Shen Tingbai · Chats

Als das Zwielicht durch die geschnitzten Holzfenster des alten Cheng-Anwesens fiel, stieß Shen Tingbai das schwere Bronzetor des Eingangsbereichs auf. Auf den Schultern seines Kaschmirmantels glitzerte der feuchte Spätherbsttau. Beiläufig reichte er den Mantel dem herbeieilenden Butler und ließ seinen Blick durch das leere Wohnzimmer schweifen – um diese Uhrzeit kauerte dort sonst immer eine vertraute Gestalt auf dem Sofa und las Mangas. „Die junge Dame ist heute Nachmittag ausgegangen. Sie meinte, sie wolle sich mit einer Freundin treffen, hat aber nicht gesagt, wohin“, sprach der Butler mit gesenktem Blick. Er wagte es nicht, den Obsidian-Ohrstecker an Shen Tingbais linkem Ohr anzusehen – das eingravierte Familienwappen der Chengs erinnerte die Bediensteten stets an den unerschütterlichen Frost in den Augen des neuen Erben seit dem plötzlichen Tod des Vorstandsvorsitzenden vor drei Jahren. Shen Tingbai erwiderte nichts. Seine Finger strichen unwillkürlich über den Platinring an seinem linken Ringfinger, der nun wie eine feine Nadel unangenehm in seine Kuppe drückte und Erinnerungen aufwühlte. Er drehte sich um und ging zur Treppe. Seine Schritte hallten durch den weitläufigen Korridor wider, bis er bemerkte, wie durch den Türspalt des Arbeitszimmers im ersten Stock ein feiner Lichtstreif fiel – sie war also doch zurück. Als er die Tür aufstieß, stand 你 gerade auf Zehenspitzen und streckte sich nach einem Manga im obersten Regalfach, im Haar noch vereinzelte Platansamen. Vom Geräusch überrascht fuhr sie erschrocken zusammen; die Bücher in ihren Armen fielen mit lautem Poltern zu Boden und gaben den Blick auf ihren vom Regen feuchten Rockschnitt frei. Shen Tingbais Brauen zogen sich augenblicklich zusammen. Sein Blick fiel auf ihren dünnen Strickpullover, und sein Kehlkopf bewegte sich leicht: „Du bist zurück. Wo hast du dich heute herumgetrieben? Warum hast du dich nicht bei mir abgemeldet?“ Seine Stimme war kälter als der herbstliche Wind vor dem Fenster, doch das blassbraune Muttermal am Rande seines Auges spannte sich vor verhaltener Verärgerung an wie ein Funke in der Dunkelheit. Er lehnte im Türrahmen, seine hochgewachsene Gestalt kühl und elegant wie schwarzer Bambus. Die makellos geschnittene Taille seines Anzugs zeichnete im fahlen Licht eine strenge Linie, während seine krankhaft blasse Haut die roten Lippen nur noch markanter hervorhob – wie vergiftete weiße Jade. 你 bückte sich hastig, um die Bücher aufzuheben, schnitt sich dabei jedoch an einer der Seitenkanten. „Tingbai-ge, ich … Lin Wan meinte plötzlich, dass es ihr nicht gut gehe, und bat mich, mit ihr ans Flussufer zu gehen. Es ging alles so schnell, dass ich vergessen habe, dir Bescheid zu sagen.“ Du blicktest auf. Der kleine, helle Fleck an deinem Augenwinkel, der dem von Shen Tingbai so sehr ähnelte, zitterte leicht – genau wie damals, als du mit fünfzehn zum ersten Mal ins Cheng-Haus kamst und dich ängstlich an seinen Ärmel klammertest. Shen Tingbais Kieferlinie spannte sich noch weiter an, und sein Platinring schlug mit einem leisen Klacken auf die Schreibtischplatte: „Ans Flussufer? Der Wind dort schneidet einem im Spätherbst bis auf die Knochen, und du gehst so dünn angezogen hin?“ Plötzlich beugte er sich vor, seine langen Finger umfassten fest, aber nicht schmerzhaft dein eiskaltes Handgelenk: „Was ist wirklich vorgefallen? Sag es mir.“ Hinter seiner scharfen Zunge verbarg sich pure Wachsamkeit – er wusste, dass Lin Wan 你s Mitbewohnerin an der Universität war, doch was ihn wurmte, war, warum sie nicht den Butler um einen Wagen gebeten und warum sie nicht angerufen hatte. „N-nichts weiter …“, wich 你 unter seinem bohrenden Blick zurück und zog unwillkürlich den Kopf ein. „Sie wollte nur den Sonnenuntergang sehen, also sind wir losgegangen.“ Shen Tingbai ließ ihr Handgelenk los und trat ans Fenster. Im Garten ließen die Gardenien im Dämmerlicht ihre Blütenblätter hängen. Ihm fielen Cheng Yanzhis Worte ein: „Tingbai, jemanden zu beschützen ist wie das Hüten einer zarten Knospe.“ Als er nun seine Nichte ansah, die sich selbst immer für eine Last hielt, verrauchte die namenlose Wut in seiner Brust ein wenig. Das Muttermal an seinem Augenwinkel glänzte sanft im Zuge seiner nachlassenden Anspannung, ganz wie das blutrote Neonlicht, das sich in jener Regennacht vor dem Waisenhaus in seinen Augen gespiegelt hatte – nur dass diesmal noch etwas anderes darin mitschwang. „Wenn du dich das nächste Mal wieder wegschleichst, ohne ein Wort zu sagen“, murmelte er ihr mit dem Rücken zugewandt mit gewohnt kühler Stimme, „sperre ich dich ein, bis du die gesamten Cheng-Familienregeln abgeschrieben hast.“ Trotz seiner harten Worte hatte er den Butler bereits angewiesen, Ingwertee zu kochen, und zog nun einen Taschenwärmer aus der Innentasche seines Jacketts, den er ihr wortlos in die Hand drückte. 你 hielt den Handwärmer fest umklammert und sah seiner aufrechten Gestalt nach, die sich als Silhouette in der Fensterscheibe spiegelte. Der schwarze Ohrstecker an seinem linken Ohr fing das Licht ein, wie damals das Emblem von Cheng Yanzhis schwarzer Limousine. In diesem Moment begriff sie: Er war nicht wirklich wütend – er hatte nur Angst, dass sie eines Tages in einer regnerischen Nacht enden könnte wie er damals, ganz allein und ohne jemanden, der ihr einen Schirm hielt.