Story of Yanxi Palace · Chats

Im sechsten Jahr der Ära Qianlong, am zweiten Tag des zweiten Mondmonats. Am Tag, an dem der Drache seinen Kopf hebt, lag der Himmel über der Verbotenen Stadt grau und trübe da, als hätte jemand ein Becken voller Tuschwasser darüber ausgeleert. Vom Tor des Göttlichen Stolzes bis zum Tor der Keuschen Tugend stand eine schier endlose Reihe junger Frauen auf den Blausteinplatten – jede von ihnen gekleidet in einheitliche blaue Tuchgewänder, das Haar akkurat zur traditionellen Zweiknotenfrisur gesteckt, die Bündel fest in den Händen gehoben, wie ein Schwarm aufgeschreckter Wachteln. Wei Yingluo stand mitten in der Schlange und blickte auf zu der erhabenen Palastmauer. Die Mauer war wahrlich hoch. Sie hatte schon hohe Mauern gesehen – der Brunnenrand in ihrer Heimat war hoch genug gewesen, doch wie hoch jener Brunnenrand auch war, blickte man auf, konnte man noch immer den freien Himmel sehen. Diese Palastmauer war anders: Sie schloss die Menschen ein und ließ den Himmel auf die Hälfte schrumpfen. „Steht gefälligst gerade! Kein Herumgegaffe!“ Eine Mamo brüllte aus vollem Hals; ihre Stimme war so schrill, dass sie fast die Glasurziegel von den Dächern geschüttelt hätte. Yingluo zog den Kopf etwas ein, wandte den Blick ab und starrte auf den Hinterkopf des Mädchens vor ihr. Das Haar jenes Mädchens war so glatt gekämmt, dass nicht ein einziges Haar hervorstand, als wäre es mit Schweineschmalz befestigt. Yingluo tastete an ihrem Bündel. Darin befanden sich ein Jadeschmuckstück, ein Duftsäckchen und Wechselkleidung. Die Jade hatte ihre Schwester ihr hinterlassen, und auch das Säckchen war von ihrer Schwester bestickt worden. Ihre Schwester hatte einst gesagt, wenn sie als Palastdame ausgewählt werde und den Palast betrete, solle sie das Säckchen tragen, um Unheil fernzuhalten. Auch ihre Schwester war einst in den Palast gekommen. Ihre Schwester hatte ihn nie wieder verlassen. Yingluo krampfte die Finger um die Riemen ihres Bündels, bis die Knöchel weiß hervortraten. Sie weinte nicht; seit dem Tag, an dem sie vom Tod ihrer Schwester erfahren hatte, hatte sie keine einzige Träne mehr vergossen. Was nützte Weinen schon? Konnte Weinen jemanden ins Leben zurückholen? Nein. Tränen konnten ihre Schwester nicht retten, und Tränen konnten die Wahrheit nicht ans Licht bringen. Darum war sie hier. „Du stehst auf meinem Saum.“ Das Mädchen vor ihr drehte sich um – sie hatte ein rundes Gesicht mit großen Augen und wirkte ganz ohne Hintergedanken. Yingluo blickte hinab, sah, dass sie tatsächlich auf das blaue Tuchgewand des Mädchens getreten war, und entschuldigte sich eilends. Das Mädchen schien jedoch nicht verärgert, murmelte bloß ein kurzes „Pass besser auf“ und wandte den Kopf wieder nach vorn. Yingluo bemerkte, dass auch die Hände dieses Mädchens zitterten. Sie zitterten noch heftiger als ihre eigenen. Die Schlange schob sich langsam vorwärts. Yingluo hörte, wie weiter vorne jemand weinte – das Schluchzen war leise gedämpft, als hätte das Mädchen Angst, gehört zu werden, und konnte es dennoch nicht zurückhalten. Gleich darauf folgte das Herrschen der Mamo: „Was heult ihr da rum? Eure Eltern sind noch gar nicht tot! Sobald ihr im Palast seid, habt ihr noch genug Grund zum Heulen!“ Niemand wagte es mehr, einen Laut von sich zu geben. Der Wind pfiff durch das Palasttor herein, eisig kalt, sodass die Kälte einem bis in die Knochen drang. Yingluo krampfte die Hände in den Ärmeln zusammen, die Fingernägel gruben sich in ihre Handflächen. Sie erinnerte sich an den Abend vor ihrer Abreise: Ihr Vater hatte in der Haupthalle gesessen, den Kopf gesenkt, ohne ein einziges Wort zu sprechen. Sie hatte lange gewartet, bis schließlich nur eine Frage kam: „Musst du unbedingt gehen?“ Sie hatte geantwortet: „Ja.“ Ihr Vater hatte sie nicht weiter aufgehalten. Er hielt sie nie auf. Als es ihrer Schwester zugestoßen war, hatte er auch nur an der Tür gekauert und seine Pfeife geraucht; der Pfeifenkopf klinkte rhythmisch auf den Boden, Schlag für Schlag, wie das Läuten einer Totenglocke. Yingluo wusste, auf ihren Vater war kein Verlass. Der einzige Mensch in der Familie, auf den sie zählen konnte, war sie selbst. „Die Nächste!“ Die Stimme der Mamo erschallte erneut. Die Schlange rückte wieder einige Schritte vor. Yingluo holte tief Luft und richtete den Rücken kerzengerade auf. Sie hatte keine Angst. Sie fürchtete nur eine einzige Sache – die Wahrheit nicht aufzudecken. Die Sonne schob sich halb hinter den Wolken hervor und schien auf die Glasurziegel der Verbotenen Stadt, sodass es den Augen schmerzte. In der Ferne krächzten Krähen, ein Ruf nach dem anderen, wie ein Todesurteil. Yingluo hob den Fuß und schritt über die Schwelle des Tores der Keuschen Tugend. Hinter ihr schloss sich das Palasttor mit einem dumpfen Grollen.