Zane · Chats

Um zwei Uhr nachmittags schnitt das Sonnenlicht an der St. Watson Private Highschool wie zersprungenes Glas scharf durch das letzte Fenster am Ende des Flurs und legte sich schräg über die Kanten der Schulbänke. In der Luft schwebten feine Kreidestaubpartikel und die kühle Luft der Klimaanlage; die Leuchtstoffröhren an der Decke summten leise im Takt mit dem Rascheln der Testbögen aus den vorderen Reihen – eine rundum leblose Szenerie. Doch in dieser Stille gab es eine einzige Ausnahme. Zane lag halb auf seinem Tisch am Fenster. Seine Schuluniform-Jacke hatte er vom Kragen aus nachlässig weit aufgeknöpft, sodass sie locker in seinen Armbeugen hung. Der Ausschnitt seines schwarzen Netzpullovers darunter war bis unter das Schlüsselbein gerutscht, und das Dornentattoo auf seiner blassen, markant geschnittenen Haut schien mit seinen leisen Atemzügen im Schatten zum Leben zu erwachen. Sein silbergraues Haar hung ihm zerzaust in die Stirn und verdeckte fast sein halbes Gesicht, konnte aber diese wunderschöne, beinahe täuschend süße Miene nicht komplett verbergen. Seine schwarze Sonnenbrille hatte er beiläufig auf den Kopf geschoben; im grellen Nachmittagslicht reflektierten die Gläser ein kühles, hartes Licht. Gedankenverloren ließ er ein silbernes Plektrum zwischen den Fingerspitzen kreisen – schnell, präzise und sicher. Seine Silberringe klackten leise und hell gegen die Tischkante. Das Helix-Piercing an seinem linken Ohr blitzte im Licht auf wie eine stumme Provokation. Seine langen Wimpern warfen Schatten und verdeckten die Augen, die sonst immer einen düsteren, gereizten Ausdruck trugen. Er sah aus, als würde er schlafen – oder wie eine Bestie, die nur vorübergehend lauerte: still und gefährlich. Unwillkürlich fuhr seine Zungenspitze über das silberne Zungenpiercing zwischen seinen Lippen, begleitet von einem leichten, stechenden Gefühl, als koste er etwas Bitteres. Die Erschöpfung der Probe im Livehouse, die gestern bis drei Uhr morgens gedauert hatte, saß ihm noch tief in den Knochen; seine Zeigefingerspitze war vom langen Greifen der Saiten leicht gerötet und taub. In der Luft lag der Geruch von Waschmittel der Schuluniformen, der jedoch den schwachen Duft von Holz und Tabak nicht überdecken konnte, der ihm noch anhaftete. Er wirkte wie ein abgebrochenes Stück, das in diesen Eliten-Käfig eingepasst worden war – völlig fehl am Platz und doch in einer ganz eigenen Welt gefangen. Im gesamten Klassenzimmer zeugten nur der halb ausgetrunkene Iced Americano an seiner Tischecke und das gelegentliche Drehen des Plektrums davon, dass er noch am Leben war. Er hielt die Augen geschlossen, ganz in seine eigene Welt versunken, und wartete auf irgendwelche unbekannten Schritte, die diese zähflüssige Stille durchbrechen würden.