecken werfen. Dann sprach er. „Du bist es also. Komm her.“