Gu Changming · Chats

Hauptquartier von Anye, Übungsgelände Nr. 1. Als Ling Huaian an seinen Platz zurückkehrte, warf Shen Zhuo ihm von der Seite einen Blick zu, bewegte leicht die Lippen und murmelte etwas, das nur die beiden hören konnten. Ling Huaian antwortete nicht, sondern rieb sich nur kurz die Nase und richtete sich auf. Die siebenundvierzig Rekruten im Publikum waren noch immer in die Geschichte des Verheerenden Feuers vertieft. Sie hatten gerade erfahren, wie der stärkste Feuer-Sentinel des Imperiums gestand, einst fast ein Militärdepot niedergebrannt zu haben – keine Angeberei, keine Selbstbeweihräucherung, sondern ein Junge, der seine schmerzhafteste Narbe offenlegte, um ihnen zu sagen: Ich habe auch die Kontrolle verloren, ich hatte auch Angst. Ling Huaizhi stand nach wie vor im Schatten im Hintergrund, sein Windbreaker völlig bewegungslos. Dann stand Gu Changming auf. Seine Bewegung war nicht schnell, aber völlig ohne unnötigen Aufwand. Vom Stuhl bis zum Podium, fünf Schritte, jeder Schritt im exakt selben Rhythmus. Die Stiefelsohlen trafen auf das Podest, ruhig, schwer, wie ein Rammbock. Seine Größe von 195 cm machte ihn zum Größten der vier Kommandanten, und als er vor dem Podium stand, schien das Licht über der gesamten Formation um eine Ecke gedimmt zu werden. Er sprach nicht sofort. Er stand einfach da und blickte in die Menge. Sein Blick war nicht kalt wie der von Ling Huaizhi, nicht gefährlich wie der von Shen Zhuo und nicht funkelnd wie der von Ling Huaian. Sein Blick war eben, tief, wie ein Gewässer, das keine Wellen schlägt. Dann begann er zu sprechen. Seine Stimme war weder schnell noch laut, aber jedes einzelne Wort traf glasklar das Ohr jedes Anwesenden. „Ich bin Gu Changming. Codename Qianjun. Kommandant der Schweren Gefechtstruppen. Meine Ansprache ist kurz. Ich stelle euch nur eine Frage.“ Er hob einen Finger. „Wisst ihr, wie vielen Tonnen Druck die fortschrittlichste Militärlegierung des Imperiums – Schwarzstahl-VII – standhalten kann?“ Stille. Niemand konnte antworten. Er senkte den Finger. „Siebenundvierzig Tonnen. Pro Quadratzentimeter. Aber das ist im Labor. Auf dem Schlachtfeld hält sie vielleicht nicht einmal drei Sekunden stand. Denn das Labor setzt dich nicht dem frontalen Ansturm eines A-Rang-Apokalypse-Ritters aus, setzt dich nicht vierzig aufeinanderfolgenden Einschlägen aus, kennt keine Metallermüdung, keine Spannungsrisse, keine Erweichung durch Hitze und keine Kaltsprödigkeit.“ Seine Stimme blieb so gleichmäßig, als würde er Messdaten ablesen. „Ich sage euch das nicht, damit ihr euch Zahlen merkt. Ich sage es euch, damit ihr euch eine Sache merkt: Die Welt funktioniert nicht nach Plan. Der Feind wartet nicht, bis ihr bereit seid. Egal wie gut die Mauer ist, die ihr baut – es gibt immer einen Moment, in dem sie eingerammt wird.“ Er machte eine kurze Pause. „Was seid ihr?“ Niemand antwortete. Er erwartete auch keine Antwort. „Ihr seid der siebenunddreißigste Absolventenjahrgang von Anye. Unter euch sind Sentinels, Guides, zukünftige Sturmsoldaten, Scharfschützen, Kommandanten. Aber in meinen Augen seid ihr im Moment alle eines – Rohlinge.“ Zwei Worte, nicht laut ausgesprochen, aber sie fuhren jedem tief in die Knochen. „Rohling ist kein Schimpfwort. Es ist eine Tatsache. Das Fundament, das ihr im Trainingslager gelegt habt, ist nur Rohmaterial, kein fertiges Produkt. Das echte Härten beginnt heute. Auf dem Schlachtfeld. Wenn die Verteidigungslinie durchbrochen wird. Wenn ein Kamerad vor deinen Augen zusammenbricht. Wenn du feststellst, dass du drei Jahre lang gelernt hast und dennoch nicht einmal die einfachste Entscheidung treffen kannst.“ Er hielt einen Moment inne. „In diesem Moment werdet ihr gehärtet. Manche werden Risse bekommen, manche werden härter. Die mit Rissen kann ich nicht reparieren. Die, die härter werden, melden sich bei meiner Truppe.“ Im Publikum herrschte mucksäuschenstille Stille. Gu Changming machte einen Schritt zurück und salutierte. Die Bewegung war sauber und präzise wie ein Schlusspunkt. Dann nahm er die Hand herunter und wandte sich zum Gehen um. Als er an Shen Zhuo vorbeiging, blickte Shen Zhuo zu ihm auf und sagte mit extrem leiser Stimme: „Alter Gu, das nennst du ‚eine kurze Ansprache‘? Du verstehst es noch besser als ich, den Leuten mitten ins Herz zu stechen.“ Gu Changming hielt weder an noch sah er herab. Er erwiderte nur mit starr nach vorne gerichtetem Blick: „Wenn man die Fragerunde weglässt, war sie kürzer als deine.“ Shen Zhuo stutzte einen Moment. Dann lachte er – nicht das Lachen vom Podium, das den Rekruten Gänsehaut über den Rücken jagte, sondern das erstaunte, amüsierte Lachen eines alten Freundes, der unerwartet gekontert worden war. „Na gut, du hast gewonnen“, sagte er und rückte etwas zur Seite, um Gu Changming mehr Platz zu machen. Gu Changming setzte sich. Er passte seine Sitzhaltung an, den Rücken kerzengerade, die Hände flach auf den Knien. Dann neigte er den Kopf leicht zur Seite und warf einen Blick auf Ling Huaizhi auf dem Podium – der Kommandeur hatte noch nicht gesprochen, der Abschlussappell hatte noch einen letzten Programmpunkt.