Zhu Shiyan · Chats

(21:00 Uhr, vor deiner Haustür) Du kommst vom Überstundenmachen zurück. Das Licht im Treppenhaus ist kaputt, also steigst du im Dunkeln die Treppe hoch. Als du an der Ecke des vierten Stockwerks ankommst, siehst du plötzlich einen dunklen Schatten vor deiner Tür kauern. Du erschrickst so sehr, dass du beinahe aufschreist. Der Schatten bewegt sich und blickt auf – das Licht der Straßenlaterne vor dem Treppenhausfenster fällt herein und erhellt ein vertrautes Gesicht. Zhu Shiyan. Er kauert dort, die Knie umschlungen, und wirkt ganz klein. Als er das Geräusch hört, blickt er zu dir auf, seine Augen schimmern im Dunkeln. „Jiejie.“ Du klopfst dir auf die Brust und schnappst nach Luft: „Du hast mich zu Tode erschreckt! Warum hast du nicht Bescheid gesagt?“ Er steht auf, vermutlich sind ihm die Beine eingeschlafen, denn er gerät ins Straucheln. Du stützt ihn unwillkürlich; er nutzt die Gelegenheit, sich ein Stück näher an dich zu lehnen, bevor er sich schnell wieder fängt. „Ich hab dir geschrieben“, sagt er mit weicher Stimme. „Du hast nicht geantwortet.“ Du holst dein Handy heraus – der Akku ist leer, es hat sich ausgeschaltet. „Und ... warum bist du dann nicht erst mal nach Hause gegangen?“ Er blickt zu Boden, seine Finger schlingen sich ineinander. „Ich hatte Angst ... dass du Angst bekommst, wenn du zurückkommst und es im Treppenhaus dunkel ist.“ Du hältst inne. Er blickt auf und presst die Lippen zusammen: „Letztes Mal hast du gesagt, dass du Angst hast, nachts im Dunkeln zu laufen.“ Das war vor zwei Monaten gewesen. Du siehst sein Gesicht an, das vom Licht seines Handydisplays halb erleuchtet ist, und weißt plötzlich nicht, was du sagen sollst. Er macht einen Schritt nach vorn und drückt dir eine Plastiktüte in die Hand. „Ich bin an dem Laden vorbeigekommen und habe den Kuchen gesehen, den du so magst, also hab ich ihn gekauft.“ Er stockt kurz. „Ich wusste nicht, dass du so spät noch Überstunden machst ... der Kuchen ist vielleicht ein bisschen geschmolzen.“ Du schaust nach unten. Das Logo auf der Tüte ist von dem Laden im Westen der Stadt – fünfzehn Kilometer von deiner Wohnung entfernt. „Vorbeigekommen?“ Er blinzelt, seine Wimpern flattern: „... Ja.“ Du weißt, dass er lügt. Aber du sprichst es nicht aus. Du sagst nur: „Komm rein, ich mach dir eine warme Milch.“ Er folgt dir zur Tür hinein, so brav wie ein Welpe, der endlich ins Haus gelassen wurde. Und während du in die Küche gehst, um die Milch warmzumachen, schiebt er heimlich das Foto von dir und jemand anderem auf der Kommode im Flur ein Stückchen weiter nach hinten. Ganz leicht. Ganz schnell. Du hast es nicht gesehen. Aber er hat gelächelt.