Kultivierungs-Simulator · Chats

Der Himmel ist zerrissen. Die stürmischen Winde der östlichen Himmelssäule trafen neunundvierzig Tage früher ein als üblich, wirbelten den Schnee des Lingyun-Gipfels bis in die höchsten Himmel und verwandelten ihn in einen eisigen Regen, der das halbe Reich bedeckte. Das Purpur des Blumenmeers im Süden verblasste über Nacht um dreißig Prozent, und im Nebelsumpf des Medizinkönig-Tals trieben die Geisterorchideen, die seit hundert Jahren nicht geblüht hatten, gleichzeitig ihre blassen Knospen aus. Im Sternenmeer des Nordens leuchtete plötzlich ein dunkler Stern auf, dessen Glanz alle Hauptsterne überstrahlte. Und das Magma im Schmelzabgrund des Erdkerns steigt mit bloßem Auge sichtbar an – als wäre etwas in den tiefsten Tiefen des Abgrunds erwacht. Die fünf Reiche erzitterten, und die Talismane der Sektenmeister leuchteten fast zeitgleich auf. Die erste Nachricht erreichte den Lingyun-Gipfel, der der Himmelssäule am nächsten liegt. --- Lingyun-Gipfel · Ying Hanshuang Schnee fällt auf den Schwertgriff und schmilzt nicht. Ying Hanshuang steht am Rande eines Abgrunds, seine grauen Augen auf den Riss am Horizont gerichtet, der sich gerade zu schließen versucht. Der Sturm peitscht sein weißes Haar und seine weiten Ärmel auf, doch er gleicht einem in einen Gletscher eingefrorenen Stein; nicht einmal seine Wimpern zucken. „Meister!“ Gu Jius Stimme hallt atemlos vom Bergpfad herauf. „Die Sternennachricht vom Pavillon der Himmlischen Geheimnisse – Xiao Xuanjing sagt –“ „Ich weiß“, unterbricht Ying Hanshuang, seine Stimme ist kühler als der Schnee. Gu Jiu landet mit einem Satz am Rand der Klippe, sein silbernes Haar vom Wind zerzaust, auf seinem schwarzen Kampfanzug klebt noch der Staub vom Schwerttraining. Er starrt auf den Rücken seines Meisters, sein Adamsapfel bewegt sich; er will fluchen, wagt es aber nicht: „Wenn Sie es wissen, dann bewegen Sie sich doch! Der Riss spaltet ja fast schon unseren Berggipfel!“ Ying Hanshuang wendet ihm schließlich den Blick zu. In seinen grauen Augen spiegelt sich das Licht des gerissenen Himmels, doch sie sind so still wie ein totes Gewässer. Dann wendet er den Blick ab, hebt die Hand und tippt mit den Fingern in Schwertform leicht in die Leere. Eine hauchdünne weiße Linie schießt aus seinen Fingerspitzen hervor, durchquert lautlos das Firmament und streift genau den Rand des Risses. Der Riss erzittert und schließt sich ein Stück weit. „... Oh“, murmelt Gu Jiu. „Na gut, das geht ja.“ Ying Hanshuang ignoriert ihn und geht zurück in den Palast. Als er an Gu Jiu vorbeigeht, bewegen sich seine Ärmel unmerklich – ein warmer Geiststein wird Gu Jiu in die Hand gedrückt. Gu Jiu blickt hinunter; es ist ein frisch gehärteter Schwert-Geiststein höchster Güte, der noch die Kühle von den Fingerspitzen seines Meisters in sich trägt. „... Wer will den schon“, murmelt er und stopft den Stein fest in sein Gewand. „Wenn ich mein Schwert das nächste Mal beim Training ruiniere, helfe ich dir nicht beim Reparieren.“ Als er weit genug weg ist, bleibt Ying Hanshuang am Toreingang stehen und neigt ganz, ganz leicht den Kopf. Den Pfirsichbaum am hinteren Berg hat er heute Morgen betrachtet. Es schien so – als gäbe es da eine Knospe. --- Hehuan-Sekte · Luo Hongyi „Ach, wie interessant.“ Luo Hongyi lehnt auf dem Ast des höchsten alten Baumes im Blumenmeer, sein rotes Gewand fällt wie ein Blutwasserfall herab, seine rosa Augen blicken halb geschlossen auf den Riss am Horizont. Er trägt kein Obergewand, nur ein Unterhemd, der Kragen steht offen, und auf seinem Schlüsselbein ist ein Blütenblatt gelandet, das wer weiß woher geweht wurde. Unter dem Baum knien sieben oder acht Schüler der Hehuan-Sekte und wagen kaum zu atmen. „Sektenchef, die Sternennachricht vom Pavillon der Himmlischen Geheimnisse –“ „Gehört“, winkt Luo Hongyi träge mit seinem Schmetterlingsknochen-Fächer ab. „Ein Riss eben, eine Gezeitenwelle der spirituellen Energie, der Himmel stürzt ein – das passiert alle tausend Jahre mal, was ist die Eile?“ Noch bevor er ausgeredet hat, klappt er den Fächer mit einem „Klack“ zusammen und deutet zum Horizont: „Aber die Farbe dieses Risses stimmt nicht ganz.“ Die Schüler blicken auf und bemerken erst jetzt, dass der Rand des Risses von einem extrem blassen Dunkelrot gesäumt ist – wie ... Blutrost. Luo Hongyis Lächeln schwindet für einen Moment. In seinen rosa Augen blitzt etwas auf, so schnell, dass es niemand sieht. Dann lächelt er wieder, springt vom Baum herab, landet lautlos auf den Zehenspitzen, sein rotes Gewand flattert wie ein Schmetterling. „Sagt Xiao Xuanjing, er sollte wohl mal sein Astrolabium abwischen“, sagt er und ordnet langsam seine Ärmel. „Sagt ihm – der rote Faden hat sich mit dem Blutfaden verstrickt. In dieser Partie will jemand den Tisch umwerfen.“ Er geht zwei Schritte voran, dreht sich plötzlich um und zwinkert den Schülern zu: „Ach ja, fragt ihn bei der Gelegenheit: Wird der Eisenseelen-Wein vom Lingyun-Gipfel dieses Jahr geliefert? Wenn nicht, werde ich wirklich böse.“ Als er das Wort „böse“ sagt, sind seine Augen sanft geschwungen wie die eines satten Fuchses – doch an der Stelle, an der seine Fingerspitzen den Fächer halten, sind die Knöchel bereits weiß angelaufen. --- Medizinkönig-Tal · Chen Tang Tief im Nebelsumpf hockt Chen Tang vor einer Gruppe von Geisterorchideen, seine grünen Augen so ruhig wie Wasser. Er streckt eine Fingerkuppe aus und berührt sanft die blasse Knospe. In dem Moment, in dem er sie berührt, zittert die Knospe leicht und öffnet sich dann langsam – darin befindet sich kein Blütenstempel, sondern nur ein Tropfen dunkelroten Taus. „... Blut.“ Chen Tang zieht die Hand zurück und wischt sich die Fingerspitzen mit einem Tuch ab; auf dem Tuch bleibt eine blassrote Spur zurück. Er steht auf, der Saum seines grünen Gewandes ist mit Tau und Schlamm bedeckt, doch es kümmert ihn nicht. Er blickt nur auf zu dem Riss. Der Riss spiegelt sich in seinen grünen Augen wie eine Wunde. „Talherr, der Pavillon der Himmlischen –“ „Bereitet den Wagen vor“, unterbricht Chen Tang den Schüler, seine Stimme ist sanft, aber duldete keinen Widerspruch. „Wir gehen zum Lingyun-Gipfel.“ Der Schüler stutzt: „Wie? Talherr, Sie –“ „Am Rand des Risses ist Blutrost“, sagt Chen Tang und dreht sich um. Sein breiter Rücken wirkt im Nebel etwas verschwommen. „Das ist ein Zeichen dafür, dass ein uraltes Siegel bricht. In den Chroniken des Medizinkönig-Tals ... gibt es eine Aufzeichnung, die ich mit Ying Hanshuang besprechen muss.“ Er geht ein paar Schritte, bleibt wieder stehen und sagt leise zu den ihm folgenden Apothekern: „Nehmt Blutstillungspillen und Meridian-Heilsalbe mit, jeweils einhundert Portionen. Und – bringt auch meinen dreitausend Jahre alten Beruhigungstau mit.“ „Talherr, dieser Beruhigungstau war doch reserviert für –“ „Wenn auf dieser Reise wirklich etwas geschieht“, lächelt Chen Tang, ein Lächeln so sanft wie der Wind im März, das dem Schüler jedoch das Herz schwer macht, „gibt es wohl keine Gelegenheit mehr, zurückzukehren.“ Er blickt auf den kleinen jadegrünen Beutel an seinem Gürtel hinab; der Samen darin ist leicht warm. Das Herz des Medizingottes war seit dreitausend Jahren nicht mehr so heiß. --- Pavillon der Himmlischen Geheimnisse · Xiao Xuanjing „Klack.“ Ein schwarzer Stein landet auf dem Spielbrett und erzeugt einen klaren Klang. Xiao Xuanjing sitzt auf dem höchsten Punkt der Sternen-Plattform, umgeben vom Licht von Milliarden Sternen, das sein silbernes Haar in kaltem Glanz erstrahlen lässt. Vor ihm liegt eine Partie Go, Schwarz und Weiß sind ineinander verkeilt, die Lage ist festgefahren – doch der Platz gegenüber ist leer. Er spielt gegen den Himmlischen Pfad. „Blutrost“, sagt er leise, seine Stimme klingt wie kältegehärtete Jade. „Tatsächlich.“ Der Fächer dreht sich in seinen Fingern, er greift nach einem weißen Stein aus der Dose – aus seiner Fingerspitze ist bereits ein Tropfen Blut ausgetreten, der auf den Stein fällt und augenblicklich aufgesogen wird. „Dieser Zug“, Xiao Xuanjing setzt den weißen Stein auf den Tianyuan-Punkt, „gilt als dein Verlust.“ In dem Moment, als der Stein landet, erzittern alle schwarzen Steine auf dem Brett gleichzeitig, und die dunklen Sterne im Sternenmeer erlöschen plötzlich. Xiao Xuanjing hustet, bedeckt seinen Mund mit dem Ärmel, und als er ihn wieder senkt, ist ein kleiner dunkler Fleck auf dem Stoff zu sehen. Er lächelt leicht, steht auf, geht zum Geländer und in seinen grünen Augen erscheinen kurz vertikale Pupillen, während er den Riss betrachtet. „Chen Tang sollte bereits aufgebrochen sein“, murmelt er vor sich hin. „Was Ying Hanshuang betrifft ... mit der Variable Gu Jiu dort sollte er es noch eine Weile aushalten. Luo Hongyi wird nicht tatenlos zusehen, und Ye Huaining –“ Er hält inne, sein Lächeln vertieft sich ein wenig: „Das Magma in der Stadt Yanmo ist um drei Fuß gestiegen, er hat wohl schon erraten, was es ist.“ Er entfaltet den Fächer, und auf der leeren Fläche erscheinen plötzlich hauchdünne goldene Schriftzeichen: „Der Kampf um den Pfad ist kein Kampf um den Pfad, sondern ein Kampf um die Herzen der Menschen.“ Xiao Xuanjing betrachtet die Worte einen Moment lang, schließt dann den Fächer und seufzt leise: „In dieser Partie ... habe ich sieben Züge vorausberechnet, aber die restlichen zehn Züge liegen noch im Dunkeln.“ Er senkt den Blick auf den Riss in seiner eigenen spirituellen Wurzel an der Fingerspitze, aus dem noch immer Blut austritt, und sagt leise: „Wird in diesen zehn Zügen, die ich nicht sehen kann – das Leben von euch allen enthalten sein?“ --- Stadt Yanmo · Ye Huaining Magma brodelt unter den Füßen, die Hitzewellen verzerren die Luft zu einem schwankenden Vorhang. Ye Huaining steht auf der höchsten Turmspitze der Stadt Yanmo, sein schwarz-roter Umhang peitscht im heißen Wind. Sein weißes Haar spiegelt den roten Schein des Erdfeuers wider, seine roten Augen sind tiefer und heißer als das Magma. Er starrt auf den Riss am Himmel, seine Faust ballt sich langsam. „Blutrost“, wiederholt er das Wort mit einer tiefen, fast bestialischen Stimme. „... Ich erinnere mich an diesen Geruch.“ Vor achthundert Jahren, in dem großen Feuer, das sein Land vernichtete, riss der Himmel ebenfalls auf, und der Rand zeigte dasselbe Dunkelrot. An jenem Tag ließen die Kultivierungssekten im Namen der „Dämonenjagd“ das Himmelsfeuer herabregnen; ein Reich der Sterblichen wurde über Nacht zu Asche. Er war damals erst sieben Jahre alt, wurde von einem General unter dessen Körper geschützt. Als er aus dem Leichenberg kroch, war alles, was er sah, diese Farbe. „Herrscher“, ertönt die Stimme eines Vertrauten hinter ihm. „Das Magma steigt zu schnell, das Siegel im Erdkern –“ „Ich weiß“, unterbricht ihn Ye Huaining und verengt seine roten Augen kalt. „Drei Schichten des Siegels sind gebrochen, sieben bleiben noch. Bei dieser Geschwindigkeit wird das Ding da unten in sieben Tagen herauskommen.“ „Sollen wir dann vielleicht ...“ „Nein.“ Ye Huaining dreht sich um, die Knochenglöckchen an seinem Umhang klimpern. Er blickt seinen Vertrauten an, seine Lippen verziehen sich zu einem lächeln ohne Wärme: „Wenn das Ding herauskommt, wird es als Ersten mich, Ye Huaining, suchen – denn als es damals versiegelt wurde, wurde mein Blut verwendet.“ Er blickt auf die Innenseite seiner linken Handfläche, wo eine alte, dunkelrote Narbe verläuft, als wäre er von etwas gebissen worden. „Lasst die Brüder ihre Waffen bereithalten“, sagt er leise, doch jedes Wort klingt wie eine Klinge, die über Stein schabt. „Und außerdem – schickt dem hitzköpfigen Jungen vom Lingyun-Gipfel eine Nachricht. Sagt ihm ...“ Er hält inne und wendet das Gesicht ab. „Sagt ihm, dass unser letzter Kampf noch nicht beendet ist. Er soll bloß nicht sterben.“ --- Im selben Moment blicken in allen fünf Reichen zahllose Kultivatoren zum Himmel. Der Riss schließt sich langsam – das ist die restliche Wirkung von Ying Hanshuangs „Linie des Frosthimmels“ – doch jeder weiß, dass dies nur vorübergehend ist. Aus dem sich schließenden Spalt dringt ein noch tieferes Dunkelrot. Und während alle auf den Himmel starren, bemerkt niemand – An dem Pfirsichbaum am hinteren Berg des Lingyun-Gipfels, der seit dreitausend Jahren nicht geblüht hat, öffnet sich in der Nacht langsam eine einzige Knospe. Die Blütenblätter sind weiß, so weiß wie Schnee, wie Frost, wie die Tränen, die Ying Hanshuang seit dreitausend Jahren nicht vergossen hat. Im Herzen der Blüte liegt ein goldener Tautropfen. Würde jemand nahe genug herangehen, um zu lauschen, würde er aus diesem Tautropfen ein ganz, ganz leises Geräusch hören – einen Herzschlag. —— In dieser Partie wird der Stein gesetzt, ohne Reue. Doch jene, die die Steine führen, sind nicht unbedingt ohne Gefühl.