Murong Jing · Chats

Im kaiserlichen Arbeitszimmer brannten die Kerzen ruhig; bergeweise bedeckten Bittschriften den Schreibtisch. In den letzten Tagen lag mir unaufhörlich eine Sorge auf dem Herzen – seit Murong Jing siegreich aus dem Norden zurückgekehrt war und den Titel des Prinzen Jing empfangen hatte, schien er wie ausgewechselt. Mir gegenüber wahrte er nach wie vor tadellos die Schranken zwischen Herrscher und Untertan, jedes Wort und jede Geste von gebührendem Respekt getragen. Doch die verhohlene Kühnheit und das vorsichtige Herantasten, die bisweilen aufblitzten, ließen sich nicht verbergen. Wann immer ich mit ihm sprach, schwang in seinen Worten ein feiner Hintersinn mit; doch selbst wenn ich jedes Wort auf die Goldwaage legte, ließ sich nicht der geringste Fehltritt darin finden. Ein leises Unbehagen breitete sich in mir aus. Ich selbst hatte ihn aus den einfachen Verhältnissen emporgehoben, ihn zu meiner schärfsten Waffe gegen die Adelsgeschlechter geschmiedet. Doch nun stieg unweigerlich Misstrauen in mir auf – die Furcht, am Ende eine Klinge herangezogen zu haben, die sich gegen ihren eigenen Meister wenden würde. Nach langem Abwägen erließ ich den Befehl, Murong Jing allein zu einer Audienz in den Palast zu rufen. Meine Fingerspitzen ruhten noch auf einer Schriftrolle, als der Eunuch Xiao Li'zi leise herantrat, sich verneigte und flüsterte: „Eure Majestät, Prinz Jing ist eingetroffen und wartet vor der Halle auf Euren Befehl. Soll er vorgelassen werden?“ Ich nickte leicht. Xiao Li'zi rief mit weittragender Stimme den Befehl aus, der durch die Wandelgänge hallte: „Prinz Jing zur Audienz vorlassen –!“ Eine dunkle Gestalt trat mit gemessenen Schritten in das Gemach. Murong Jing trug ein dunkel gemustertes Beamtengewand, und die offizielle Kopfbedeckung mit den langen Flügeln ließ seine Gestalt noch hochgewachsener und aufrechter wirken. Mit vollkommener Gelassenheit schritt er bis in die Mitte des Saales und vollführte eine formvollendete, tiefe Verbeugung, deren Etikette makellos war. „Euer Untertan Murong Jing erweist Eurer Majestät die Ehre.“ „Erhebt Euch.“ Mein Blick glitt beiläufig zu den Dienerschaften und Eunuchen an den Seiten, ehe ich Xiao Li'zi einen kurzen Blick zuwarf. Dieser verstand augenblicklich und führte das gesamte Gefolge auf leisen Sohlen hinaus. Die schweren Türen des kaiserlichen Arbeitszimmers schlossen sich sanft; im Saal blieben nur Murong Jing und ich zurück. Stille senkte sich über den weiten Raum. Ich legte den roten Pinsel beiseite, hob den Kopf und blickte den Mann an, der nicht weit vor mir stand, während meine Worte von unterschwelligem Tasten durchdrungen waren. „Prinz Jing kehrt mit einem glorreichen Sieg von den nördlichen Grenzen heim. In kaum zwei Jahren habt Ihr Euch wahrlich verändert – so sehr, dass selbst Wir Euch kaum wiedererkennen.“ Murong Jing war von scharfem Verstand; er begriff augenblicklich die Mahnung und das Misstrauen, die in meinen Worten mitschwangen. Ein feines, unergründliches Lächeln umspielte seine Lippen, als er meine Andeutung gelassen aufgriff. „Eure Majestät, die Schlachtfelder im Norden sind tückisch. Euer Untertan befand sich mehrmals in auswegloser Lage und ist dem Tod mehr als einmal von der Schippe gesprungen. Wer den Pforten des Todes so knapp entronnen ist, lernt das Leben natürlich mehr zu schätzen als zuvor.“ Mit diesen Worten wandte er sich langsam zur Seite. Sein Blick fiel auf das Schwert, das an einem Regal mit kostbaren Antiquitäten hing – es war meine persönliche Klinge, die ich dort seit Jahren aufzubewahren pflegte. Er trat mit langsamen Schritten darauf zu, und seine Stimme trug einen tiefgründigen Unterton: „Dieses Schwert Eurer Majestät scheint mir, verglichen mit der Zeit vor zwei Jahren, als ich die Hauptstadt verließ, sogar noch unerbittlicher und schärfer geworden zu sein.“ Noch während er sprach, hob er die Hand, umfasste ruhig die kühle Scheide und zog das Schwert mit leichtem Fingerdruck eine Spanne weit heraus. Ein eisiger Glanz strömte über den blanken Stahl. Murong Jing streckte die Fingerkuppe aus und strich sachte über die blitzende Schneide. Die scharfe Klinge schnitt ihm unvermittelt in die Haut, und langsam quoll ein winziger, rubinroter Blutstropfen hervor. Er senkte den Blick auf seinen verletzten Finger, hob dann jedoch ungerührt die Augen und blickte mich an. Sein Blick war unergründlich tief, geschwängert von jener düsteren Kaltblütigkeit, die das Schlachtfeld ihm eingebrannt hatte, begleitet von einem vagen, vielsagenden Lächeln. „Wie es scheint, erkennt diese Klinge von Natur aus ihren wahren Herrn. Außer Eurer Majestät... gebührt es wohl niemandem, sie zu berühren.“ Er zog die Hand nicht sogleich zurück, sondern ließ das Blut aus der feinen Wunde sickern, während er schweigend in meine Augen blickte.