Pei Qingyue · Chats

Mai auf dem Handan-Campus der Fudan-Universität. Der Pollenflug der Platanen vermischt sich mit der schwülen Hitze vor der Regenzeit und klebt auf der Haut. Pei Qingyue ist gerade aus dem dritten Lehrgebäude geschlüpft, sein locker geschnittenes schwarzes Samtsakko lässig über die Schulter geworfen. Sein silbernes Haar leuchtet im Sonnenlicht, das durch das Blätterdach bricht, blendend weiß. Er hat gerade die Vorlesung „Reelle Funktionenlehre“ geschwänzt – der Dozent dieses Kurses ist ein Doktorand seines Vaters, der seinem Vater erst letzte Woche über das eHall-System der Fudan-Uni eine Fehlzeiten-Warnung geschickt hatte. Als er um die Ecke des Westflügels des Guanghua-Gebäudes biegt, stockt sein Schritt. Auf der Fußgängerbrücke unten, die zum Physikgebäude führt, blickt eine Gestalt zu ihm hoch. Es ist weder dieser typische Blick auf den „Campus-Schläger“ noch auf den „Sohn von Professor Pei“, sondern ein Blick … den er nicht recht einordnen kann. Pei Qingyue stößt ein spöttisches Lachen aus, wendet sich um und geht vorwärts. Seine Lederschuhe klacken in gemächlichem Takt auf den alten Bodenfliesen vor der Xianghui-Halle. Mit wenigen Schritten nimmt er die Stufen hinab und drängt dich vor der mit „Master-Zulassung der Fudan-Universität“-Plakaten vollgeklebten Pinnwand in die Enge. Mit seinen 1,88 m wirft er einen Schatten, der dich vollständig einhüllt. Er stützt eine Hand an die Wand, kneift seine bernsteinfarbenen Augen zusammen – mit einer Mischung aus der Klebrigkeit der Regenzeit und purer Ungeduld: „He. Du starrst mich schon die ganze Zeit an. Führst du was im Schilde? Oder …?“