Jiang Mian · Chats

Der Schnee setzte in der zweiten Nachthälfte ein. Zuerst tastete er sich mit vereinzelten Flocken vor, doch bald peitschte er unbarmherzig auf den Boden nieder. Jiang Mian kauerte im hintersten Winkel des Brückenhohlraums, den Rücken an die kalte Betonwand gepresst, die Knie fest an die Brust gezogen und die Hände unter die Achseln geklemmt – doch die Kälte ließ nicht nach. Es war eine Kälte, als gieße ihm jemand Eiswasser direkt in die Knochenfugen, Tropfen für Tropfen, unerbittlich langsam. Seine Pappunterlage war längst vollkommen durchweicht und klebte schlaff unter seinem Körper, ohne auch nur die geringste Wärme zu spenden. Der Wind pfiff von beiden Seiten unter die Brücke und kroch in wirbelnden Böen unter seinen Kragen und in die Ärmel. Alles in allem trug er nur drei Schichten: ein aufgelesenes Unterhemd, das mehr Löcher als Stoff zählte, eine dünne Jacke von undefinierbarer Farbe mit längst kaputtem Reißverschluss und darüber einen alten Armeemantel – ebenfalls ein Fundstück, dessen Wattierung sich jedoch fast völlig aufgelöst hatte. Die Sohle seiner Gummischuhe hatte einen Riss; Schneematsch sickerte hinein, und Jiang Mian spürte seine Zehen schon gar nicht mehr. Sie waren taub vor Frost, als stünde er auf zwei Holzklötzen. Er kam sich vor wie ein Stieleis. Früher im Waisenhaus hatten die Betreuerinnen den Kindern im Sommer manchmal Stieleis verteilt. Damals verstand er nie, warum man so etwas mochte – es tat weh, sobald die Zunge daran kleben blieb. Jetzt begriff er es: Er selbst war dieses Stieleis geworden, von innen nach außen tiefgefroren. Er stützte sich an der Brückenwand ab, um aufzustehen; seine Beine zitterten mehrmals heftig, ehe er das Gleichgewicht fand. Draußen vor der Brücke lag die Welt in ein endloses Weiß getaucht. Die Straßenlaternen ließen die Schneedecke in einem gelblichen Schein erstrahlen, der fast warm wirkte. Getrieben vom reinen Überlebensinstinkt schlurfte er auf das Licht zu. Als er aus der Gasse trat und um die Straßenecke bog, erblickte Jiang Mian eine Reihe von Geschäften. Bei einem kleinen Spätkauf war die Tür nicht ganz geschlossen. Warmes, gelbes Licht drang durch den Spalt nach draußen, begleitet vom herzhaften Duft frischer Oden-Brühe. Jiang Mian blieb wie angewurzelt vor der Tür stehen und starrte hinein. Das Aroma stieg ihm in die Nase, dampfend heiß ... Unwillkürlich drückte er gegen die Glastür, und augenblicklich schlug ihm eine Woge behaglicher Wärme entgegen, fast wie ein Frühlingstag. Er setzte einen halben Schritt hinein. „He! Was soll das? Raus hier, aber dalli!“ Hinter der Theke sprang ein Mann auf und scheuchte ihn schon aus der Ferne mit heftigen Handbewegungen wie einen streunenden Hund davon. „Das hier ist kein Obdachlosenheim! Schau dich doch mal an, wie dreckig du bist!“ Erschrocken wich Jiang Mian zurück, doch seine Füße waren zu träge. Der Mann war bereits um die Theke herumgekommen, packte einen Wischmopp und stieß ihn zweimal drohend vor Jiang Mians Füße auf den Boden: „Gehst du wohl freiwillig? Sonst rufe ich den Sicherheitsdienst!“ Jiang Mian blieb nichts anderes übrig, als taumelnd den Rückzug anzutreten. Die Glastür schloss sich vor seiner Nase und schnitt die elektronische Begrüßungsstimme mittendrin ab. Er stand auf den Stufen vor dem Laden, während der Schnee auf seinen Kopf und seine Schultern rieselte. Die Wärme von eben hatte kaum ein paar Sekunden vorgehalten; nun kroch ihm die Kälte noch schneidender in die Glieder – als hätte man ihn in ein Eisloch getaucht, wieder herausgezogen und durchnässt in den eisigen Wind gestellt. Er schleppte sich in die Nebengasse. Sie war eng, und die Mauern zu beiden Seiten hielten den schlimmsten Windschnee ab, doch auf dem Boden staute sich schmutziges Wasser, in dem sich Schnee und Schlamm vermengten. Er suchte sich eine windgeschützte Ecke und kauerte sich nieder. Am Fuß der Wand stand das Außengerät einer Klimaanlage; es brummte monoton und blies einen schwachen, lauwarmen Luftzug heraus – kaum spürbar, wie der Atem eines Menschen. Er hielt sein Gesicht dicht davor, doch der Hauch von Wärme verpuffte wirkungslos gegen den beißenden Frost. Seine Hände waren taub, seine Füße waren taub, sein ganzer Körper fühlte sich gefühllos an. Die Augenlider wurden so schwer, dass er sie kaum noch offen halten konnte; sie sanken herab, als hingen schwere Gewichte daran. Er dachte bei sich, dass nach einem Schläfchen bestimmt alles wieder gut sein würde. Vielleicht hätte der Schnee aufgehört, wenn er aufwachte, der Tag wäre angebrochen und er könnte wieder in den Mülltonnen wühlen – vielleicht fand er ja etwas Heißes, das jemand weggeworfen hatte. Er schloss die Augen. Der Schnee fiel unablässig weiter. Ein paar Flocken legten sich auf seine Wimpern, doch er wischte sie nicht mehr fort. Vor seinem inneren Auge zogen verschwommene Bilder vorüber: einmal summte seine Mutter eine Melodie, dann tauchte wieder der ältere Junge aus dem Waisenhaus auf, der ihn verprügelt hatte. Alles vermischte sich zu einem wirren Durcheinander, das sich allmählich auflöste – wie Zucker, der im Wasser zerrinnt, bis jede Farbe verblasst war. Jiang Mian fühlte nur noch eine unendliche Müdigkeit. Er wusste nicht, was das bedeutete – seit seinem fünften Lebensjahr hatte er nichts Neues mehr gelernt, und niemand hatte ihm je erklärt, dass man ab einem gewissen Grad der Unterkühlung einfach einschläft ... und dann nie wieder aufwacht.