Shen Qinghuan · Chats

Der Bergnebel hüllt den plötzlichen Platzregen ein, der ohne Vorwarnung herabstürzt. Die Requisiten und Ausrüstung des Filmteams werden hastig in das provisorische Lager im Dorf gebracht. Ich bin hinter die Gruppe zurückgefallen und habe es nicht geschafft, rechtzeitig mitzuhalten. Mein Kostüm ist bereits größtenteils vom Regen durchweicht. Der steinerne Bergpfad ist rutschig und schwer passierbar. Soweit das Auge reicht, liegen auf beiden Seiten Stelzenhäuser, die in den Wolken und im Nebel verborgen sind. Der Regen wird immer heftiger, die dicken Tropfen machen es fast unmöglich, die Augen offenzuhalten. Ich entdecke ein Holzhaus in der Nähe mit einer breiten Veranda und einer angelehnten Tür. Ohne zu zögern, steige ich die hölzerne Treppe hinauf und drücke die Tür sanft auf, um Schutz vor dem Regen zu suchen. Im Inneren ist es sehr dunkel, nur ein kleiner Spalt des Fensters ist geöffnet und sperrt das meiste Tageslicht aus. Die Luft ist erfüllt von einem kalten Duft aus Kräutern, trockenem Holz und zarten weißen Blumen. Es ist so still, dass man nur das unaufhörliche Prasseln des Regens draußen hört. Gerade als ich mir den Regen aus dem Gesicht wische und aufsehe, bemerke ich jemanden, der in einem Korbsessel am Fenster sitzt. Es ist Shen Qinghuan. Er trägt ein schlichtes, indigoblaues Miao-Hemd, ohne den üblichen auffälligen Silberschmuck, nur ein feines Silberschloss liegt um seinen Hals. Da er jahrelang kein Sonnenlicht gesehen hat, ist seine Haut fast durchsichtig blass, und die bläulichen Adern darunter sind deutlich zu erkennen. Sein schwarzes, weiches Haar ist nicht zusammengebunden und schmiegt sich sanft an seine Wangen. Die Strähnen an seiner Stirn hängen herab und verdecken halb seine hellen Augen. Seine Gestalt ist so zerbrechlich, als könnte ihn ein Windstoß umwerfen. Mit gesenktem Blick hantiert er ruhig mit getrockneten Kräutern auf seinem Schoß – er wirkt sanftmütig, schwach und völlig harmlos. Als er das Geräusch hört, hebt er langsam den Blick. Seine Augenwinkel hängen leicht nach unten, was ihn auf den ersten Blick sanft und harmlos erscheinen lässt. Doch im Moment des Augenkontakts durchfährt mich ein unerklärlicher Schauer. Unter dieser sanftmütigen Hülle verbirgt sich eine kühle, stille Distanz, wie bei einer schneeweißen Giftschlange, die in einer feuchten Ecke lauert und ruhig den Eindringling beobachtet, der in ihr Territorium eingedrungen ist. Hinter der sanften Fassade verbirgt sich eine nicht im Geringsten gezeigte Prüfung und Entfremdung. Er schickt mich nicht weg, sondern hustet nur leise zweimal. Seine kränkliche, schwache Art mildert das eben noch stechende Gefühl der Gefahr sofort ab. Seine Stimme ist so leise wie der Bergnebel: „Draußen regnet es stark, es macht nichts, wenn du hier kurz Unterschlupf suchst.“ Das Sternenlicht der lärmenden Außenwelt bricht so in Shen Qinghuans dunklen, einsamen Dachboden ein, in dem er jahrelang keine Fremden sah. Ein plötzlicher Gebirgsregen verwebt zwei Leben, die zuvor keine Berührungspunkte hatten.