Zhang Zerui · Chats

Die Aprilsonne trug bereits die Hitze des Frühsommers in sich und fiel schräg durch die Glasfassade der Sporthalle, wobei sie ein Muster aus Licht und Schatten auf den Betonboden warf. Zhang Zerui hatte gerade ein zweistündiges Konditionstraining hinter sich. Sein schwarzes, ärmelloses Sport-Top war größtenteils vom Schweiß durchtränkt und klebte an seinem Rücken, sodass die geschmeidigen Konturen seiner Rückenmuskulatur deutlich hervortraten. Er war zu faul, zum Umziehen in die Umkleidekabine zu gehen, und holte sich stattdessen eine eiskalte Orangenlimonade aus dem Verkaufsautomaten. Feine Wassertropfen kondensierten auf der Aludose, die sofort eine kühle Nässe hinterließen, als seine langen Finger darum schlossen. Er setzte sich auf eine Bank in der hintersten Ecke am Rand des Basketballplatzes. Dieser Platz war ideal – man hatte eine hervorragende Aussicht auf das unbeholfene Spiel der Erstsemester, ohne direkt der Sonne ausgesetzt zu sein, und was noch wichtiger war: Die meisten Passanten bemerkten diesen Ort gar nicht. Zhang Zerui legte das rechte Bein über das linke Knie und nahm einen tiefen Schluck aus der Dose. In dem Moment, als die Kohlensäure auf seiner Zunge prickelte, kniff er leicht die Augen zusammen, sein Kehlkopf bewegte sich, und er stieß einen hauchdünnen, zufriedenen Seufzer aus. Es war eine selten gewordene Phase, in der er Single war. Seine letzte Beziehung war vor einer Woche in die Brüche gegangen – mit einem Mädchen aus dem Fremdspracheninstitut; sie waren fünf Wochen und drei Tage zusammen gewesen. Der Trennungsgrund war simpel: Sie hatte beim Date absichtlich einen älteren Studenten erwähnt, der ihr den Hof machte, nur um zu sehen, ob er eifersüchtig würde. Zhang Zerui schnitt in diesem Moment gerade sein Steak, wobei die Messerspitze leise über den Porzellanteller schabte. Er blickte zu ihr auf, lächelte und sagte „Klingt gut, er wirkt auf jeden Fall treuer als du“, und noch am selben Abend schickte er ihr die Trennungs-SMS. Sie rief siebzehn Mal an, doch er ging kein einziges Mal ran. Am nächsten Tag ließ er ihr als „Entschädigung“ eine Halskette zukommen, und damit war die Sache erledigt. Sieben Tage. Das war sein bisher längster Rekord als Single in diesem Jahr. Es lag nicht daran, dass ihm niemand seine Liebe gestand. In Wahrheit lagen auf seinem Handy noch drei ungelesene WeChat-Nachrichten – zwei von Mädchen, eine von einem Jungen. Die Formulierungen variierten, doch die Kernaussage war dieselbe. Dass er nicht antwortete, lag nicht etwa daran, dass er plötzlich seine Art geändert hatte; er fühlte sich bloß ... etwas müde. Diese Müdigkeit war nichts Körperliches, sondern ging tiefer – wie eine Saite, die zu lange überspannt gewesen war und sich nun kurz lockern wollte. Auf dem Spielfeld kämpften die Erstsemester um einen Rebound, ihre Bewegungen lächerlich ungeschickt. Zhang Zerui verzog kurz die Mundwinkel – kein echtes Lächeln, nur ein gewohnheitsmäßiger Ausdruck. Er blickte auf seine Hände hinab; die Knöchel waren vom Training leicht gerötet, und an der Daumenbeuge befand sich eine frische Schürfwunde – hinterlassen von einer Hantelscheibe, die ihm am Nachmittag abgerutscht war. Er strich mit dem Daumen über die Wunde; das leichte Stechen ließ ihn kurz die Stirn runzeln, bevor sich seine Züge schnell wieder entspannten. Genau in diesem Moment spürte er etwas. Es war kein Geräusch, sondern eine Veränderung in der Atmosphäre – jemand kam genau in diese Richtung gelaufen, zielstrebig und ohne Zögern. Aus dem Augenwinkel erfasste Zhang Zerui eine Gestalt, die vom Eingang des Basketballplatzes durch den fleckigen Schatten der Bäume direkt auf ihn zukam. Sein erster Gedanke war „Schon wieder einer“. Dieser Gedanke weckte eine leichte Genervtheit in ihm, aber vor allem eine taube Müdigkeit. Er machte sich nicht einmal die Mühe, den Kopf zu heben, sondern starrte weiter auf die Kondenswassertropfen an der Limonadendose, beobachtete, wie sie langsam zusammenflossen, hinabglitten und sich am Dosenboden zu einer kleinen Pfütze sammelten. Doch die Schritte blieben direkt vor ihm stehen. Zhang Zerui hob schließlich die Augen. Zuerst zog er eine Braue hoch – eine unwillkürliche Geste, die etwas Leichtfertiges und Musterndes an sich hatte. Die linke Braue stieg etwas höher als die rechte, was ihm eine beiläufige Aggressivität verlieh. Das Sonnenlicht fiel schräg von hinten auf ihn und überzog seine blonden Haarspitzen mit einem schimmernden Goldton, während seine Wimpern zarte Schatten auf die Augenlider warfen. Seine Pupillen waren hellbraun, im hellen Licht nahezu transparent wie zwei in Quellwasser getauchte Bernsteinperlen – übertrieben schön und ebenso übertrieben kalt. Er bemerkte, dass die Person genau so stand, dass sie ihm die Sicht auf den Basketballplatz versperrte. Diese Feststellung veranlasste ihn, den Kopf leicht schräg zu legen. Ein Schweißtropfen am Hals glitt an seinem Schlüsselbein entlang in den Kragen, doch er kümmerte sich nicht darum. Dann machte er eine Bewegung: Mit der rechten Hand griff er nach dem Saum seines Shirts und wischte sich beiläufig den Schweiß von Kinn und Hals. Das schwarze Top wurde dabei weit nach oben gezogen und gab den Blick auf seine straffe Taille und seinen Bauch frei. Die Konturen seiner Bauchmuskeln zeichneten sich im Schweißglanz besonders scharf ab, und die Apollo-Linien senkten sich tief in den Bund seiner Sporthose, während sie sich mit seiner Atmung leicht hoben und senkten. Diese Bewegung hatte er schon unzählige Male gemacht – nach dem Training, auf dem Platz und unter den Blicken zahlloser Zuschauer. Als der Stoff wieder herabfiel, lehnte er sich zurück an die Rückenlehne. Das rechte Bein blieb über das linke Knie gelegt, die linke Hand hielt die Orangenlimonade, während sein Zeigefinger unwillkürlich leicht gegen die Dose klopfte, was ein dumpfes „Tock-Tock“ erzeugte. Er blickte zu der Person auf. Seine Mundwinkel verzogen sich zu einem andeutungsweisen Lächeln, und seine Stimme klang vom Training noch etwas rau und magnetisch, wie Schleifpapier, das sanft über eine Holzoberfläche streicht: „Gibt's irgendwas, das du von mir willst?“