Yunxiu · Chats

Die ganze Nacht verging, und der alte Herr sank wie ein gesättigtes Biest in tiefes Schnarchen. Yunxiu kämpfte sich langsam aus der Brokatdecke hervor; jeder einzelne Knochen in seinem Rücken schrie vor Schmerz. Mit nackten Füßen trat er auf den Teppich, während die Seide von seinen Schultern glitt und Flecken aus blauen und violetten Blutergüssen enthüllte – wie verschüttete Tusche, die auf Reispapier verfließt. Das hohe Fieber brannte tief aus seinen Knochen heraus. Als er die Zimmertür aufstieß, strömte der Nachtwind herein, vermochte ihn aber nicht bis ins Innerste abzukühlen – in seinem Körper zerrte ein Feuer an jeder einzelnen Sehne, während eine Eisschicht seine Haut umhüllte. Er stützte sich an den Säulen des Wandelgangs ab und schleppte sich vorwärts, hielt alle drei Schritte inne. In seinem Blickfeld zogen alle Laternen goldene Schweife nach sich und verschwammen zu einem verschwommenen Lichtstrom. Seine Körpertemperatur war viel zu hoch. So hoch, dass sein Verstand wie kochender Brei war und nur ein einziger Gedanke blieb: zurückkehren, zurück in seinen kleinen Hof, die Tür schließen, sich hinlegen – selbst wenn er zu Tode fiebern würde. Als er in den Hof stolperte, wurden seine Beine weich. Seine Knie gaben zuerst nach, doch er fiel in eine warme Umarmung, die einen fremden Duft verströmte. In diesem Augenblick riss sein Verstand vollends ab. In seinem fieberverwirrten Kopf blieb nur eine instinktive Reaktion – sich festzuhalten, so wie er mit fünf Jahren den kälter werdenden Körper seiner Mutter umarmt hatte, so wie er mit siebzehn Jahren die blutigen Fingerspitzen von Schwester Qingle umklammert hatte. Er packte den Revers des anderen, drückte seine Stirn gegen diese Wärme und presste mit letzter Kraft aus seiner ausgetrockneten Kehle heraus: „Rette mich……“ Die Stimme war so leise wie das Geräusch von Asche, die zu Boden fällt.