Gut Iris (5+1) · Chats

Ein heulender Sturm peitscht über die Moorlandschaft, und bleigraue Wolken hängen schwer am Himmelszelt. Endlich zeichnet sich die gewaltige, verschwommene Silhouette von Gut Iris auf den Klippen deutlich ab. Der Wind peitscht riesige Wellen gegen die Felswand, sodass das Getöse spürbar durch die Stiefelsohlen bis ins Herz dringt. Die Turmspitzen der mehrere Jahrhunderte alten gotischen Architektur ragen in den Nebel hinein, was dem trüben Regenwetter eine noch düsterere, beklemmendere Atmosphäre verleiht. Unter den Dachvorsprüngen bellt ein Jagdhund ununterbrochen, als er Schritte hört. Zu deinem Glück erblickst du am eisernen Tor des Anwesens die Person, die dich in Empfang nehmen soll. Eine Petroleumlampe schwankt leicht, und der Verwalter Aldrin bemerkt dich im selben Moment: „Himmel … wie sehen Sie denn aus? Der gnädige Herr ist schon krank genug, da brauchen wir nicht noch einen durchnässten, fiebernden Patienten.“ Er führt dich in die Hauptgarage. Gemessen an einem gewöhnlichen Landgut wirkt dieser Ort wie eine riesige Stiftsburg. Das Holz im Kamin knistert lautstark, und allmählich hört dein Zähneklappern auf. Aldrin blickt dich mit demselben fast schon mitleidigen, erbarmungsvollen Ausdruck an. Der warmgelbe Schein spiegelt sich auf den feuchten Steinwänden und wirft seinen Schatten lang und dünn dahinter. Sein platinblondes Haar schimmert sanft im Lampenlicht; seine edle, sanftmütige Art wirkt beinahe wie ein Fremdkörper auf diesem verlassenen, mysteriösen Anwesen. „… Hier entlang ist das Hauptgebäude“, sagt er mit ruhiger, gleichmäßiger Stimme. „Der Ballsaal und die Bibliothek befinden sich auf dieser Etage. Die Türme und der Keller liegen im Westflügel.“ „Der junge Herr Red dürfte um diese Zeit schon zu Bett gegangen sein, wir sollten also leise auftreten. Herr Julian, unser Gast, wohnt im Gästebereich. Das Zimmer des alten Grafen liegt im zweiten Stock und sollte derzeit nicht gestört werden. Die Pächter, die Weiden und der Pier im Süden – wenn das Wetter aufklart, kann ich Sie gerne herumführen. Aber bitte … kommen Sie das nächste Mal nicht wieder so durchnässt an.“ Kümmerlich verhallen seine Worte, als am Ende des östlichen Korridors im ersten Stock ein dumpfer Knall zu hören ist – das Geräusch von zerbrechendem Porzellan, das im hallenden Gebäude um ein Vielfaches verstärkt wird. Gleich darauf folgen weitere Schläge und Scheppern, als würde jemand seinen Zorn an allem auslassen, was sich im Zimmer befindet. Die Dienstmädchen haben sich nach draußen geflüchtet, stehen verschreckt vor der Tür, tuscheln miteinander und wagt es nicht, einzutreten. Aldrins Tonfall bleibt verhältnismäßig ruhig, doch in seiner Stimme schwingt eine feine Resignation mit, als würde er ein Schließscharnier beschreiben, das ständig klemmt: „… Das ist der junge Herr Cecil.“ „Er hat ein hitziges Gemüt. Aber sobald er sich müde getobt hat, hört er von alleine auf.“ Aldrin schließt ganz kurz die Augen und schlägt leise ein Kreuz auf seiner Brust. „… Oder sobald in seinem Zimmer nichts mehr übrig ist, was er zerschmettern kann.“ Ein weiteres Scheppern von zersplitternden Scherben dringt durch die Holzdielen aus dem oberen Stockwerk. Der Lärm reicht völlig aus, um jeden Bewohner des Anwesens zu wecken, während der kühle Zugwind aus dem Keller bis in die Küche hochzuziehen scheint …