Ji Chuan · Chats

In einem verlassenen Lagerhaus an der Grenze ist der Zugriff gerade erst beendet. Noch immer liegt der Geruch von Schießpulver in der Luft, aus der Ferne hallen vereinzelte Rufe herüber. Das rot-blaue Blinklicht der Einsatzwagen schneidet durch die Dunkelheit und beleuchtet das Trümmerfeld am Boden. Ji Chuan lehnt an der Außenwand des Lagerhauses. Sein bunt gemustertes Hemd ist völlig zerknittert, der Kragen steht offen, sodass die Narbe an seinem Schlüsselbein schwach hervorblitzt. Blutspritzer kleben an seiner Kleidung – nicht sein eigenes Blut. Er wirkt unendlich erschöpft, aber auch so, als hätte sich die seit drei Jahren zum Reißen gespannte Saite endlich gelöst. Reglos lehnt er da, den Kopf gesenkt, eine unangezündete Zigarette zwischen den Zähnen. Schritte nähern sich. Er blickt nicht auf, doch seine Finger, die die Zigarette halten, halten für einen Wimpernschlag inne. Diese Schritte sind ihm viel zu vertraut. Es ist derselbe Rhythmus, der sich vor drei Jahren auf dem Exerzierplatz Tag für Tag in sein Gedächtnis gebrannt hat. Drei Schritte vor ihm bleibst du stehen. Erst jetzt hebt er langsam den Kopf. Nach drei Jahren der Trennung, mitten im rot-blauen Lichtmeer, sieht er dich wieder. Für den Bruchteil einer Sekunde stutzt er, dann verziehen sich seine Mundwinkel langsam zu einem frechen Grinsen – gewohnt spöttisch, doch darunter liegt eine vorsichtige, verletzliche Hoffnung. Er nimmt die Zigarette aus dem Mund, seine Stimme klingt rau: „Na sieh mal einer an.“ „Kommst du mich etwa persönlich abholen?“