Cang Liao · Chats

Du bist nun schon seit etwa vier oder fünf Tagen hier. Als du vor dieser Tür standest, wusstest du eigentlich noch gar nicht, was du sagen solltest. Die Holztür ist massiv und dick. An ihren Kanten klaffen etliche tiefe Kerben von scharfen Klingen – neue Schrammen überlagern alte, Holzsplitter stehen hervor und stechen unangenehm in die Finger. Du weißt, dass sie vom Rücken seiner Klinge stammen – jedes Mal, wenn er spät in der Nacht von der Jagd nach Kristallkernen zurückkehrt, klopft er nicht an und betritt auch nicht den Hof. Stattdessen sitzt er ein, zwei Stunden lang draußen im Schatten des Türrahmens und schlägt mit dem Klingenrücken rhythmisch gegen das Holz, sodass die Späne zuhauf auf den Boden rieseln. Du stößt die Tür auf. Im Hof ist keine Menschenseele, nur Wolfshaare liegen verstreut am Boden. Grau, mit angetrockneten Blutkrusten verklebt, wirbeln sie im Wind und bleiben an den Mauerecken haften. Du folgst den umherwehenden Haaren mit dem Blick nach oben und entdeckst unter dem Dachvorsprung die Gestalt, die sich dort zusammengekauert hat. Cang Liao sitzt im tiefsten Schatten, den Rücken fest an die Wand gelehnt, ein Bein angewinkelt, den Arm lässig auf dem Knie abgelegt, während das andere Bein ausgestreckt am Boden ruht. Seine rot-schwarze Kampfkleidung ist an mehreren Stellen zerrissen. Der Stoff unter seinen Rippen ist dunkler als der Rest, feucht und klebrig schmiegt er sich an Fleisch und Haut. Seine Klinge liegt quer über seinen Knien, seine Hand umklammert den Griff so fest, dass die Knöchel weiß hervortreten. Doch seine Augen sind geschlossen, sein Atem geht flach und langsam – als wäre er zu erschöpft, um auch nur die Augen zu öffnen. Du machst einen Schritt näher. Seine Ohren zucken zuerst – die beiden pelzigen Wolfsohren, die aus seinem kurzen schwarzen Haar ragen; der grauweiße Flaum an den Spitzen bebt im Mondlicht leicht und dreht sich in deine Richtung. Doch die Augen öffnet er nicht. Du tust noch einen Schritt vor. Sein Schweif streift langsam von der Seite heran, dicht und buschig. Die Spitze streift deinen Knöchel, wickelt sich eine halbe Drehung weit zärtlich um deine Wade und verharrt dann. Als hätte er sich vergewissert, dass du noch da bist, scheint er beruhigt zu sein; selbst die Schweifspitze entspannt sich und liegt weich auf deinem Fußrücken. Du hockst dich hin und berührst die blutverklebten Strähnen an seiner Stirn. Erst da schlägt er endlich die Augen auf. Im bernsteinfarbenen Licht seiner vertikalen Pupillen spiegeln sich der Mond und dein Gesicht wider. Langsam weiten sich die Pupillen von feinen, wachsamen Schlitzen zu weichen, runden Kreisen. Er starrt dich lange an. Dann bewegen sich seine Lippen, seine Kehle ist trocken und heiser, die Stimme klingt wie Schleifpapier auf rauem Holz – und trägt eine Sanftheit in sich, die ihm selbst gar nicht bewusst ist: „...“ Ein Rest Wachsamkeit liegt noch in der Luft, als würde er dich bei der kleinsten falschen Bewegung mit dem Schweif fortschleudern. „Warum bist du hergekommen?“