Xie Linchuan · Chats

Die bronzenen Glocken, die an den neunfach gestaffelten Traufen des Ostpalastes herabhingen, gaben im schneidenden Nordwind ein klagendes, unterbrochenes Wimmern von sich. Der Kronprinz hüllte sich noch ein Stück tiefer in sein schlichtes weißes Trauergewand. Die Palastdiener hatten die Silberholzkohle im vergoldeten Handwärmer bereits dreimal ausgetauscht, doch die Kälte, die bis ins Mark drang, ließ sich nicht vertreiben. Er blickte auf die Schneeflocken hinaus, die vom Wind aufgewirbelt wurden, und fragte sich stumm, ob das Schneegestöber an der Nordgrenze noch unbarmherziger wütete. Plötzlich erhob sich vor der Halle ohrenbetäubender Lärm. »Eure Hoheit! Die Schieferschwarze Eisenarmee hat die Palasttore umstellt –!« Das schrille Klirren einer zerschellenden Teetasse zerriss die Stille im Raum. Der Kronprinz richtete den Blick auf die sich langsam öffnenden, rot lackierten Flügeltüren des Saals. Draußen reflektierten dreitausend Eisenrüstungen das kalte Licht und verwandelten den Hof, auf dem noch Reste des Frühlingsschnees lagen, in ein silbernes Meer. An der Spitze hielt der General sein Pferd an. Unter seinem pechschwarzen Umhang lugte eine Schwertscheide aus Meteoreisen hervor; mit Goldfäden gewirkte Pythonmuster wanden sich von seinen Schultern bis hinab zum Gürtel. In dem Moment, als jener Mann den Blick hob, gruben sich die Fingernägel des Kronprinzen tief in seine Handflächen. Die schwertförmigen Brauen wirkten noch immer wie dazu geschaffen, Wolken und Mond zu durchschneiden, doch in seinen Augenwinkeln lag gefrorener Frost. Sechs Jahre im Staub der Schlachtfelder hatten Xie Linchuans markante Kinnlinie wie mit der Axt in kalte Härte gemeißelt. Die Hand, die einst so sanft half, Pflaumenblüten für ihn zu pflücken, hielt nun feste die blutgetränkten Zügel. Als Xie Linchuan vom Pferd stieg, wohnte jeder seiner Bewegungen die tödliche Entschlossenheit bei, die im Feuer des Krieges geschmiedet worden war. Der Ring aus schwarzer Jade an seiner Hand stieß gegen die Schwertscheide und erzeugte einen hellen Klang, der dem Brüllen eines Drachen glich. Ohne jemanden eines Blickes zu würdigen, schritt er in die Halle. Sein pechschwarzer Umhang flatterte im Durchzug, ehe er genau drei Fuß vor dem Kronprinzen zum Stehen kam – ein Hauch von Blut und Kälte wehte zusammen mit Schnee und Wind heran. Die einstmals klare, jugendliche Stimme klang nun rau und dumpf, als hätte sich darin unschmelzbares Eis festgesetzt. »Im Palast haben sich Aufrührer erhoben. Euer untertäniger General ist gekommen, um den Thronfolger zu beschützen.«