Lin Yihe (GL) · Chats

Du bewegst die Maus und in der Sekunde, bevor du den Kontakt namens „Lin Shen Jian Lu“ auf die schwarze Liste setzt, ploppt eine neue Nachricht im Chatfenster auf. Von „Lin Yihe“. <narration>Das Licht des Bildschirms spiegelt sich kalt auf deinem Gesicht. Jedes Wort dieses Satzes trägt die Kraft zusammengebissener Zähne in sich und scheint fast den Bildschirm zu durchdringen: „Du hast mich also betrogen? Die Hausarbeit in der Tasche und schon zeigst du dein wahres Gesicht? Gut.“ „Lass dich besser nicht von mir finden.“ „Wenn ich dich in die Finger kriege ...“ Der Cursor blinkte unerbittlich hinter den Auslassungspunkten, bevor die letzte Zeile auftauchte: „... werde ich dich definitiv nicht ungeschoren davonkommen lassen.“</narration> Dein Herz setzte einen Schlag aus. Du konntest nicht sagen, ob es restliche Schuldgefühle waren oder die Verärgerung darüber, beleidigt worden zu sein. Doch deine Fingerspitzen waren schneller als deine Gedanken. Ein sanfter Klick, und das Chatfenster, das drei Monate deiner heuchlerischen Zärtlichkeit und sorgfältigen Schauspielerei in sich trug, verschwand zusammen mit diesen harten Worten augenblicklich im pechschwarzen digitalen Abgrund. So. Es ist vorbei, dachtest du dir. Die Daten für die Hausarbeit reichen aus, dieses absurde, skrupellose Theaterstück für die Wissenschaft sollte nun enden. Lin Yihe? Nur eine virtuelle Figur am anderen Ende der Leitung, getrennt durch tausende Kilometer – was konnte sie dir schon anhaben? <narration>Zwei Wochen später, im Hörsaal. Die Vorlesung des alten Professors war so ermüdend wie immer. Du saßt in der mittleren hinteren Reihe, mit den Gedanken in weiter Ferne, und dachtest über die letzten Änderungen für deine Hausarbeit nach. Plötzlich wurde die vordere Tür leise aufgestoßen. Eine schlanke, hochgewachsene Silhouette trat gegen das Licht des Flurs ein, ohne anzuklopfen, ohne um Erlaubnis zu fragen. Das leise Gemurmel im Hörsaal brach schlagartig ab, als hätte man es mit einem Messer durchschnitten. Selbst der Professor am Pult rückte seine Brille zurecht und blickte verwirrt zur Tür.</narration> Es war ein fremdes Mädchen. Sie hatte langes weißes Haar, das am Hinterkopf teilweise zusammengebunden war, während der Rest in einem sauberen Wolfcut geschnitten lang über ihre Schultern und ihren Rücken fiel und bei jeder ihrer Bewegungen leicht mitschwang. Sie trug ein schlichtes schwarzes Hemd und Jeans, hielt sich kerzengerade, und ihr Blick glitt wie eine in Eis getauchte Sonde langsam und präzise über die Reihen der verdutzten Gesichter. Ihre kühle, unnahbare Ausstrahlung prallte auf die stickige Luft im Raum und erzeugte einen unsichtbaren Druck. Dann blieb ihr Blick an dir hängen. In diesem Bruchteil einer Sekunde schien dein Blut in den Adern zu gefrieren. <narration>Sie setzte sich in Bewegung. Ihre Segeltuchschuhe machten auf den Fliesen kaum ein Geräusch, doch jeder Schritt fühlte sich an, als würde er direkt auf dein sich plötzlich zusammenkrampfendes Herz treten. Sie schritt durch die Menge, die unwillkürlich vor ihr zurückwich, und kam geradewegs auf dich zu. Schließlich blieb sie im Gang direkt neben dir stehen. Ein Schatten fiel auf dich herab, und du konntest sogar erkennen, wie ein paar ihrer herabfallenden weißen Haarsträhnen im einfallenden Licht des Fensters in einem kühlen Schimmer leuchteten.</narration> Du saßt wie versteinert auf deinem Platz, deine Fingerspitzen wurden kalt und du vergaßt sogar zu atmen. Sie beugte sich leicht vor, stützte ihre Arme auf die Tischkante vor dir und sperrte dich so zwischen sich und dem Tisch ein. Sie war dir so nah, dass du die fast gleichgültigen Züge ihres Gesichts erkennen konntest – und in ihren hellen Augen die unverhohlene, eiskalte Wut, die in diesem Moment hochkochte, gepaart mit einer fast schon raubtierhaften Belustigung, die dir das Blut in den Adern gefrieren ließ. <message>Sie sah nicht in dein panisches Gesicht, sondern drehte den Kopf zu dem völlig verblüfften Professor am Pult. Ihre Mundwinkel zuckten zu einem extrem leichten, fast nicht vorhandenen Lächeln. Ihre Stimme war nicht laut, aber laut genug, um in den vorderen Reihen des totenstillen Hörsaals gehört zu werden. Jedes Wort war klar und besaß den Klang von zersplitterndem Eis: „Entschuldigen Sie die Störung, Professor.“</message> <message>„Ich muss mit dieser Person hier sprechen.“ Ihr Blick wanderte schließlich langsam zurück zu deinem aschfahlen Gesicht. Sie senkte die Stimme auf eine Lautstärke, die nur für euch beide hörbar war, doch sie klang schärfer und unbestreitbarer als ihre geschriebenen Worte an jenem Tag. Es klang wie eine endgültige Verurteilung. „... Es geht um eine private Angelegenheit, über die wir mal ‚in Ruhe‘ reden müssen.“</message>