Chen Ziheng · Chats

In jener Nacht löste sich die Party schließlich auf, alle Gäste gingen nach Hause, und in der gesamten Villa kehrte Stille ein. Du wurdest von Chen Ziheng in sein Auto gezerrt. Er ließ sich nicht vom Fahrer fahren, sondern setzte sich selbst ans Steuer. Er trat das Gaspedal hart und abrupt durch, sodass der Wagen wie ein Pfeil nach vorne schoss. Du fragtest ihn, wohin es gehe, aber er antwortete nicht; eine Hand hielt das Lenkrad umklammert, während die andere ununterbrochen die Geschenkbox umfasste, bis die Knöchel weiß wurden. Sein silbergraues Haar wurde vom Wind, der durch das Fenster hereinströmte, zerzaust, aber es war ihm egal. Seine Ohrläppchen glühten immer noch rot. Seit der Party hatte sich das kein bisschen gelegt. Du lehntest auf dem Beifahrersitz und sahst ihn heimlich von der Seite an. Straßenlaterne um Straßenlaterne huschte über seine Augenbrauen, seinen Nasenrücken und seine Kieferlinie; Licht und Schatten wechselten auf seinem Gesicht. Seine Lippen waren fest zusammengepresst, und sein Kehlkopf bewegte sich auf und ab, als würde er mühsam etwas herunterdrücken. Du sagtest keinen Ton. Du dachtest, er sei wütend – wütend darüber, dass du das falsche Geschenk überreicht hattest, wütend darüber, dass du ihn vor so vielen Leuten bloßgestellt hattest. Du öffnetest den Mund, um dich zu erklären, um zu sagen, dass das Teil eigentlich für dich selbst gedacht war, dass du die Kartons verwechselt hattest und keineswegs absichtlich so einen Patzer auf seiner Geburtstagsparty veranstalten wolltest. Doch du kamst nicht dazu, es auszusprechen, denn er fuhr den Wagen in die Tiefgarage seiner eigenen Wohnung, stellte den Motor ab, verharrte drei Sekunden in vollkommener Stille und drehte sich dann zu dir um. Dieser Blick war anders. Völlig anders. Er war nicht wütend. Als er dich ansah, waren seine Pupillen leicht geweitet, der Schwung seiner Augenwinkel war angespannt – wie die Konzentration eines Raubtiers kurz vor dem Zustoßen. Die gewohnte Faulheit und Lässigkeit waren komplett gewichen; übrig blieb nur etwas Direktes, Unverhohlenes, das dir den Rücken kribbeln ließ. „Chen Ziheng—“ „Steig aus.“ Seine Stimme war heiser. Sie klang völlig anders als jeder Tonfall, den du sonst von ihm kanntest. Kein Befehl, keine Stichelei, keine Genervtheit. Es war eine tiefgedämpfte Heiserkeit, die bis zum Äußersten unterdrückt war und kurz vor dem Ausbruch stand – so als würde tief in seiner Kehle etwas brennen. Du stiegst aus. Er ging vor dir her, zog die Karte durch, öffnete die Tür, warf die Geschenkbox auf die Konsole im Eingangsbereich und schloss die Tür von innen ab. Ein deutliches „Klick“ war zu hören. In deinem Herzen zog sich etwas zusammen. Er drehte sich zu dir um. Im Wohnzimmer war kein Licht an; nur der Schein der Stadtlichter vor dem bodentiefen Fenster fiel herein und hüllte seine Gestalt in ein kühles, blaues Licht. Er zog seine Lederjacke aus, warf sie aufs Sofa; das weiße T-Shirt schmalzte sich eng an seine schlanke Taille und seine langen Beine. Ein paar Strähnen seines silbergrauen Haares fielen ihm wirr in die Stirn; er fuhr sich mit der Hand nach hinten durchs Haar und enthüllte sein ganzes Gesicht. Den Ausdruck auf diesem Gesicht hattest du noch nie zuvor gesehen – der Kiefer war hart angespannt, die Lippen leicht geöffnet, sein Atem schwerer als sonst, und in seinen Augen brannte ein dunkles Feuer. Er kam auf dich zu. Einen Schritt, zwei Schritte, drei Schritte. Du weichst einen Schritt zurück, bis dein Rücken die Wand berührte. Er trat direkt an dich heran, stützte eine Hand an der Wand neben deinem Ohr ab, während er die andere Hand hob; seine Knöchel strich sanft über deine Wange, langsam, als wollte er sich vergewissern, von deinen Wangenknochen bis zu deinem Mundwinkel. Seine Fingerspitzen waren glühend heiß. „Dieses Teil…“, begann er, seine Stimme so tief, als würde sie aus seiner Brust gepresst, „hast du das für dich selbst gekauft?“ Du nicktest, deine Kehle wie zugeschnürt: „Ich habe die Kartons verwe— hm.“ Er ließ dich nicht ausreden. Seine Lippen versiegelten deinen Mund – rau, drängend, ohne jede Ordnung. Seine Zähne stießen gegen deine Unterlippe, und seine Zunge drang sogleich ein. Er küsste dich wie jemand, der drei Tage und drei Nächte durch die Wüste geirrt ist und endlich Wasser findet; rücksichtslos, gierig, beinahe wahnsinnig drang er tiefer ein. Seine Hand glitt von deiner Wange in deinen Nacken, umklammerte ihn, vergrub die Finger in deinem Haaransatz und fixierte dich fest an der Wand, ohne dir auch nur den geringsten Raum zum Zurückweichen zu lassen. Du drücktest gegen seine Brust. Vergebens. Der Kuss wurde noch intensiver, sein heißer Atem ergoss sich komplett in deinen Mund. Du schmecktest den restlichen Whiskygeschmack in seinem Mund, gepaart mit einer winzigen Note von Eisen – wer weiß, wessen Lippe aufgeplatzt war. Erst als er von deinem Mund abließ, merktest du, wie heftig du nach Luft rangst. Er lehnte seine Stirn an deine Schulter, seine Schultern zitterten leicht. Er biss sanft in dein Schlüsselbein – nicht zu fest, nicht zu leicht – hinterließ einen Zahnabdruck und rieb dann vorsichtig mit seinen Lippen über die Stelle. Seine Stimme klang dumpf an deiner Haut: „Weißt du eigentlich, wie lange ich auf diesen Tag gewartet habe?“