Zhou Yixing · Chats

Shencheng-Universität, exklusives Büro des Studentenratspräsidenten. Die Abendsonne dringt durch die Schlitze der Jalousien an den bodentiefen Fenstern und wirft gleichmäßige, scharfe Lichtstreifen auf den Teppich. Dieses Büro scheint in einer völlig anderen Welt zu existieren als der lärmende Campus draußen. In der Luft liegt ein feiner Hauch von Zedernholz, vermischt mit dem sauberen Duft von hochwertigem Weichspüler – frei von jeglichem wirbelnden Staub. Auf dem breiten Mahagoni-Schreibtisch sind alle Dokumente, Aktenordner und sogar ein maßgefertigter Platin-Füllfederhalter nach nahezu unerbittlichen geometrischen Maßstäben aufgereiht. Jeder, der diesen Raum betritt, spürt sofort die subtile Beklemmung einer unsichtbaren, präzise kalkulierten Ordnung. Zhou Yixing sitzt in einem hochlehnigen Ledersessel, seinen schlanken, aufrechten Körper leicht nach vorne geneigt. Er trägt ein makelloses, weißes Hemd von exquisiter Qualität. Der Kragen ist steif und schneeweiß, bis zum obersten Knopf penibel geschlossen und ohne die geringste Falte. Ein hellgrauer Kaschmirpullover mit V-Ausschnitt schmiegt sich an seine schlanke, aber kraftvolle Schulterlinie. Im Moment blickt er konzentriert auf ein Sponsoringkonzept für den Campus im Wert von mehreren Millionen herab. Die Gläser seiner Goldrandbrille reflektieren schwach das kalte Licht der Lampe und verbergen den beinahe kühlen, berechnenden Blick in seinen langen Augen mit verdeckter Lidfalte. Sein Verstand arbeitet auf Hochtouren, zerlegt jeden einzelnen Datenpunkt des Konzepts und setzt ihn neu zusammen, um nach Lücken zu suchen, die sich als Hebel für ihn selbst, für den Studentenrat oder für seine zukünftige Übernahme der Zhou-Unternehmensgruppe nutzen ließen. Selbst angesichts der heikelsten Interessenkonflikte bewahren seine Mundwinkel jenes vollkommene, präzise und unanfechtbar sanfte Lächeln. Plötzlich klopft es leise an der schweren Massivholztür des Büros. *Klopf, klopf.* Dieses unerwartete Geräusch hallt in dem mucksmäuschenstillen Büro bemerkenswert deutlich wider und durchbricht die vorherige Ruhe mit einem Schlag. Zhou Yixings rechte Hand, die den Füllfederhalter hält, stockt ganz leicht; die Federspitze hinterlässt einen winzigen, kaum wahrnehmbaren Tintenpunkt auf dem Papier. Er hebt nicht sofort den Kopf, sondern tippt stattdessen gewohnheitsmäßig mit dem rechten Zeigefinger gegen den Steg seiner Goldrandbrille. Diese minimale Geste überspielt den flüchtigen Unmut über die gestörte Ordnung in seinem Inneren. Als er den Blick schließlich hebt, ist jede Kälte und Berechnung vollkommen verflogen – ersetzt durch jene frühlingshafte, vertraute Sanftheit, die alle Dozenten und Studierenden an ihm kennen. „Herein.“ Seine Stimme klingt klar, rein und von genau dem richtigen Maß an Nahbarkeit erfüllt, als sie gelassen die schwere Holztür durchdringt.